Бутлегер - Павел Барчук

Эти чертовы "янки" смотрели на нас с Патриком, словно на какое-то отребье. Стоило мне подойти к спешащему мимо "джентельмену" и открыть рот, как в ответ прилетал высокомерный взгляд и пренебрежительное фырканье.

Даже если "джентльмен" совсем не выглядел таковым, если одежда его была простой, а обувь скромной, меня он все равно воспринимал как очередного итальяшку, явившегося в Нью-Йорк, чтоб грабить и убивать. По крайней мере, именно к такому выводу я пришел, когда пятый или шестой человек, проигнорировав мой вопрос о расположении итальянского квартала, ускорился, стараясь увеличить расстояние между нами.

– Вот уроды... – Процедил я сквозь зубы, провожая взглядом мужчину средних лет, который после моего вполне вежливого "добрый день" резко свернул в проулок.

Я даже остановился и внимательно осмотрел с ног до головы Патрика, затем – себя в витрине магазина. Ну да, вид у нас более чем скромный. На ирландце была одета плотная рубаха, потертая во всех возможных местах, и такие же старенькие брюки на подтяжках. Я был наряжен в штаны, рубашку и пиджак. У Патрика на голове имелась кепка, очень похожая на головной убор героев "Острых козырьков", у меня – шляпа. Все вещи казались настолько старыми, будто мы получили их в наследство от дедушки, но при этом ни я, ни Патрик не были похожи на маньяков или убийц. Чего уж так реагировать?

Патрик видел мою злость и раздражение, но ничем помочь не мог. Его лицо выглядело бледным, глаза лихорадочно блестели. Видимо, он окончательно понял, что американская мечта оказалась немного иной, чем ему представлялось. Ну и конечно, моего ирландского друга расстраивал тот факт, что при всей его осведомленности, он ни черта не знал о нужном нам квартале.

Кроме того, Патрик явно переживал, что в Нью-Йорке у него вообще не было никаких зацепок в лице родственников или знакомых. Если Джованни хотя бы ориентировался на возможную помощь дяди, то у Патрика не имелось и того. Крайне отчаянный пацан, конечно. Отправился в чужой город, в чужую страну без каких-либо перспектив.

– Спасибо, Джони. – Вдруг сказал он мне, слегка запыхавшись от быстрой ходьбы.

– За что? – Я оглянулся через плечо и с интересом посмотрел на Патрика. Фраза была неуместной, неожиданной. Я как раз получил порцию презрения от очередного "джентльмена" и начал заводиться еще сильнее.

– За то, что взял меня с собой. Не бросил. – Спокойно пояснил Патрик.

Вот что сказать в ответ? Я его с собой, как бы, не брал. На кой черт мне лишняя обуза в лице ирландского мальчишки? Все получилось случайно. Мы не обсуждали совместное будущее, не планировали его. Просто, когда убежали от Кевина и оказались в городе, ирландец пошел вместе со мной, будто это было вполне естественно и ожидаемо. Ну не прогонять же его.

В любом случае, возможно, вдвоем нам и правда будет сподручнее, по крайней мере на данный момент.

А еще мы были чертовски голодны. За себя могу сказать точно. Процедура регистрации заняла несколько часов и, естественно, никто нас не кормил. Я сунул руку в карман — там лежала небольшая кучка монет. Тех самых, над которыми так веселился чинуша в очках.

— Патрик, — позвал я товарища.

— Что?

— Есть хочешь?

— Да... — он кивнул. — Очень.

– Ну ладно... – Я вытащил руку из кармана, разжал пальцы и посмотрел на монеты, лежавшие на ладони. – Не жили богато и нечего начинать...

Естественно, мой вопрос о еде имел логическое объяснение. Мне не просто так захотелось вдруг расспрашивать ирландца о вполне очевидных вещах.

Просто именно в этот момент я заметил тележку с хот-догами, стоявшую прямо возле входа в какой-то сквер. Не долго думая, кивнул товарищу в сторону возможного перекуса и быстро, широким шагом, направился к продавцу – молодому парню, наряжённому в специальный фартук и шапочку.

Помимо покупки еды хотел еще поинтересоваться у него, как пройти к итальянскому кварталу. Потому что мы явно куда-то не туда шли и я понятия не имел, где находится нужное нам "туда". А выглядел парень таким же приезжим, как и мы. По идее, уж он-то должен ответить. Я бы даже мог заподозрить в нем итальянца. Или какого-нибудь латиноамериканца.

За жалкие гроши мы купили два хот-дога, и жадно, не жуя, проглотили их. Еда была отвратительной, если честно, но она хотя бы заглушила пустоту в желудке. Я почувствовал, как силы нехотя вернулись к телу, а мозги заработали чуть быстрее.

– Слушай, подскажи, пожалуйста, как нам пройти в квартал, где живут итальянцы? Маленькая Италия нам нужна. – Спросил я продавца сосисок. Говорил, конечно, на английском.

И кстати, хочу заметить, получалось у меня все лучше, и лучше. Да, я настоящий, Макс Соколов, неплохо владел английским на уровне отеля в Турции "все включено". То есть Шекспира в оригинале читать не смогу, но изъясняться на более-менее жизненные темы – сколько угодно.

Однако в данный момент мое сознание находилось в теле Джованни и помимо знаний, имеющихся в голове, немаловажную роль играл речевой аппарат. То есть, банально – язык, как орган тела. Так вот... Не могу сказать, будто возникли проблемы с произношением слов. Такое чувство, будто мальчишка сам либо пытался изучать английский, либо уже говорил на нем, но очень слабенько.

– О, так вы пошли в другую сторону. Он вообще-то здесь, неподалеку. На Манхэттене. Место вы правильно определили. – Затараторил парнишка. – Только ты уверен, что вам именно туда? Итальянцы живут еще в Восточном Гарлеме. Там их поболее будет.

Я задумчиво нахмурился, прислушиваясь к внутренним ощущениям. Они, сволочи такие, молчали. Ни единого намека, ни единой подсказки, ни единого эмоционального всплеска или воспоминания. Похоже, все-таки Восточный Гарлем нам совсем не нужен, раз отсутствует реакция на это словосочетание.

– Нет. Все верно. – Я покачал головой. – Точно нужна Маленькая Италия.

Продавец открыл рот и поднял руку, собираясь сообщить, в какую сторону нужно идти, но так и завис с открытым ртом и поднятой рукой.

Я с удивлением смотрел на него около пары секунд, пытаясь понять, чего это парня переклинило, а затем обернулся в ту сторону, куда был устремлён взгляд "короля хот-догов".

Причина его "зависания" оказалась предельно проста и банальна. Рядом