Украденный свет - Джулия Холл

Протянув дрожащую руку, я хватаюсь за последнюю опору. Напрягая мышцы ног, подтягиваюсь, переваливаюсь через выступ и падаю ничком на безопасную землю. Превратившиеся в желе конечности горят от напряжения.

Я вдыхаю и выдыхаю, поднимая в воздух свежий мелкий снег на земле.

Выносливее мы людей или нет, а это восхождение выдалось сложным.

Я скорее слышу, чем вижу, как Стил с рычанием забирается на вершину. В отличие от меня он не дышит как загнанная скаковая лошадь, но взобраться на вертикальный утес высотой в несколько сотен метров ему, учитывая его габариты, было нелегко.

– Напомни мне, почему ты просто не перешел в фазу и мы не поднялись сюда, пока ты был в образе Большой Птицы? – Я переворачиваюсь на спину. Из-за рюкзака лежать так не слишком удобно.

Стил стоит на краю обрыва – ноги на ширине плеч, руки вдоль тела – и осматривает окрестности.

– А ты почему не перешла? – бросает он в ответ. Его презрительность никак не влияет на ледяной тон.

– Пф-ф. Как будто это надо пояснять. Я не умею.

– Ну вот тебе и ответ, – ворчит он, проходя мимо.

Я вскакиваю и бегу за ним.

Здесь белое все, кроме неба. Вчерашняя метель разогнала облака, и те уступили место совершенной лазури. В других обстоятельствах я бы оценила красоту припорошенного снегом горного хребта, открывшегося перед нами. Но при мысли, что Блейз и Аврора все еще где-то там, внутри все сжимается от дурного предчувствия.

– Ты не можешь перейти в фазу? – В сердце с болью вонзаются иглы, заставляя его биться быстрее.

Стил вжимает голову в плечи. Мышцы спины сокращаются под рубашкой с длинными рукавами, прилипшей к спине от пота.

Отсутствие ответа – вполне конкретный ответ.

– Почему? И с каких это пор?

Стил не произносит ни слова.

Почему с ним всегда одно и то же? Он или говорит то, что я слышать не хочу, или молчит, когда мне нужны ответы.

Я наклоняюсь вперед и хватаю его за предплечье.

Стил с сердитым рыком поднимает руку в воздух, почти увлекая меня за собой. Я ослабляю хватку и выпрямляю спину. Приходится держаться изо всех сил.

– И раз уж ты все равно отвечаешь на вопросы, подскажи, куда мы идем. Может, начнем раскопки в свежем снегу, чтобы найти твоих сестру и брата? Потому что, если ты не заметил, их здесь нет. – Я раскидываю руки в стороны. Мои слова отскакивают от горных хребтов вокруг и отдаются эхом в пустоте. – Здесь ничего нет!

– Ты такая заноза в…

– Стил, – предупреждающе произношу я. – Даже не начинай. Просто ответь на вопросы.

У него из ноздрей вырывается горячий воздух, как у разъяренного быка в мультиках. Пар вьется в воздухе вокруг его лица и исчезает. Я практически жду, что он вот-вот превратится в быка. Я на всякий случай отступаю на полшага. Не хочу, чтобы меня раздавила огромная корова.

Целую минуту я стою, уверенная, что сейчас он толкнет меня плечом и продолжит бесцельные поиски в замерзшей пустоши. Вместо этого он с яростью прикусывает нижнюю губу и втягивает ее в рот, будто пытается отсосать из нее яд. Он отрывает от меня взгляд и смотрит на горизонт.

– Я пытаюсь перейти в фазу с тех пор, как пришел в себя. Я не могу… не знаю почему. – Слова звучат так, будто их вытягивают с силой, а они брыкаются и кричат.

– И что этим утром не так? – удивляюсь я вслух. – Стоп, ты пытался перейти в фазу, пока я на тебе спала? Хотел просто сбросить меня на землю и уйти по делам?

Стил, выпятив челюсть, хватается обеими руками за затылок и смотрит в небо.

– Так для тебя это важно?

– Хорошо, хорошо. Не важно… говнюк. – Я не могу удержаться от оскорбления. – И ты понятия не имеешь, почему сегодня утром все по-другому?

– Может быть, даже с вечера. Но я не помню, так что…

Стил замолкает и скрежещет передними зубами. Я вздрагиваю от звука. Он почти так же ужасен, как скрежет гвоздя по классной доске.

Признавать недостатки, даже те, которые он не в силах контролировать, не в его характере. Наверное, признаваться в них мне еще больнее. Я стараюсь не слишком радоваться его неловкости.

– Что последнее ты помнишь о вчерашнем дне?

Вчера. Уф. Фиговый был день. Я и сама не хочу его вспоминать. Эти мысли жалят как осы.

Я говорю себе, что болит у меня внутри из-за холода. В такую ложь легко поверить.

Порыв ветра подхватывает пригоршню снега и закручивает его в вихре вокруг нас. Холодное дыхание зимы обдувает мою шею. Одернув рукава теплой куртки, чтобы прикрыть руки, я скрещиваю их на груди. Это помогает согреться.

– Последнее, что я помню, это… – Стил проводит ладонью по лбу, как будто пытается вспомнить пропавшие воспоминания. – Мы сцепились с Греем из-за… – Стил скользит взглядом по мне и опускает его в землю, – из-за разногласий. И я превратился…

Стил вскидывает голову и смотрит на что-то у меня за плечом.

Я выгибаюсь, пытаясь найти то, что привлекло его внимание. Там только снег, лед и камни.

– В кого?

– Я превратился в орла. Следил за чем-то сверху. Может быть, я все-таки не упал. – С этими словами он срывается вперед на полной скорости, доступной нефилимам. В некоторых местах снег доходит нам до колена, но Стил не замедляет шаг.

Мой рюкзак бьется о спину – я изо всех сил стараюсь не отставать.

Резко остановившись, Стил превращается в статую – темную полоску на белом фоне.

Я сдавленно кричу за секунду до того, как уткнуться лицом в твердую спину Стила.

– Кажется, я только что разбила нос о твою лопатку. У тебя тут металлические пластины вместо мышц?

Я поднимаю руку, чтобы ощупать саднящую скулу. Может, разбухнет. Возможно, стоит приложить к ней пригоршню снега?

– Стил, ты понимаешь, что я врезалась прямо в?.. – Я обрываю себя, наконец взглянув Стилу в лицо. Взгляд неземного голубого оттенка сосредоточен на чем-то вдали, а лицо так окаменело, что напоминает мне о прошлой ночи.

Меня бросает в крупную дрожь – и не только из-за ледяного воздуха.

Я молча ищу то, что привлекло такое пристальное внимание с его стороны. Приходится опустить взгляд, и лишь тогда я кое-что замечаю.