Russian Mafia 2 - Arladaar

Приготовив оружие, Жека оглянулся. Джон Смит выглядел как ковбой. А ещё у него был вид профессионала, который в стрелковом оружии знает толк. Несмотря на то, что Олег и Витёк тоже приготовились к стрельбе, основное внимание Джон Смит уделял Жеке, безошибочно определив в нём главного.

Жека надел наушники, взял в руки Макаров и тщательно прицелился в мишень. Решил не распыляться по мелочам, а бить точно, в одну точку. Расстояние в 30 метров было приличным при стрельбе из пистолета, но попал точно. Посреди головы мишени зияла дыра. Все восемь пуль попали в одну точку максимум пятьдесят миллиметров в диаметре.

— А ты хорош! — одобрительно кивнул головой Джон Смит, стоявший чуть в стороне от Жеки и внимательно наблюдавший за ним.

Жека взял АКМ, прицелился и начал стрелять одиночными. Очереди он не любил — не в армии, чай. Все стычки проходили, как правило, вблизи, или в замкнутом пространстве, где большое значение имели точность и кучность стрельбы, а не разброс пуль в разном направлении. Хотя… Попадались ситуации, когда нужно было подавить противника огнём, выпустив в него десятки пуль, например, если он укрылся в машине. Жека вспомнил, как два года назад завалили Шамиля, кавказского криминального авторитета, расстреляв за городом две его машины из автоматов, меняя рожки каждые полминуты.

Однако сейчас он стрелял медленно и точно. Один выстрел, второй, третий, четвёртый… Жека вёл линию попаданий на уровне груди и когда закончил стрелять, расстреляв рожок, верхняя часть мишени, с головой и руками, грохнулась на пол. Тут же хитрый механизм убрал старую мишень, и поставил новую.

— Да ты монстр! — чуть улыбнулся Джон Смит. — Здорово палишь!

Пока Жека лупил по мишени из АКМа, бросили стрелять и Витёк с Олегом и пожилые охотники, почуяв, что не зря Смит стоит у этого молодого русского.

Жека взял Винторез и прицелился в оптический прицел. Оружие состояло на вооружении спецподразделений СССР и России, поэтому имело глушитель. Точно из такой же винтовки Жека вальнул авторитета Фотьяна и московского авторитета Салмата. Стрелять из винтовки легко и просто.

Отцентровав и проверив оптику, Жека прицелился в голову мишени и отшиб её одним выстрелом. С такого малого расстояния бронебойная пуля 9 миллиметров била с такой силой, что разрывала фанерную мишень на части. От второго выстрела отлетела правая рука, от третьего выстрела левая рука. От четвертого и пятого выстрелов отвалились ноги. Безголовая и без конечностей мишень болталась в клубах пыли.

— Молодец! — ещё раз похвалил Жеку Джон Смит и протянул руку для крепкого рукопожатия.

— Я знаю! — скромно ухмыльнулся Жека и обернулся к своим охранникам. — Я стрелять уже не буду. Надоело что- то. Я хорошо стреляю.

— А почему ж тебе надоело? Хорошо стреляешь? — спросил сзади знакомый голос. Конрад! Тот мусор, знакомый Олега! Сейчас стоял в паре шагов от Жеки, у соседнего стенда. Одет в мусорскую форму и в фуражке. Лицо бледное и наглое, как у любого настоящего фрица, имеющего о себе очень высокое мнение. Впрочем, Конрад имел на это полное право.

Вытащив из кобуры табельный пистолет, он навскидку, по-ковбойски, не целясь и почти не глядя, оперев правую руку с пистолетом на левую руку, согнутую в локте, выстрелил несколько раз. И всё разы точно попал в сердце мишени.

Конрад стрелял из разного положения — стоя, сидя, опёршись одним коленом о пол. Держа пистолет пред собой, одной и двумя руками, сбоку, скрыто. И всегда он точно поражал мишени, меняющиеся как перчатки из-за того, что приходили в негодность.

— Вот как надо стрелять! — довольно ухмыльнулся Конрад.

— Ты силён, как всегда, — согласился Джон Смит. — Не желаете, господа, пропустить по стаканчику виски или бутылочке пива?

Естественно, все согласились. Показать после Конрада было нечего. И Жека нехотя признал про себя, что лучшего стрелка он ещё не встречал…

Глава 6

Больница ужасов

Пока развлекались стрельбой, господа, потягивавшие пиво в главной зале, разошлись. Джон Смит достал из встроенного холодильника бутылку виски, налил всем желающим и сунул каждому по бутылке холодного пива.

— Рассказывайте, как занесло вас сюда, в этот дом радости, — подмигнул Смит, откупорил пиво и сделал жадный продолжительный глоток, осушив за раз полбутылки. «Мастер», — с завистью подумал Жека, прихлебывая пиво понемногу. Свежая «Бавария» была великолепна. Одна из причин, почему в Германии стоило жить, так это бутылочка прекрасного божественного пива.

— Я попросил друга привести сюда, — Жека кивнул на Олега. — Сидели как-то выпивали, он и рассказал про это чудесное место. Я загорелся, естественно. Люблю пострелять. Я недавно из России приехал. Только оседать начал, никого и ничего не знаю ещё. Ищу друзей, единомышленников.

— И как, нашёл? — проницательно глянул Конрад, отхлебнув пиво.

— А как же… Нашёл… — согласился Жека. — Хорошие люди везде есть.

— И кто для тебя хороший человек? — поинтересовался Джон Смит.

— Тот, кто человек верный, без предательства, спокойный и ровный, без всяких безумств, c обычными взглядами на жизнь, — уверенно ответил Жека. — Больше от хороших людей ничего особого и не требуется. Ни национальности, ни религии, ни другого.

— Вот это я понимаю — наш мужик! — одобрительно сказал Джон Смит и раздал всем ещё по бутылке пива.

Похоже, Смиту хотелось расспросить Жеку подробнее о России, видать, эта тема его интересовала, но Жека вспомнил, что Олег говорил о том, что у посетителей тира не принято спрашивать, кто они и чем занимаются. Поэтому Смит ничего не спросил. Вскоре Конрад ушёл, поблагодарив всех присутствующих за хорошую компанию. Жека заметил, что перед тем, как покинуть помещение, он бросил в какой-то ящик у выхода несколько купюр.

— Что это такое? Зачем он это сделал? — заинтересованно спросил Жекс.

— В этот ящик посетители и члены клуба бросают пожертвования, — объяснил Олег. — Кто чем богат, тот тем и рад. Можешь бросить 100 марок — бросай. Можешь 1000 марок — бросай. 20 марок — бросай и их. На эти деньги и содержится клуб. Боеприпасы покупаются, алкоголь, прочие траты.

— Это разумно! — заметил Жека и бросил в ящик