Не нарывайся, блондиночка! - Юлия Шевченко

- Здравствуй, Зоя, - не смотрит на нее, но интонация голоса совсем другая. С ней он более дружелюбный, но замкнутый. - Как ты на пляж пробралась?

- Так я в лес ходила.

- К кому? К медведям или волкам? - не выдерживаю, язвлю в свойственной мне манере. - Корзинки то у тебя нет, чтобы грибов или ягод собрать.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

- Мне травы особые были нужны, - пищит как мышка, глаз не сводя с деревенщины.

- Конопля что ли? - прыскаю со смеху и наклоняюсь, чтобы из коринки грушу достать.

Попа кверху. Спина прогибается. Лифчик от купальника выгодно все прелести демонстрирует. Рычание. Вздохи. Удаляющиеся шаги. И все за пару секунд.

- А где твоя Зойка? - вгрызаюсь в сочный фрукт, который еле нашла на самом дне. - Ты чего так на меня смотришь, Мирон? - прищуриваюсь, видя опасный блеск в его глазах. - Эй, дядя! - щелкаю пальцами перед его лицом. Ноль реакции.

- Ты всю деревню на уши поставишь, принцесска, - движется ко мне, медленно отступаю назад.

- Ну хоть какое-то событие у вас будет, а то вы тут скучаете, - ступнями ощущаю теплую водичку. - Сам же говорил, что я тут на все лето, - я уже по колено в озере.

- Я уже жалеть начал, что согласился с этим.

Он так близко. Бежать некуда. Да и не тянет меня что-то покинуть его общество. Вот бы он еще пониже наклонился. Прямо к моим губам и…

- Ай! - плюхаюсь в воду прямо на задницу. - Блин, больно! - отплевываюсь от воды, одновременно пытаясь справиться с судорогой в ноге. - Свело ступню.

- Аврора, - беспокойство отражается в его карих глазах. - Иди сюда.

Вытаскивает меня из воды. Несет на руках. Кладет на плед и начинает массировать несчастную правую ступню. Ну вот второй раз в одном и том же месте. В прошлый раз Матвей помог, теперь очередь Мирона пришла.

Ох, так приятно. У него руки как у массажиста. Так и хочется записаться на дальнейший сеанс. Проверить его в деле.

- Идти сможешь? - помогает подняться. - Могу на руках отнести.

- Не стоит, - накидываю на себя сарафан, еле плечами ворочая. - Блин, ну что опять то? - дотрагиваюсь до лопатки. Горячая. Да и боль существенная.

- Принцесса, да ты обгорела, - Мирон разглядывает наверняка красную спину.

- Нет, не может быть, - стону от досады. - Я же кремом… Черт! - хлопаю себя по лбу. - Забыла про крем от загара.

- Придется сметаной тебя мазать.

Мне кажется, или он надо мной угорает. Нет, он точно смеется. Вон плечи трясутся. Бью его по ним, на что Мирон еще больше ржет и изображает меня, корчащуюся от боли в теле.

- Дурак, - язык ему показываю, обгоняю и быстрее пули лечу по тропинке вверх.

На душе шкодное чувство как-то ему насолить. Калитку что ли перед носом закрыть? Но едва я поднимаю руку, стону как раненный зверь.

- Ложись у меня, - Мирон проходит мимо. - Я скоро буду. Надо за сметаной заскочить.

В этот раз я его слушаюсь. Захожу в дом. В его спальню. Гляжу на себя в зеркало. Я красная как рак. Просто жуть. Наверняка еще и облезу после такого загара.

- Черт! - плакать хочется от собственной тупости.

Совсем мозги поплыли, раз я целый день загорала. Даже про крем…

Краем глаза замечаю знакомый силуэт в телевизоре. Там сейчас какие-то новости идут. Корреспондент рядом с автомобильным салоном. Вот владелец. Его сын. И…

- Какого фига?