Кровь как лимонад - Денис Воронин

Прошедшие сутки, казалось, добавили похожему на Пьера Ришара бармену еще несколько лет. Глубокие тени залегли под глазами, а лицо прорезали резкие морщины. Или они были и вчера, просто Марк их не заметил?

Бармен внимательно посмотрел на Марка, кажется, узнал и улыбнулся потрескавшимися губами.

— Привет, — сказал Новопашин, присаживаясь к стойке. — Один кофе.

— Разве я не говорил, что это неправильные инвестиции? Тогда повторюсь. Особенно для такого времени, — покачал головой Пьер Ришар.

Он отвернулся к кофеварке, а Марк закурил, оглядывая зальчик, битком набитый по случаю пятничного вечера. Все столики заняты. Несколько человек выпивают стоя, уставив рюмками подоконник окна, за которым горит один из немногих в округе фонарей. Под ногами выпивох на поводке беспокойно мечется терьер, мечтающий выбраться наружу. Женщина лет сорока из разряда «угостите даму спичкой» сидит на коленях у типа в паленом «адидасе». Откусывает от его бутерброда, смеется нетрезвым шуткам его приятелей. Трое сидящих за стойкой, задрав головы к экрану телевизора, азартно смотрят бокс. Впрочем, Марк не назвал бы это боксом; похожий на гибрид танка и доисторического ящера громила в одну калитку вышибает мозги из своего соперника, во внешности которого динозавра ровно столько же, а вот танка поменьше. Сполохи от экрана вспыхивают и гаснут на лицах болельщиков тайным кодом. За их спинами под потолком натужно вращаются лопасти большого вентилятора, похожие в густом сигаретном дыму на винт зависшего в тумане вертолета.

Пьер Ришар поставил перед Марком его кофе, песка в сахарнице — на самом дне, не досыпали со вчерашнего дня. Марк поскреб ложкой, набирая себе на порцию, размешал и сделал глоток. Бармен тем временем порезал лимончик и налил рюмку «Трофейного» одному из болельщиков, потом обслужил вынырнувшего из темного угла кафе неказистого старичка в кителе с железнодорожной символикой. Держа в руке графинчик со ста пятьюдесятью граммами «Журавлей», старичок, уже хороший, облизывая сухим языком бледные губы, убрался обратно в темноту, напоследок подмигнув бармену:

— Трезвыми мы сегодня больше не увидимся.

— Смотри у меня там, Егорыч! — шутливо прикрикнул ему вслед бармен.

Когда Марк поставил пустую чашку на стойку, Пьер Ришар, цитируя буфетчицу «Метрополя» из «Места встречи», обратился к нему:

— Что-нибудь еще желаете, молодой человек?

Новопашин встретился с ним взглядом, достал из кармана пятисотрублевую купюру, положил перед барменом и поманил его пальцем, призывая наклонить голову.

— Нужен варщик, живет где-то в этих домах, — отчетливо произнес он в подставленное Пьером Ришаром ухо. — Знаешь его?

Бармен, немного отпрянув, покачал головой и попытался выпрямиться, но Марк схватил его за ворот рубашки. Без резких движений, не привлекая внимание посетителей.

— Тихо, не дергайся! — прошипел Марк, удерживая Пьера Ришара. — Не знаешь ты, знает кто-нибудь другой. Кто?

— Послушай, парень, отпусти. Все эти наркозаморочки — мимо меня. Ты что, не видишь, какая здесь клиентура? «Синяя» тема.

Марк опустил взгляд на редеющую шевелюру бармена.

— Точно?

Бармен закивал головой.

Один из болельщиков вроде как посмотрел на них, приоткрыл было рот, чтобы вмешаться, но по телевизору начался новый раунд, боксеры ринулись в бой, и болельщик промолчал, уткнувшись в экран.

— Вчера, — произнес Марк. — Вчера тут произошло убийство. Слышал, да?

