Птичка, успевшая улететь - Юля Артеева

переводит взгляд на меня. Оглядывает быстро и недоуменно, начиная с мокрого капюшона на голове и заканчивая лужей, которая натекла с моих кроссовок. Когда Данина мама возвращается к моему лицу, я запоздало вспоминаю, что на моей роже все еще горит фингал, который приобрел гордый фиолетовый оттенок с переходом в зеленый. А глазное яблоко залито красным.

По тому, как эта стройная интеллигентная женщина на меня смотрит, я вдруг понимаю: она ни хрена про меня не знает. То есть, вообще ничего.

Мама Дани чуть приподнимает брови и с улыбкой уточняет у дочери:

– А это…

– Это… – бормочет Чернышевская, вдруг побледнев, – это…

И не может продолжить. Черт, она даже имени моего не произносит.

Бум. Прицельный в голову разрывными пулями. Бум. Следующий в грудину. Не знаю, какие органы ранены, там все равно все не на своих местах. Разметавшимися по стене подъезда мозгами я умудряюсь посылать сигнал речевым центрам.

Открываю рот и говорю:

– Курьер. Доставка для девушки.

Следом прижимаю мокрые розы к ее груди и, резко развернувшись, выхожу на лестницу. Лечу вниз, перепрыгивая через несколько ступеней за раз.

В ушах шумит, во рту неприятный привкус разочарования. Куда я сунулся? Как мог подумать, что мне есть место рядом с такой девушкой? Меня как не отмывай, я всегда буду вонять нищетой и безысходностью. С цветами еще… Ну каков дебил.

– Руслан! – кричит Чернышевская несколькими этажами выше.

На мгновение сбившись, я торможу. Разворачиваюсь обратно с яростным желанием обнять ее так крепко, чтобы обоим больно стало, но одергиваю себя. Продолжаю путь на первый, но именно там Дания меня перехватывает. Двери лифта открываются как раз в тот момент, когда я собираюсь выскочить из подъезда.

– Капрал, да стой же ты!

Тяжело дыша, замираю, не поворачиваясь. Понятия не имею, насколько это хорошая идея.

– Зачем сбегаешь? – спрашивает она тихо.

– Нужно было еще минут десять постоять, подождать, когда ты решишь, как же так маме ответить, чтобы не было стыдно за меня?

– Мне не было…

Разворачиваюсь и смотрю на нее. Врет. Мучается, но врет. Вдруг чувствую, как неприятно мокрая одежда липнет к телу. Наконец-то, мне становится холодно.

– Дань, ты что-то говорила ей обо мне?

Скрестив руки на груди, пытается защищаться:

– Откуда тебе знать, какие у нас отношения с мамой?

– Хорошие, – хмыкаю, – ты рассказывала, птичка. Ну? Говорила обо мне?

– Говорила! – выкрикивает зло.

– И что?

Знаю, что Чернышевская слабее, она против меня не вывезет, я додавлю. Не уверен, что это то, что нужно делать, но злость уже захлестывает, путает меня. Я уже залез пальцем в рану, я ее сейчас расковыряю.

– Что мы… – Дания задыхается, сбегает взглядом в сторону, – учимся вместе. Что общаемся. Что я была на дне рождения твоего дяди.

Мрачно киваю. Протянув руку, велю:

– Дай телефон.

– Что? Зачем?

Даня прижимает смартфон к себе. Она же блогер, никуда без него не выходит, фоткает на каждом шагу. Я ее канал каждый день читаю. Много книг, много красивых картинок, много Дани, ежедневная рубрика с аутфитом. И совсем нет меня.

Я подхожу и сам выдергиваю телефон из ее пальцев. Открываю галерею, демонстрирую ей:

– Моя рука – это единственное, чего ты не стесняешься?

Замечаю, как начинает подрагивать ее подбородок, но я уже слишком далеко втопил вперед. Достаю из кармана свой гаджет и показываю бесконечную вереницу наших счастливых кадров.

