Спящие карты - Виктор Мурич

Медленно шествую между столиками, за которыми культурно заседает народ. Некоторые зашли сюда пообедать, некоторые просто отдохнуть.

– Как ты? – сажусь в неглубокое креслице напротив девушки.

– Нормально, – кивает Ди. – Для имеющейся ситуации нормально. Могло быть хуже. Дима, давай напьемся. По настоящему. Вдрызг.

– Ну, если ты хочешь, – неуверенно соглашаюсь. – Но есть одна трудность.

Не люблю расписываться в своей некредитоспособности и еще больше не люблю пить за чужой счет.

– Заказывайте, – прощебетала над ухом щупленькая официантка. – Ой, привет Ди. А я тебя сразу и не узнала.

– Привет. Как сегодня день? – исключительно ради приличия поинтересовалась Ди.

– Бурный, – шмыгнула носиком девушка. – Народа тьма, не смотря на погоду. Что заказывать будете?

Ди бросила на меня вопросительный взгляд.

– У-у-у, – глубокомысленно изрекаю, одновременно пытаясь найти выход из щекотливой ситуации. Что спрашивается можно заказывать, имея в кармане ровно на одну пачку сигарет?

– Заведение угощает, – выручил меня голос Михи из-за плеча. – Дон Кихот, ты создал хорошую репутацию моему заведению. Считай, что это материализованное спасибо.

– Пожалуйста, – растягиваюсь в радостной улыбке, почувствовав, как рухнул с души тяжелый камень. – Тогда чего-нибудь мясного, грибного и спиртного.

Официантка насмешливо стрельнула глазами в мой адрес:

– Мясные пальчики с начинкой из маслят сойдут?

– Сойдут, – милостиво соглашаюсь.

– Мне тоже самое и бутылочку смирновки, – заказала Ди.

– Миха что действительно хозяин бара? – интересуюсь у Ди, когда официантка отправляется за заказом.

– Он с детства мечтал быть барменом. Вот и воплотил свою мечту в собственном баре.

– Ну и ну, – удивленно качаю головой. – Бывают же чудаки.

– Побольше бы таких чудаков. Не так часто встречаются счастливые люди, сумевшие реализовать свои мечты.

– Это точно. Пожалуй, он единственный из тех, кого я знаю.

– А о чем мечтаешь ты? – поинтересовалась Ди.

– Даже не знаю, – отвечаю подумав. – Список длинный.

– Всегда есть что-то приоритетное. Стоящее на первом месте. То, без чего жизнь кажется невозможной.

– Хочу разобраться со снами! – отвечаю неуверенно.

– Я думала ты мечтаешь о другом.

Ди красноречиво глянула на мою искалеченную ногу, выглядывающую из-под стола.

– И об этом тоже, но сны в первую очередь.

– Ты странный, – как-то загадочно посмотрела на меня Ди. – Очень странный.

Успеваю выкурить сигарету, пока на столике появляется наш заказ: аппетитные пальчики с грибами украшенные зеленью и запотевшая бутылка водки.

– За Десятку Пик, – поднимаю рюмку, предварительно плеснув немного водки на пол.

– Не нужно так, – останавливает Ди. – Я понимаю, для тебя он был боевым товарищем. У вас так принято, но я очень прошу – давай сегодня обойдемся без этого. Я просто хочу напиться вдрызг. Нужно мне это сейчас. Понимаешь? Иначе сорвусь. Внешнее спокойствие требует определенных усилий.

– Иногда лучше ужраться в дым, чем причитать, уткнувшись головой в подушку.

– Ты все правильно понял. Именно этого я и хочу избежать.

Она, не поморщившись, опрокинула рюмку.

– Знатная водочка, – выдохнув как дракон струю пламени, одобрительно качаю головой.

– Миха очень серьезно относится к своей работе. У нас паленки не бывает, – заметила Ди.

– Уважаю!

Наливаю по второй и приподнимаю рюмку в сторону бармена. Он замечает мой жест и кивает головой. Через несколько секунд в его руке появляется большой стакан с прозрачной жидкостью. Взмах в мою сторону и содержимое ныряет в рот.

– Минералка, – шепнула Ди. – Миха не пьет.

– Главное не что и где. Главное с кем, – выдаю на гора услышанную в горном поселочке от белого как молоко горбоносого старейшины мудрость. – Главное что? Чтобы человек был хорошим, а водка неразбавленной.

Спиртное неожиданно быстро бьет в голову и развязывает язык. Каждая новая порция все больше и больше способствует хаосу в мыслях и независимости от мозга в языке.

– Ты ее любишь? – неожиданно серьезно спрашивает Ди.

– Водку? Не люблю. Особенно завтра с утра не люблю.

– Я про Даму.

– А с чего бы этот вопрос? – с ехидцей спрашиваю у двух симпатичных девушек с короткими стрижками, сидящих напротив меня с рюмками в руках. Строит встряхнуть головой и их количество сразу же уменьшается наполовину.

– Ик-ик. Ик-терсно.

– Убью суку! – громко заявляю на весь бар, чем привлекаю к себе осудительные взгляды. – Эта падла Серегу…

– Тс-с-с, – прикладывает палец к моим губам Ди. – Здесь серьезное заведение и шуметь не принято.

– Уговорила, – киваю головой, чуть не задев бутылку. Вторую? Или может это уже третья? Хотя, кой черт разница. – А Даму не люблю. Она меня обманула. В общем она никакакя… никаку… никакая не герла а самая настоящая чувиха. Редиска! Во! Ди?

– А? – подняла голову со стола собеседница и сфокусировала на мне сперва левый, а с секундной задержкой и правый глаз. – Ты кто?

– Я!

Попытка поймать маленького масленыша застрявшего в ее волосах чуть не закончилась ампутацией глаза с помощью вилки. После третьего промаха я плюнул на это дело, при этом метко попав в мужика за соседним столиком с умным видом что-то ищущего в своей тарелке. В ответ прозвучала глубокомысленная тирада посвященная хамству, поведению и плеванию в общественном месте. В ответ я пообещал мужику оторвать ему общественное место и засунуть ему же в рот, а в придачу добавил еще что-то. В общем покраснел даже Миха.

– Пошли домой! – наконец созреваю, с удивлением обнаружив что охотился не за масленышем а за маленькой заколкой неизвестно откуда взявшейся на коротком ежике Ди. Ах да, вспомнил, она реквизировала ее у официантки для фиксации на голове цветка, который я сделал из использованной после мясных пальчиков салфетки. И вроде даже очень не дурно получилось.

– Поехали!

– Нет, пошли. Лучше одну остановку пройти пешком, чем… чем… – мысль куда-то потерялась в хмельном хороводе. – В общем лучше плохо доползти, чем хорошо не доехать.

Чмокнув на прощание Миху в недовольно сморщенный лобик, вываливаемся в осеннюю сырость и, выписывая неимоверные кренделя ногами и костылем, кое-как движемся в сторону дома. Где-то на десятом шаге я ощутил какой-то дискомфорт в одной из ног и решил все же отобрать костыль у Ди, а заодно объяснить, что это не клюшка и вообще пулять консервной банкой как шайбой в прохожих некрасиво потому что у них нет соответствующей хоккейной экипировки и в случае чего судья посадит нас на скамейку штрафников и заставит пить штрафную. Прохожие почему-то шарахаются от нас со странными выражениями на лицах. Наверное, они хоккей не любят.