Пьер Ришар кивнул. У него на лбу некрасиво запульсировала вена.

— Мужики говорили…

— Убили кавказца и девушку. Убили, пока я пил у тебя твой гребаный кофе. Девушка была моей подругой. Копы в ауте. Но, возможно, есть двое свидетелей. Винтовые, что вчера сливали бензин из тачек во дворе. Один с розой «Зенита». Хочу их найти и поговорить с ними. Думаю, они что-то видели. Хоть какая-то зацепка. Только где мне их искать? А? Бегать по всему району? Как думаешь?

— Найти банкира. Он всех знает.

— Банкира?

— Ну, варщика.

— Вот я и говорю. Где мне его найти?

— Я же ответил, что не знаю, — голос Ришара вдруг истерично задрожал. Выглядело это нелепо — мужик в годах собрался устроить истерику как девочка-подросток.

— Эй! — громко, перекрикивая бокс, сказали от столиков. — Ты что там Валеру прессуешь? А ну пусти его! — послышался звук отодвигаемого стула.

Оторвав пуговицу на рубашке Валеры-Ришара, Марк рывком задрал рукав к локтю, обнажив бледную кожу с алыми струпьями вдоль глубоко спрятавшейся вены.

— Это их ты гепарином мажешь? — спросил он. — Я еще вчера унюхал.

Почувствовав, что его схватили за плечо, Марк выпустил бармена и развернулся. Небритый тип в «адидасе», судя по его внешнему виду — король плохих привычек. Марк сделал движение, освобождая плечо.

— Пойдем-ка выйдем, — сказал тип, пытаясь повторно схватить Марка. — Не будем мешать людям отдыхать.

Тульский Токарев со спиленными номерами, полученный Новопашиным в клубе «Fireball», был спрятан у него под ремнем за спиной. Секунда — и тип в «адидасе» смотрел в зрачок направленного ему в лицо ствола.

— Эй-эй-эй! — отшатнулся тип. — Все в порядке!

— Точно, все в порядке, — подтвердил Марк. — Садись обратно, бухай. Сейчас я решу вопрос с ним, — кивок в сторону бармена, судорожно прячущего под рукав следы инъекций, — и уйду.

Выставив руки перед собой, тип в «адидасе» отступил. Парочка болельщиков, не желая вмешиваться, тоже отошла от стойки. Третий, с погашенным серьезной дозой алкоголя взглядом, остался на месте.

В наступившей тишине, Марк посмотрел на Валеру.

— Либо сдаешь варщика, либо — ты сам варщик. Выбирай.

Напуганный Валера-Ришар назвал номер дома, подъезд и дал пояснения, как его найти.

— Какая квартира?

— Я не знаю, честно.

— Разнести тебе весь бар? — спросил Марк. — Легко.

— У Жирафа домофон сломан, — объяснил бармен. — Приходится караулить, чтобы с кем-нибудь войти. На третьем этаже, дверь направо, зеленая, там еще клок обивки вырван.

— Понятно, — Марк убрал ТТ под мешковатую куртку.

Вспомнил, что они с Алькой хотели на этих выходных поехать в «Мегу» купить ему новую («Сейчас в таких, как у тебя, не ходят, Марка», — отмела она все его возражения). Двинулся к выходу. По телевизору бокс сменился рекламным блоком. Выходя, Марк слышал моделей, пытавшихся счастливыми голосами продать телезрителям депрессию, избыточный вес и лобовые столкновения.

Возле нужного подъезда Марк достал из пачки сигарету, чиркнул зажигалкой. Кровь, наполненная молекулами кофеина и взятого у Дарджилинга «чарли»[25], заставляла нервно переминаться с ноги на ногу, потирать ладонями щеки и нос. Повезло, что ждать пришлось недолго. Не успел Марк докурить сигарету, как дверь подъезда открылась и на улицу вышла упитанная женщина в светлом плаще и с сумкой в руках и, не оглядываясь, направилась в сторону проспекта.