Прогулки на костях - Рэндалл Силвис

В течение следующих пятнадцати минут он рассказал ей о своем разговоре с Уорнером и обсудил все, что было известно о Вирджиле Хелме. Все известные знакомые Хелма, а их было немного, неоднократно допрашивались как шерифом, так и полицией штата, но все безрезультатно. Он был призраком еще до прибытия в Абердин; предположительно ветераном, но без каких-либо записей или прослеживаемой истории службы; человеком, за которым иногда наблюдались трудности в дыхании и передвижении; интровертом, который ни с кем не общался.

– А что насчет Ричи? – спросил Демарко и ощутил, как снова застыло тело Джейми. – Ему как минимум на 20 лет меньше, чем сейчас должно быть Хелму, так что, возможно, он никогда его не знал. Но он из подходящего социального класса, если ты понимаешь, о чем я. Но он может знать кого-то, кто знает еще кого-то.

– И этого кого-то не опрашивала полиция, – сказала Джейми.

– Именно.

Прежде чем задать следующий вопрос, она замялась.

– Ты уверен, что можешь с ним говорить? Или позволить мне говорить с ним?

– Я в порядке, – ответил он ей. – Правда.

Она улыбнулась и сжала его руку.

– Ты же знаешь, что тебе не о чем беспокоиться, правда?

– Об этом даже говорить не стоит. Прошлое остается в прошлом.

Ей сразу подумалось, что это не так. Каждая секунда их прошлого хранилась в них. Каждое событие в прошлом выстроило их настоящее, все это переплетено на многих уровнях. Прошлое вездесуще.

Она чуть отодвинулась от него и повернулась так, чтобы выглянуть в окно. Как и всегда днем, на улице виднелась пара бабочек – одна на бабушкиных цветах, а вторая на соседской лужайке. Она поняла, что ее немало поразила яркость цветов и солнца.

– Ты знаешь, как гусеница превращается в бабочку? – спросила она.

– Я всегда считал, что они оборачиваются в кокон, как Супермен в телефонной будке. Он выходит в плаще и синих трико, а они выходят с крыльями.

– Почти, но не совсем, – улыбнулась она. – Гусеница переваривает сама себя.

– Прости, что?

– Она выделяет фермент, который превращает всю гусеницу в суп. Выживают лишь некоторые клетки. Эти клетки начинают выстраиваться, расти и размножаться. И в результате получается бабочка.

– Потрясающе, – ответил он. – А с чего ты об этом подумала?

– Смерть, – ответила она. – Те бедные девочки.

Теперь он тоже повернулся и посмотрел в окно.

– Забавно, – сказал он ей, – но мне тоже нравится так о них думать. Как о семи идеальных бабочках. Что может быть лучше этого?