Только ты в моей голове - Виктория Лукьянова

Я сверлю взглядом потолок и называю себя нелестными словами.

– Идиотка, – со вздохом вырывается очередное оскорбление, и я отворачиваюсь, перекатываясь с бока на бок.

На часах стрелки лениво ползут к половине одиннадцатого. Он так и не пришел. И не позвонил. И не написал ни единого сообщения.

Мог бы! Хотя… Черт! Я сама виновата в том, что нафантазировала. Неужели думала, что Демьян бросится следом за мной и будет караулить под окнами, выжидать и ломиться в дверь ровно в девять?

Ждала. Да ждала. И даже позволила ему «опоздать», сославшись на пятничные пробки. Пять минут, десять. Полчаса. Я готова была ждать и не сводила взгляда с часов и прислушивалась к звукам, доносящихся с лестничной площадки.

– Ну и чего ты ожидала, идиотка? – прошептала, подтягивая к себе покрывало.

Ноги согнула в коленях, щеку подперла ладонью. Уставшая и разбитая. Я уже не сержусь, хотя полчаса назад готова была сорваться и набрать его первым. Поинтересоваться, не заблудился ли он по пути ко мне. И уже тянулась к телефону, когда в голове вспыхнула другая мысль – а если с Демьяном что-то случилось? Авария? Черт! С ним никогда ничего не случалось, а теперь, когда я бродила по квартире в ожидании отличного секса, на него упал глиняный горшок? Нет, такого просто не могла произойти! Но я все же пролистала ленту в приложениях в поисках аварий. Все было буднично, и нигде его машина не засветилась. Но я так и не набрала его номера, потому что почувствовала себя в тот момент набитой дурой.

– Он этого и ждет, – вымученно произнесла, отпивая из кружки остывший чай, а после добрела до спальни и упала в кровать.

Поэтому я пялюсь в потолок, считаю минуты и ненавижу себя.

Ненавижу за то, что только и делаю, что думаю о нем.

– Не достоин, – губы произносят окончательный вердикт, и я проваливаюсь в сон, отбрасывая идею написать в понедельник заявление и уйти с гордо поднятой головой.

Утром я вновь просматриваю новостную ленту в поисках ужасающих заголовков о смертельной аварии, или в поисках нелепой смерти мужчины от цветочного горшка. Потому что выжить и не позвонить мне – ему непростительно. Так и не найдя для Демьяна убедительного алиби, я провожу выходные в ледяном спокойствии и предвкушении. В понедельник его ждет мой гнев. И полный игнор…

…В понедельник меня ждет разочарование.

Я вхожу в офис и ищу взглядом Дашу. Она может помочь мне, подсказав появился ли уже Демьян, но девушка неуверенно пожимает плечами и сообщает, что не видела его. Тогда я принимаю вторую попытку узнать о Савицком.

– Привет, Ир, – прикладываю к уху телефон, просматривая попутно рабочий почтовый ящик.

– Привет, – бодрый голос девушки воодушевляет меня. – Как выходные? Я тут на реснички ходила. Заглядывай, похвастаюсь.

Обещаю обязательно заглянуть, но перевожу аккуратно разговор в нужное русло.

– Демьян? Нет, он не в офисе. Я думала, он предупреждал. У него командировка. Не появится до среды.

Я шумно выдыхаю и замираю на месте.

– И когда его командировка началась?

Ира что-то бормочет. Видимо, просматривает собственные записи, и через полминуты отвечает.

– В пятницу улетел. Рейс в восемь-тридцать. Во вторник вечером обратный билет.

Улетел? В голове не укладывается. Я не могу поверить ее словам, воспринимая все как слуховую галлюцинацию, но благодарю девушку за помощь и кладу трубку на место. Наклоняюсь вперед и зарываюсь пальцами в волосы. Тело подрагивает от возрастающего напряжения, способного превратиться в кипящую лаву и поглотить меня.

Я все выходные провела в панике и расстройствах! Обновляла каждый чертов час новостные ленты как одержимая! Опасливо приближалась к телефону, если он издавал хоть какой-то звук. Даже нагрубила своему незнакомцу, отказавшись от его навязчивого предложения пообщаться уже лично и перестать баловаться перепиской. Я злилась, кусала локти, но так и не смогла позвонить Демьяну, хотя могла узнать обо все намного раньше.