Империя наших надежд - Лина Мур

Быстрым шагом подхожу к стойке ресепшен и интересуюсь о том, бронировал ли он здесь номер. Такую информацию мне никто дать не может. Нет, не хочет.

Это идиотизм. Я сама его оттолкнула, а теперь ищу среди людей. Дура.

Двери впереди меня открываются, и когда входят люди, я замечаю руку с сигаретой. Дым от неё вылетает в воздух, становясь тяжёлым и знакомым.

Двери автоматически закрываются.

Это бред. Здесь достаточно людей, которые курят.

Решаю, что хватит с меня этого и иду к лифту. Но в паре шагов от него разворачиваюсь и направляюсь обратно. Решительно. С надеждой. Чёртовой глупой надеждой на помощь Сиен и её желание сделать что-то снова против моей воли.

Вылетаю на холодный воздух, и никого нет, только запах сигарет вокруг.

Дура.

Мотая головой, возвращаюсь обратно и вновь жду лифт. Хоть на часах уже больше одиннадцати, но людей вокруг полно. Они ходят туда-сюда. Смеются, а я, чёрт возьми, дура!

Нажимаю на кнопку своего этажа и снова становлюсь к стене. Люди входят и заполняют маленькое пространство. Двери закрываются, но кто-то снова останавливает их и втискивается сюда.

Боже, как же они все воняют.

Цокая из-за своих мыслей, опускаю взгляд на свои покрасневшие от мороза руки, сжимающие шапку. Кто-то выходит на третьем этаже, кто-то на пятом, а у меня седьмой. Становится просторнее, и я облегчённо поднимаю голову, чтобы немного подышать. Хотя чем дышать?

Моё дыхание останавливается, когда взгляд натыкается… замирает… забивает каждую пору любимыми глазами. Они смотрят на меня и полны шока. Даже страха. Я боюсь двинуться с места. Я боюсь того, что я придумала это и обманула себя.

Двери лифта открываются на шестом этаже, и никого больше нет, кроме нас.

Рафаэль… от него пахнет сигаретами. Но как? Какая разница, не так ли?

Я вспоминаю, что надо дышать. И глубоко втягиваю в себя тянущийся аромат от него. Так жарко. Слишком жарко.

Мой этаж.

Наш этаж?

Никто из нас не двигается, когда двери открываются: ни Рафаэль, ни я. Они снова закрываются, и лифт везёт нас вниз, а мы смотрим друг на друга. Смотрим и ничего не делаем.

Вновь первый этаж. Рафаэль прижимается к боковой стенке, а я к задней. Его закрывают от меня другие люди, и в этот момент я так боюсь, что это иллюзия.

Лифт поднимается вверх, гости выходят. Глаза в глаза. Мне душно. Так душно. Больно. Близко и далеко.

Мы остаёмся вдвоём на шестом этаже. Я отмираю и нажимаю на седьмой, но смотрю на Рафаэля. Он следит за мной. За тем, как быстро я дышу. За тем, как меня начинает трясти от холодного пота, а потом от жара, опалившего щёки.

Надо бы выйти… надо что-то сказать.

Разрываю зрительный контакт и делаю шаг. В коридор. Не к нему. Дура! Чёрт возьми, дура такая!

А он там. Не вышел. Он стоит в лифте и смотрит мне в спину.

Да пошло оно всё!

Резко разворачиваюсь, и его лицо так же быстро меняется. Глаза вспыхивают надеждой, и он идёт навстречу. Мы сталкиваемся прямо в закрывающихся дверях.

– Прости меня… я люблю тебя, – шепчет. Да плевать! Правда же? Плевать на всё.

Хватаю его за куртку и целую. Вот так просто беру и целую. Отмыть его. Очистить его губы от прикосновений другой. И не противно. Хорошо. Легко. Просторно в его поцелуях. Рваных. Жадных. Любимых.

Мы целуемся, как больные, как когда-то давно оторванные друг от друга половинки. Цепляемся друг за друга, а двери бьют по нашим телам. И это правильно. Вот сейчас всё правильно. Вероятно, мне следовало сделать то же самое ещё тогда, в первый раз, когда мы встретились здесь же. Вероятно, я исправляю свою же ошибку. И мне хорошо. Я люблю его даже такого грязного и воняющего другой женщиной.