Пуля в подарок - Максим Шахов

– В командировку поедешь, – сообщил Завитуша утром. На его лице было написано официальное сожаление: перспективного офицера опять отсылают к черту на кулички. «Дезерт игл» занял место в майорском тайнике, и по лицу хозяина дьявольской машинки нельзя было прочитать ничего. Алиби – оно и есть алиби. Жлоб – он и есть жлоб…

– На юг? – спросил Тарасов.

– На север, – усмехнулся Завитуша.

– Уже́? – в тон спросил Артем. – А почему батя сам меня не вызвал?

Завитуша пожал плечами и с загадочным выражением на лице вышел из модуля.

Двое суток после разгрома бандеровской явки Тарасов провел в «Шишкином лесу». Не то чтобы он ждал визита правоохранителей, но все-таки… В столичных новостях вскользь упомянули о перестрелке на окраине, но эфир в те дни был занят делом гораздо более скандальным: пропажей секретных архивов из госхранилища в Подольске. За городом нашли труп архивного работника, которого и заподозрили в передаче бумаг неизвестному заказчику… У опытного Артема тут же появились догадки насчет командировки, но он решил не торопить события.

В штабе суетились и рычали дрелями техники: чинили электропроводку. В конце коридора, вроде тени отца Гамлета, прошел полковник Мезенцев – камуфляжное кепи по-полевому под погоном – и скрылся в сортире. Батя сделал вид, что не заметил капитана Тарасова.

– Поступите в распоряжение местного управления ФСБ, – сообщил доходяга-канцелярист.

– Вот так командировка! Туда ж пешком дойти можно… А что делать-то надо в захудалом Подольске? – задал Артем неслужебный вопрос. – Швейная машина у меня уже есть, – схохмил он, но штабная крыса не поняла шутки.

Канцелярист поднял глаза, обведенные темными кругами:

– Там получите запечатанный пакет с предписанием и прочитаете…

– Все у вас серьезно, как я посмотрю…

Когда доходяга отвернулся, Тарасов скорчил ему в спину мерзкую рожу.

До Подольска Артем добирался на автобусе. Он не любил эту контору, в которой делали из белого черное и из черного белое. По долгу службы ему приходилось здесь бывать, но запах не тот – большими деньгами и крупными интригами пахнет в этом скромно обставленном здании…

В городском управлении Федеральной службы безопасности его уже ждали.

– Капитан Тарасов? – спросил молодой человек, хозяин прокуренного кабинета на втором этаже, где помещался строевой отдел, поспешно задвигая ящик стола. – Ваше командировочное удостоверение… спасибо… А вот ваше предписание.

Артем сломал печать и развернул машинописный листок. «Секретность и здесь соблюли: на машинке печатали, не на компе, потрудились!» В предписании стояло: «Генеральный штаб Вооруженных Сил Российской Федерации. В/ч 21057. Капитану Тарасову А.П.» Среди стандартной лабуды вроде «приказываю», «предписывается» и «необходимо» стояло: «В тесном сотрудничестве с местными органами ФСБ приступить к поиску документов, похищенных из Государственного архивного хранилища…» И это не розыгрыш.

Тарасов взглянул на сотрудника, и желание тесного сотрудничества сразу отпало. Молодой человек, похоже, совсем недавно что-то жевал, и на его подбородке налипли крошки. Глаза его были туманны: похоже, в Подольске давно не случалось ничего, что требовало бы полицейского вмешательства.

– Приказ вам следует уничтожить, – заметил хозяин кабинета.

– Можно, я его съем? – на голубом глазу спросил Артем.

– Можно, – так же серьезно ответил фээсбэшник. – Водички дать?

– Счет один – один, – сказал Тарасов. – Оружие предоставите?

– Выдадим, – поправил фээсбэшник. – Табельный пистолет Макарова.

Артем присвистнул.

– А машину предоставим, – украдкой утирая рот, добавил хозяин кабинета.

– Табельные «Жигули»? – спросил Тарасов.

– Точно! – кивнул фээсбэшник. – Зато с водителем… И общежитие дадим. Только далеко от центра города не отъезжайте.

– Почему?

– Я отвечаю за вашу безопасность.

Артем вышел в коридор и закурил, пристроившись у подоконника. Еще одна большая лажа. Услал его батя подальше с глаз заниматься ерундой. Ой, плохи твои дела, капитан! Заигрался ты. И смертей вокруг многовато – что самое грустное, смертей ненужных, женских.

– Меня Александром зовут. Обращения «Шурик» не терплю, – прозвучал за спиной голос. – Думаете?

Подкрался тот самый фээсбэшник неслышно, как кот. На его щеке был масляный след: доел-таки свой бутерброд.

– Ага, думаю, – кивнул Тарасов, выпуская густую струю дыма. – Пойду вот в общагу, высплюсь, накатаю отчет и назад поеду.

– Так будет лучше всего, – кивнул фээсбэшник. – Только…

– Что – «только»?

– Давайте в одно место съездим. Вместе. Это для отчетов пригодится – и для вашего, и для моего…

Внизу у вертушки их остановил тип в штатском, отозвал Александра в сторону и долго что-то втолковывал, размахивая руками. Артем со скукой наблюдал за местной подольской склокой. Провинция, блин…