Астрал - Роман Афанасьев

Я делаю шаг в сторону. Железо пропускает меня, лопаясь под моим натиском, как мыльный пузырь. Я проваливаюсь во тьму, успев только почувствовать, как кто-то схватил меня за руку.

* * *

— Игорь! — Кто-то снова меня зовет. — Игорь!

Я просыпаюсь второй раз за день. Прежде чем открыть глаза, я вспоминаю все. Голова ясная, как никогда. Я в трезвом уме и здравой памяти. Понимаю, что произошло утром в метро. Я привел Астрал в реальность, привел, как тот самый безумец, что был мной проглочен. Я сам стал безумцем.

На краткий миг стал им — тем, сошедшим с ума магом, что пил чужие жизни. Но они нашли меня.

— Игорь, тебе лучше?

Я открыл глаза. Лобовое стекло машины было все в грязных подтеках. Отлично. Я в машине. Грязь, снег, солнце. Скоро весна. Какая-то незнакомая улица. Кажется, это где-то рядом с метро «Парк культуры». Потянувшись, я огляделся. Так вот он какой, Кирилл. Длинный, тощий, чисто выбрит. Правда, лет ему уже за сорок.

— Кирилл, — я кашлянул, прочистив горло. — Как вы меня вытащили из метро? Ты же был не один, я почувствовал это в последний момент.

Аметистовая «шестерка». «Жигули». Дорогая магнитола, приятная музыка. Чистый салон.

— Мне помогли те, кто будет заниматься твоим лечением, — ответил Кирилл, всматриваясь в мое лицо. Ищет следы безумия. Я улыбнулся ему.

— Вы же знали, что мне придется сразиться с ним, — хладнокровно заметил я. — Знали и рискнули. А если бы у вас на руках оказался новый безумец вместо старого?

Кирилл сунул руку в карман кожаной куртки и вытащил пачку сигарет. Выковырял из пачки одну и прикурил, наполнив салон ароматным дымом «Золотого руна».

— Тебя можно вылечить. Его нет, — кратко ответил он. — Правда, тебе придется поваляться в коме где-то несколько дней. Вернее, твоему реальному телу, пока ты сам будешь в астральной лечебнице.

— Так-так, — промурлыкал я. — Значит, все-таки перемещается сознание, а тело остается. А как же в метро? Исключение?

— Да нет, — Кирилл открыл окно и вытряхнул содержимое пепельницы на улицу. — Мы засекли тебя в метро, помчались туда. Ты был уже в поезде. Мы позвали тебя. Ты в общем-то засыпал. И на «Парке культуры» буквально выпал из вагона к нам на руки. Мы вытащили тебя из метро и дали отоспаться в машине.

— Да, — я отобрал сигарету у Кирилла и сделал глубокую затяжку, — так и умирают легенды. Жаль. А так хотелось верить в телепортацию.

Кирилл хмыкнул и полез за новой сигаретой.

— И что дальше? — спросил я, наблюдая, как сигаретный дым образует причудливые узоры под потолком салона.

— Докуришь и поедем в больницу, — ответил Кирилл, щелкая зажигалкой. — Уже все обговорено. За тобой присмотрят мои друзья. А в Астрале... Есть, в общем, один человечек, он тобой займется. Сам увидишь. Как у тебя с родителями? Искать не будут?

— Мама в деревне. Позвонить-то, надеюсь, успею?

— Успеешь.

— Еще надо будет и на работу позвонить.

— Вот и хорошо.

— А что будет дальше? После больницы? — с нажимом спросил я.

Кирилл удивленно посмотрел на меня.

— Дальше? — переспросил он. — Выйдешь и пойдешь на все четыре стороны. Если не захочешь присоединиться к нашей компании.

— Ага! — глубокомысленно произнес я. — То есть хорошие парни победили и объединили усилия в борьбе со злом!

— Брось, — зло сказал Кирилл. — Сам-то чего хочешь?

— Я? Назад хочу. В обычную жизнь. Без Астрала, — выдохнул я и закрыл глаза. Засыпая, я почувствовал, как машина тронулась с места. Он везет меня куда-то. Надеюсь, что все же в лечебницу, иначе зачем им вся эта возня вокруг меня. Надоело. Хочется уснуть. И проснуться в обычном, настоящем мире. Без Астрала.