Мужской роман - Ирина Потанина

— Слушай, — Игорь неожиданно для самого себя решил больше не лицемерить, — Я что, совсем тебе неприятен?

— Приятен, — после секундной паузы, как бы заглянув в себя за ответом, сообщила Вера, — А что?

— Просто с тобой ужасно тяжело общаться… У тебя выражение лица такое, будто мы на войне… Аж, жутко делается.

Игорь понял, что переборщил с откровенностью, и собирался уже извиниться за резкость. Но Вера опередила его.

— Прости, — девушка заставила себя придать лицу обычное выражение, — Я знаю, что не умею общаться…

— Да нет, — Игорь смутился и её слов, и её извинений, — Я не то хотел сказать… Просто, ты говоришь всё на полтона серьёзнее, чем оно того стоит…

— Да? — Вера искренне изумилась и даже тонкие брови приподняла в знак оживления, — Это я от неуверенности. Не привыкла к праздному общению.

— То есть, по-твоему, всё, что я говорил, это пустые слова!? — Игорь мысленно выругал себя за вдруг обнаружившуюся вспыльчивость.

— Ты знаешь, нет, — Вера успокаивающе улыбнулась, — Мне самой странно. Раньше я считала, что болтать «просто так, ни о чем» — скучно…

Больше всего Игоря настораживало, что Вера, как казалось, не рисуется…

— Как же ты жила? — Игорь снова выругал себя, на этот раз за глупость вопроса.

— Тяжело, — честно ответила Вера, — А оказывается, можно жить легко. Это удивляет. И от этого я чувствую себя неуверенной. Хотя, может, ты прикидываешься…

Последнюю фразу девушка говорила, скорее для себя, и Игорь не понял, нужно ли отвечать.

Обшарпанный вид дешевой пирожковой ничуть не смутил Веру. Хотя и осанка, и походка девушки не оставляли ни малейших сомнений, что обычно она бывала в куда более престижных заведениях. В пирожковой работников «Пробела» знали и разрешали выносить чашечки с ароматным вареным кофе на улицу. Игорь постелил свою потертую джинсовую куртку на низкий, залитый солнцем подоконник.

— Ну, рассказывай, — Вера решила не выделяться. Она потягивала кофе, всматривалась в проходящих людей, пыталась казаться довольной и вести лёгкий, непринуждённый разговор, — Как докатился до жизни такой?

— В смысле? — не понял Игорь.

— Ну, был маститым журналистом… Этакий солидол в пиджаке и галстуке… И вдруг стал наборщицей текста…

Вот оно! Собственно то, зачем Игорь вытащил сейчас Веру пить кофе… Сейчас девушка расскажет, откуда они знакомы и всё станет на свои места… Но сначала надлежало ответить.

— Видишь ли, Вера, — как можно холоднее произнес он, — Свобода оказалась мне дороже любого карьерного роста. Кроме того, на определенном этапе стало ясно, что набирать чужие тексты много честнее и правильнее, чем писать свои. Дай Бог, чтоб подобный этап не наступил в твоем творчестве.

Игорь закончил, мельком глянул на собеседницу, дабы оценить реакцию, и оторопел. Огромные тёмные глаза Веры смотрели на него в упор. В глубине их притаился мир. Это был взгляд человека из другой вечности. Внутри у Игоря всё перевернулось. Он не знал, тонет ли в этом взгляде, или спасает своим взглядом утопающую Веру, или…

— Я не подозревала в тебе подобных настроений. Очень интересно, — Вера всё еще пыталась соответствовать руслу обычной лёгкой беседы. Потом глаза её вдруг стали влажными и она, быстро — быстро перебирая губами, заговорила, — А в глаза я не смотрю собеседнику, чтобы не влиять на него. Чтобы передавать информацию в чистом виде, без примеси эмоций. Ну, и чтобы скрыть себя, конечно, тоже. — девушка явно была напугана, — Я и сама не знаю, почему делаюсь такая иногда… Иногда, когда я смотрю в глаза, меня принимают за сумасшедшую. Ты извини…

— Почему ты сказала, что мы знакомы? — Каша в голове Игоря настолько набухла, что сейчас было уже не до поисков подходящего момента для вопроса. Игорь чувствовал — еще чуть-чуть, и собственные эмоции разорвут его в клочья. Почему-то выяснение обстоятельств знакомства казалось спасительным.

— Ты действительно не помнишь? — Вера отчего-то говорила шепотом, — Старый театр. В ночном клубе мой муж, Вадим Сан, устраивал закрытую вечеринку. Ты представлял свой журнал.

— Твой муж?!

А собственно, что странного, в том, что Вера замужем? Многие девушки её возраста… Странно — по представлениям Игоря, жена Вадима Сан должна была выглядеть значительно дороже… Вера казалась «не отсюда», но «своей»… И потом, откуда трагизм во взгляде при таких-то деньгах?!

Игорь явственно ощутил, что сейчас что-нибудь загорится. Неимоверным усилием воли он выдернул свой взгляд из глаз девушки. Потом потер виски и попытался сосредоточиться. Игоря почему-то трясло. Вера — жена скандально известного багатея — полубизнесмена-полубандита?!?! Вера — жена Вадима Сан?!?!

— Не помню, — честно признался он, в конце концов, — Вечеринку помню. Там «Квартал» выступал, и главный редактор выклянчил разрешение осветить этот концерт в нашем журнале. Послали меня. Запретив при этом упоминать в статье что-либо, кроме, собственно, выступления музыкантов. Вадима Сан помню — породистый светский лев с седыми висками и надменными манерами. Умопомрачительных форм брюнетку, восседавшую возле него, тоже помню… Тебя — не помню…

— Это Яна, наша секретарша, — четко очерченные тонкие губы Веры скривились в нехорошей усмешке, — У неё не формы умопомрачительные, а фасоны. Столь откровенные наряды кого угодно сделают незабываемой…

Игорь даже обрадовался, вдруг обнаружив в Вере нотки обычной бабской ревности. Профессиональный охотник за сюжетами тут же набросал в его сознании трагедию о несчастной жене криминального авторитета. Мужу по статусу положено иметь, минимум, трёх любовниц. Своей связи с секретаршей он даже и не скрывает. Бедная девушка Вера не в силах стерпеть унижение. Она пытается уйти от мужа. Она даже находит работу, поражаясь социальному уровню простых смертных. Но жизнь слишком сложна. Никогда не работавшая и привыкшая к всеобщему повиновению Вера не выдерживает грубостей реальной жизни и…

— А меня ты и не мог запомнить, — перебила мысли Игоря Вера, — Не люблю бросаться в глаза… Тебе официант на нас указал, мол, смотри, хозяин вечера и его супруга. Ты Вадима разглядел, а потом на Яну глазами наткнулся, и поплыл…

— Откуда ты знаешь, что мне говорил официант? — насторожился Игорь.

— Можно подумать, там могли говорить что-то, заранее нами не предусмотренное, — усмехнулась Вера, — А тебя я заметила просто потому, что ты единственный из гостей по делу пришел. Не мордой торговать, как остальные — вот, мол, смотрите, я приглашен к Сан Вадиму. Да и светился ты очень… Прямо излучал из себя пары удовольствия.

— Еще бы, такая группа играла!

— Я тогда еще подумала: «Вот счастливые детки, ни забот, ни хлопот… Им песенку спели, они уже…»

— Похоже, ты недовольна тем, что кому-то было хорошо…

— Извини, — Вера как-то по-детски нахмурилась, и Игорю вдруг захотелось прижать её к себе, защищая, — Я не недовольна… Я просто не верила, что так бывает. А теперь тебя вижу, и верю…