Кома - Сергей Владимирович Анисимов

Снова поблагодарив, Николай и Артём вышли и не торопясь начали подниматься вверх по серым ступеням. Между ступенями торчали вытертые латунные колечки – сто лет назад здесь, наверное, раскладывали ковёр. Одна лестничная площадка, потом другая. Короткий коридор. Вышедшая из одной из палат ассистент кафедры едва на них не наткнулась и посмотрела с неудовольствием, хотя сдержалась.

– Коля, я за тобой который час хожу, – сказал ему друг Даши. – Спасибо, конечно, но толку-то – нуль…

– А что, у нас есть выбор?

Артём достал из кармана брюк сотовый телефон, ткнул в пару кнопок.

– Алексей Юрьевич… Я… Нет, ничего. Хожу, спрашиваю. Никто… Да. Конечно. Приду. Да, не по телефону.

Щёлкнув ногтем по какой-то ещё кнопке, и сунув овал телефона на место, он вдруг саданул по подоконнику так, что звякнуло намертво заклеенное по контуру стекло.

– Ну?

Это слово Николай слышал сегодня уже достаточно, и оно перестало нравиться ему окончательно. Хотя парень, конечно был прав. Пора.

Они остановились в тупике коридора – перед закрытой дверью не часто используемого кабинета, в котором иногда вели семинары для аспирантов и ординаторов. Распрямившись, Николай посмотрел ему в лицо. Он был здорово ниже, но зато старше Артёма, возможно, на целый год.

– Значит так, парень. Всё что ты делал до сих пор – это всё было нужно и правильно. И что ничего ты из этого не добыл, это огорчает не только тебя. Нам всем здесь больно и страшно от того, что произошло. Так что не надо. Мы честно стараемся помочь. И если здесь никто до сих пор не бегает с перекошенными лицами, то это только оттого, что этим не поможешь.

Николай помолчал, продолжая смотреть в лицо Артёма и держась на самом краю его «личного пространства». На сантиметр ближе, и у Артёма могли не выдержать нервы, но так он ещё держался. Шевелил мышцами под кожей щёк, и молчал.

– Я дежурил ночью с пятницы на субботу. Даша к этому времени давно должна была уйти, и пока нет никаких деталей за то, что этого не случилось. Где-то в начале десятого я захожу в ординаторскую и вижу, что какой-то мужик копается во врачебном сейфе. Я спросил, что ему надо, и чуть не получил по морде.

– Что, в сером костюме и бахилах?

– Нет, – Николай не стал объяснять. – Это другой. Я не о нём.

– А о ком?

– Блин, да перестанешь ты перебивать или нет!?

Артём вздрогнул и дёрнулся, – то ли не ожидал такого после нескольких, вразбивку, часов более-менее вежливого общения, то ли решил, что сейчас, чуть ли не сразу, последует удар.

– Тот вёл себя странно, как наркоман. Нелогично. Я ему руку ломаю, а он так надменно пытается мне указания давать. Потом убежал. Оставил – вот.

Николай протянул ему на ладони тёплый ключ.

– На сейфовый похож, но не подходит. Ни к чему другому тоже. А лез он, скорее всего, в поисках чего-нибудь сильнодействующего. Наркотиков. Дорогих лекарств, которые можно продать. Ничего у него не вышло, и не думаю, что он ещё придет, но даже просто совпадение такого с тем, что пропала Даша, мне кажется нехорошим.

– А тот…

– Парня в бахилах, и всё такое, я видел на отделении в тот же день, он сунулся в пару палат. Мне показалось, что если не считать одежды, они здорово похожи с тем типом, который скорее всего наркоман. Поэтому сегодня я прошёлся по этим палатам и спросил у больных, кто это такой. Ответили мне, что никогда его не видели, так что скорее всего это был просто глюк. В пиджаке, пластиковых бахилах за 2.50, и с фруктами в пакете.

Артём, явно удивлённый, молчал.

– И что? – спросил он, наконец, после паузы.

– А я знаю? Ничего. Просто не нравится мне всё это.

– Значит так, – сказал Артём, снова доставая из кармана телефон. – У тебя есть сотовый?

– Нет.

– Плохо.

Николай пожал плечами. Особой нужды быть всегда с кем-нибудь на связи он не испытывал, а тратить деньги на статусную игрушку небедных тинэйджеров не хотел.

– Запиши мой. Если что-то… Позвони. И извини, если я…

– Ладно…

Николай махнул рукой, не дав ему договорить. Почему-то было неловко.

Записав номер на чистую страницу того же блокнота, он дал телефон родителей, – точнее, свой и родителей.

– Если надо, звони ночью, я возьму, – сказал он. – Хоть какая-то зацепка будет, – можешь на меня рассчитывать.

Артём мрачно кивнул, лицо его на глазах становилось суровым и злым. Он снова рассчитывал только на себя.

– Я возьму ключ?

– Возьми. Хотя не знаю, чем он может помочь. Скорее всего, всё это никакого отношения к Даше не имеет.

– Точно никому он не нужен?

– Да. Тому парню тоже. Он сейчас наверняка суставы лечит.

Они крепко пожали друг другу руки, ладонь у Артёма оказалась длинная, сухая, и покрытая царапающими кожу корками мозолей.

– Удачи.

Дашин друг не ответил, только прикрыл глаза. На секунду его лицо стало смертельно усталым от боли, и тут же снова покрылось невидимой жёсткой маской. Николаю отчаянно хотелось уйти с ним, что-нибудь делать, искать Дашу по подвалам и чердакам, жутко, без жалости бить тех, кто будет во всём этом виноват, но Артём ушёл, а он остался. Ничего тут сделать было нельзя.

Часам к пяти Николай осознал, что до сих пор ничего не ел. Первая половина дня отняла у него слишком много сил, и потраченное не на больных время пришлось навёрстывать.

– Коля, – сказала ему куратор. – Ты совсем плохо выглядишь. Шёл бы ты домой. Хватит с тебя на сегодня.

Он был, наверное, последним пришедшим к Свердловой с тонкой стопкой «историй» своих больных, в кабинете они были вдвоём, и Николай сначала даже не понял – что именно он услышал.

– Алина Аркадьевна…

– Я знаю, Коля. Мы тоже все переживаем.

Николай не плакал уже очень много лет. Не заплакал он и сейчас, хотя дышать не мог ещё долго, с полную минуту.

– Ничего, – с трудом сказал он, сумев продавить воздух сквозь сжатое болью горло и повернувшись обратно к Свердловой. – Может, обойдётся ещё.

– Сегодня в три часа дня умерла больная Цыпляева.

Он снова замолчал, хотя хотелось кричать. На руке меланхолично тикали часы.

– Алина Аркадьевна, в пятницу Даша успела выписать больную Горбань из 7-й палаты. Я могу узнать её телефон?

Свердлова молча поднялась и вышла, не прикрыв за собой дверь. Вернулась она через две или три минуты, положив на стол перед Николаем жёлтую липкую полосочку с номером.

– Спасибо.

– Не за что. Домой?