О временах года! - Сергей Геннадьевич Лысков

В один из дней моей дочке задали домашнее задание в школе найти стихотворение о весне. И я почему-то задумался: а есть ли у меня стихи о весне. Достав из пыльного серванта свои юношеские черновики, я перерыл все некогда написанные мной рифмованные строки и был удивлен!

Конечно, приятно было погрузиться в творчество подростка, в его нескладность рифм, грубость стиля и прочие огрехи, но к своему сожалению я понял, что о природе более или менее сносно я начал писать только в тридцать лет. А все то множество юношеских рифмованных строк было посвящено любви!

И это, пожалуй, правильно. В шестнадцать – любовь важнее, чем золотая осень, журчание тающего снега и первые ландыши, но в тридцать ты понимаешь, что и это тоже важно!

И вот на ваш суд те немногочисленные строки уже взрослого поэта о природе.

И начнем мы с лета.

С чего начинается лето?

С велосипедов начинается лето и со стертых коленок.

Абрикос в крапинку, но сладких, как мед.

Головастиков в лужах. А утром молочных пенок,

С оладьями бабушки, за завтраком мигом их «хоп».

Батя даст инструменты, мы гурьбою на иву.

Строим домик, наш форт от плаксы и девчат.

Пусть попробуют захватить его, применяя силу,

Тут же водные бомбочки в лоб полетят.

До обеда гоняем мяч с местной шпаной,

До жары в полдень. Потом речка – спасенье.

И снова двор на двор. Пас. Отскок. Угловой.

Ну же, Васька, дай пас, я в «девятку» в падение.

А бывало, привяжешь банку к хвосту кошки –

Весь двор на ушах, старые бабки бухтят.

А ты в кустах прижух, боишься трошки.

Поймают – до двери дома уши будут трепать.

Лето не создано для школьных парт и тетрадок,

До сентября столько дел. Пусть пылится портфель.

Ну что важнее будет летних «пряток» и «салок»?

Стертых коленок? И смеха? Ничего! Хочешь, проверь.

Такое вот хулиганское лето из юности. А вот еще одна зарисовка про лето.

Летний дождь, словно музыкой жизни,

Каждой каплей отдается земле,

Ибо в жарком летнем садизме

Так мечтаешь об этой с неба воде!

Пьешь из ягод холодные морсы,

Ешь пломбир, эскимо и шербет,

И не охлаждает вентилятор голого торса

В душной квартире на диване в обед.

По совету – выпью горячего чаю,

Словно шейх, обвяжусь простыней,

И весь мокрый стою, как дурак, и не знаю,

Что же делать мне с этой жарой?

Ибо в жарком летнем садизме

Так мечтаешь об этой с неба воде.

Летний дождь – это музыка жизни

В каждой капле, что бух-бух по спине.

Это стихотворение, условно, о времени года, оно, в первую очередь, жизненное, и во вторую – про лето. Но самое забавное, что это почти все!

А если посмотреть всю хронологию моего творчества, то получается, что мне ближе и роднее осень. И право представлять осень я дам необычному на звук стихотворению.

Осень в душе

Почему-то лист тополя хрустит звонче клена.

И бывает так зябко под утро. И иней в тени дома

на местами зеленой, еще не засохшей траве.

И он же на поздних цветах. Паутинкой льда на воде.

Почему-то днем солнце заставляет снять шапки.

И хочешь – спорь, но после мороза виноград сладкий,

у него листья опали, а грозди так съежились в тишине.

В тишине первого снега. Это Лето прикоснулось к Зиме.

Почему-то все не любят шарфы, варежки, куртки.

Надев в сентябре, под декабрь снимают. У осени свои шутки.

Но выходной с глинтвейном прекрасен. А если еще дождь во дворе,

и ты с книгой в кровати, и только цедра, корица и ром в голове.

Почему-то хандрить осенью более грустно.

И когда дворник убрал всю листву, в мире так пусто.

Так холодно. Без любви, без цвета мира – не по себе.

Но что поделаешь? Это осень! Осень в душе…

У осени много граней, и она может быть совсем иной: легкой воздушной, как осенний листопад.

Недавно вышел я из дома

Пройтись по мокрой мостовой

Через дворы и сквер знакомый

По улицам Весенней и Прямой

По лужам, шлепая в ботинках

И разбивая мокрую листву.

Дождь шел, а я с зонтом в обнимку

Укутался шарфом да и иду.

Иной чихнул, другой вздохнул,

Чуток промок, притягивая хвору,

А я рукой на все махнул

И хлюпаю по лужам снова.

Воздух прохладен был. Ветер игриво

Листву по мостовой гонял.

И как-то замечтался я,

И потому неторопливо

В тот вечер я домой попал.

Как помню: вышел я из дома

Пройтись по мокрой мостовой.

Ну, а на утро, доктор мой знакомый

С улыбкой так промолвил:

«У вас ангина, дорогой!»

А вот осень из моей юности из того самого пыльного серванта.

Осенний спектакль

Лист желтый, красный, золотой,

Словно наряд последний перед снегом.

И вот он бал шумит листвой

И кроны колыхает он с разбегом.

Срывает поздней осени наряд

Под монотонное «кап-кап» из неба,

И как аккорд – финальный листопад.

И вальс с зимой. Прочь одеянья тела!

И серый, черный, почти везде, почти во всем.

О, осень, вы были, как всегда, великолепны!

Но занавес, акт сыгран, и дальше в нем

Снежки и рождество. Так время пробегает незаметно.

Чувствуете слова, переполняющие эмоции и некую юношескую нескладность в размере? Стих про осень глазами подростка, когда и любовь ярче, и расставания трагичнее, когда важнее глаголы и прилагательные и не замечаешь силу существительного.

Юность – это время, которое бывает единожды. Кусочек жизни, в котором просто нельзя не влюбляться и не сгорать до кончиков пальцев от переполняющей все любви. Юность создана для риска, для любовных авантюр, она пропитана страстью и желанием жить.

Играем в «салки»?!

Играем в «салки», я догоняю – ты бежишь.

Играем долго, до первых звезд на небе.

Без «поддавков». Без «домиков». Без «крыш».

Только на скорость. Ну, держись, бегу к тебе я.

Уставши – бух, на лавочку, кружится голова.

У неба края нет, тучи плывут неторопливо.

Вон черепаха. Кит. А эта туча, как гора.

Ну, отдышалась? Бежим качаться на ветках ивы.

Зеленых абрикос карманы полны наберешь.

Те, что не съешь, летят по кошкам из рогатки,

Ну что со мною в юность на денек пойдешь?!

От слишком взрослой жизни,