– Это нечестно… – шепчет Чернышевская с обидой в голосе, – ты их для дяди делал.

– Эти тоже? Эту? Или эту?

Отлистываю картинки, на которых птичка читает книгу в столовой, смеется над какой-то шуткой Оси, придирчиво поправляет свои подвески перед зеркалом. Сам охреневаю в этот момент, зачем так много ее снимал. Наверное, хотел забрать себе так много, сколько могу.

Усмехаюсь и еще раз смотрю ее галерею. Свайпаю изображение стопки книг и вижу скрин переписки. Пялюсь на него какое-то время. Мучительно долго соображаю.

Потом протягиваю Дане.

Голос хрипнет, но я все же выталкиваю из себя:

– Рад, что ты делишься с другом переживаниями. Но о том, что у нас нет будущего, стоило сначала сказать мне.

Она тоже читает, нервно облизывает губы. Шмыгнув носом, частит:

– Это без контекста! Так нельзя судить… Руслан, боже, это глупость какая-то.

– Ты просила тебя не обижать.

– Рус… – Слезы, наконец, наполняют ее глаза и скатываются по щекам.

– Было или нет?

Содрогнувшись, плачет:

– Было.

– Мне нужно было попросить о том же. Не додумался.

Повернувшись, иду на выход. Ведет еще хуже, чем после психолога. Даня хватает меня за куртку, просит не уходить, но я вслепую отцепляю ее пальцы и выхожу на улицу. Дождь кончился, кажется, весь обратившись внутрь меня.

Глава 24

Дания

Прорыдавшись в коридоре, я наконец захожу домой. В груди все тянет и стонет, как будто жернова стеклянную крошку бесконечно крутят. Разумеется, вместе со всеми моими внутренностями.

– Это был Руслан? – спрашивает мама, выходя в коридор.

Я устало прикрываю глаза и приваливаюсь спиной к двери.

Говорю со вздохом:

– Конечно, это был Руслан, мам.

– Почему «конечно»? Ты бы хоть представила мальчика.

Раздраженно скидываю кроссовки, в которые влезла босиком, чтобы встретить Капралова. Почему между двумя этими простыми событиями прошло сто тысяч лет?

Развожу руками и интересуюсь с вызовом:

– Зачем?

Мама приподнимает брови:

– Затем, чтобы он не сбежал. Затем, что он подарил тебе цветы. Затем, что мне интересно, с кем встречается моя дочь.

– Да? И что ты думаешь о нем?

Мама улыбается. Губы движутся в правильном направлении, глаза загораются верным огоньком, но я видела, как она разговаривает с клиентами на работе. Точно так же. Искусственный энтузиазм.

Она говорит:

– Необычный.

Я пинаю свои же кроссовки, которые отлетают во входную дверь. Меня почти трясет от того, насколько сильно хочется сейчас исполосовать свои ноги. Хотя бы что-то, хоть крохотную иллюзию контроля! Но я всеми силами держусь за то, что обещала Руслану.

– Необычный, – повторяю с издевкой, – скажи искренне, мам.

– Данюш, ты расстроена, я понимаю. Давай поговорим завтра?

Мама уходит на кухню, но я упрямо иду за ней.

Требую:

– Нет, скажи!

– Господи! – Всплеснув руками, она оборачивается. – Он выглядит как хулиган! Довольна?

– Более чем.

– Черт, – приложив пальцы к вискам, прикрывает веки, – я просто хочу для тебя самого лучшего. Чтобы был образованным, вежливым, красивым, смешным, верным, просто идеальным! Это что, делает меня плохой матерью?

– Это делает тебя сказочницей. Таких не бывает.

Мне плохо. Моя душа мечется по всему телу и никак не может найти выхода. Вытаскиваю смартфон из кармана спортивных штанов и набираю Капралова.