Российский колокол №7-8 2021 - Коллектив авторов

Появлюсь поутру,

влюблённая,

… из ребра.

«Спасибо, что ты меня встретил…»

Спасибо, что ты меня встретил

на полутёмном перроне

именно в этом столетии,

прибывшую в этом вагоне.

Пусть не разберёмся мы, дети,

в огромном судьбы расписании —

самый счастливый на свете

билет выдан в кассовом зале!..

На зеркальных дорогах

Зеркальные дороги…

Куда ведут они?

Когда дожди и вьюги

и встречные огни.

Мы – только отраженья

большого бытия,

великого движенья

на шарике «Земля».

И каждый в жизни встречный

случайно, вразнобой,

становится навечно

и смыслом, и судьбой.

«До рожденья жила я в раю…»

До рожденья жила я в раю

робких образов, мнимых движений.

Узнавала я душу свою

в миллионах других отражений.

Я была для себя двойником,

запредельного звука частицей,

но подземным лесным родником

торопилась наружу пробиться.

Рай исчез – прорвалось, растеклось,

расплескалось пространство эфира.

Криком первым моим началось

для меня сотворение мира.

«В яркой майской сини…»

В яркой майской сини

облаков прохлада…

Я могу быть сильной,

но сейчас – не надо.

Где-то в небе прочерк

вместо нашей встречи…

Не умеем – проще,

не умеем – легче.

У черёмух ветки

обломали в мае…

Эх, прожить свой век бы,

горести не зная!

О вдохновении

Пусть не смолкает музыка во мне,

морозом жарким обжигает, лечит

и дарит наяву или во сне

с моей любовью солнечные встречи!

О, испытай такой озноб, душа,

когда без сил ты молишь о спасении

и чутко замираешь, не дыша,

пред неизбежным шквалом вдохновения!

«Лёгкий бег секундной стрелки…»

Лёгкий бег секундной стрелки

по дорожке невесомой —

это Время, словно белку,

посадили в колесо мы,

и минуты сочинили,

и построили Пространство…

Мир на части разделили —

потеряли постоянство.

«Откуда во мне столько страсти…»

Откуда во мне столько страсти,

бушующей, как океан?

И горько-солёное счастье

внезапно, как смерч, ураган!

Из пены какого прибоя,

забыв, что ей тысячи лет,

рождённая мной и тобою

любовь появилась на свет?!

О счастье

Если счастьем вдруг сияю,

то раздать его не жалко

хмурым утренним трамваям

и клюющим крохи галкам,

передать свою улыбку

удивлённым лицам встречным —

пусть продлится в мире зыбком

то, что не бывает вечным!

«Сочтённые веками…»

Сочтённые веками

минуты и часы

уложены витками

в старинные часы.

Качнувшееся бремя —

как маятник, мораль…

Свернувшееся время —

гремучая спираль.

«Cмерть плывёт под чёрным парусом…»

Cмерть плывёт под чёрным парусом:

«Эй, под белым! Не зевай!»

Люди лезут к верхним ярусам,

люди делят каравай…

Сухари там или пряники

у судьбы? Ад или рай?

Всё равно мы на «Титанике»,

кого хочешь выбирай!..

След

Пусть отдалился самый близкий —

всё так же солнышко встаёт…

И в путь свой верит в сильной выси

плывущий тихо самолёт,

где след вскипает пеной белой,

а после тает без следа!

Зачем пытаюсь неумело

оставить что-то навсегда,

запечатлеть в большом пространстве

на хрупком жизненном пути

кипящее непостоянство

всего, что в силах расцвести,

перетекающее время

от нашего небытия

в банальность вечной теоремы,

в которой ты, она и я,

зимы холодные шептанья

и радость – вдруг, наперекор,

от были к небыли метанья,

спокойный счастью приговор?!

Но славлю белое кипенье

в садах, когда царит весна,

неповторимые мгновенья,

когда душа обнажена!

Портреты

Каждый день мы рисуем друг друга,

может быть – невпопад.

Ошибаемся, ходим по кругу

и творим наугад.

Кто-то больше похож, кто-то – меньше,

иногда сходства нет!

Миллионы мужчин и женщин:

каждый – чей-то портрет.

Создаём и не ведаем сами:

как портреты живут?

Мнится – нашими смотрят глазами,

наши песни поют…

Только кто-то за гранью искусства,

зная день, зная час,

как шедевры, заветные чувства

дорисует за нас!

«Жить надо – как в последний раз…»

Жить надо – как в последний раз,

ведь ничего не повторится!

Смотри, вот снова день угас,

и песню допевает птица.

А ты забыл, ты не успел

согреть кого-то словом нежным —

и белый ангел улетел!

Но разве это неизбежно?..

Просите у небес

Просите у небес!..

Просите,

достигнув Стикса страшных вод…

Является тогда Спаситель

и крепко за руку берёт.

Вновь глыбы мрака исчезают,

вновь лики Смерти далеки,

а звёзды нежными глазами

глядят из-под Его руки.

Его дыханьем веет ветер.

Он – в разговорах соловья.

Он – в лучшей музыке на свете,

что знала, да забыла я,

что волжскою волною шепчет

или в лесу шумит сосной…

И День мой расправляет плечи,