Альманах «Российский колокол» №4 2019 - Альманах Российский колокол

…Короткой вспышкой промчались годы

Среди рутины забот земных.

Однажды прожитый миг свободы

Был мерой счастья для тех двоих.

Крылатый бродяга

Мечтаю, безнадёге вопреки,

О встрече, что мне грезилась когда-то,

Ни здесь, ни там – бродягою крылатым

Пишу безумной жизни дневники.

Найти пытаюсь свой заветный Дом,

На гребне чувств, в тисках противоречий

Ищу твой взгляд – спасенье в каждой встречной,

Но… вижу холод лиц чужих кругом.

Смотрю я на полночный небосвод

И жду тебя – моей звезды свеченье.

Что жизнь до встречи нашей? Лишь мгновенье,

Пустых страстей мирских водоворот.

Прости меня за годы не с тобой

И дай мне шанс твоё узнать сиянье —

Наперекор законам мирозданья

Исправить путь, начертанный судьбой.

Когда тебя со мною нет

Когда тебя со мною нет,

Ищу во снах своих спасенье

И огорчаюсь пробужденью,

Не видя глаз любимых свет.

Когда тебя со мною нет,

Всё то, что прежде было важным,

Взлетает голубем бумажным,

Не оставляя в сердце след.

Когда тебя со мною нет,

Мой день – проблема на проблеме,

А главный враг на свете – Время,

В котором миг как сотня лет.

Когда тебя со мною нет,

Живу надеждой и мечтами,

Стихами плачу вечерами —

Пишу о Будущем сюжет.

Две крайности

Две крайности в мгновениях моих:

Любовь пою, до ран терзая душу,

Но иногда кричит тревогой стих,

Пытаясь будней вязкий плен разрушить.

Когда стою на чёрной полосе,

Пишу мечтами холст мгновений грустных

И часто отдаляюсь ото всех,

Чтоб не задеть невольно чьи-то чувства.

В глазах – разлуки сумрачная тень,

Несчастный вид, пугающий прохожих.

На очень чёрный бесконечный день

Все дни мои становятся похожи.

А в белые, наветам вопреки,

Взахлёб дышу надеждами на Встречу,

Слагаю о любви к Тебе стихи.

В них в каждой строчке тень противоречий.

Две крайности в мгновениях моих.

А между ними – места нет покою:

То грежу о присутствиях Твоих,

То снова в споре с жизнью и собою…

Про образность и чувственность

Строки написаны по следам

одного из литературных мероприятий

Самозабвенно Он читал стихи

И был на грани смуты и безумства.

В строках смешались Прошлого грехи

И боль ожогов с ветром вольнодумства.

Но был не понят пламенный порыв —

Ответил зал молчанием усталым.

Когда Он уходил, раздался взрыв:

«Всё чувственно, но образности мало…

Вы лишь представьте Плитку на стене,

Портрет её белеющей натуры.

На табуретке, словно на коне,

Пусть скачет Некто с пышной шевелюрой…»

…Да, да, на кухне, где-нибудь впотьмах,

Висит Она в ряду других на стенке,

А Он пред нею не сошёл с ума

И очень колоритен в этой сценке.

Зажёг для романтичности свечу,

Нашел в столе едва живой фломастер.

Сердечко, вечный символ взрыва чувств,

На плитке вывел и добавил: «Счастье…»

Раскачивая с жаром табурет,

Он весь в огне, с улыбкою фатальной,

В руках дуршлаг – ведь в кухне шпаги нет,

А есть желание любви реальной.

…Так продолжалось добрых полчаса.

Но вдруг раздался стук по батарее.

Соседка снизу, добрая душа,

Решила прекратить спектакль скорее.

Потом, порисовавшись в зеркалах,

Собралась в бой – за тихий нудный вечер.

Неважно, что она себе лгала —

Мгновенья были созданы для Встречи.

Взяв для защиты только алость губ,

Пришла к соседу фурией печальной.

Он ей открыл – был искренен и груб —

Про образность ведь повесть изначально?!

Перед порогом, как в плохом кино,

Они вдруг растерялись от желанья:

– Зайдёте? Я о вас мечтал давно.

– Зайду взглянуть на повод для свиданья.

А что же Плитка? Горечи полна —

Её судьба – печальная страница.

С сердечком, два промасленных пятна —

Ей не хватило тряпки и водицы.

Молчит, но слышит чётко в тишине,

Как двое предались любви случайной…

…Про Образность сказать хотелось мне,

А я опять о Чувственности тайной.

Праздник

Праздник – словно не был,

Растворившись в буднях.

Радость встретить мне бы

Средь мгновений людных.

Чтоб опять, порывом,

Загадать желанье,

Снова стать счастливым

В этом ожиданье.

Вновь узнать удачу

Там, где лишь потери.

Мне нельзя иначе

Жить, себе не веря…

Вдохновение

Что вдохновение? Оно как жизнь:

То в небеса зовёт, то грустью плачет,

Вплетает в строки сны и миражи,

Слагая миф о призрачной удаче.

Слепая вдохновения пора

Бросает душу в омут заблуждений.

С самим собой опасная игра

На острие безумных откровений.

Мгновенья взлётов, ставшие строкой,

Как бронза на старинных постаментах —

Покрыты благородной зеленцой

Былой любви забытые моменты…

Последний шанс

Как мало смысла в хаосе вокруг.

Повсюду лицемерия фальшивость.

Опять в бою предал вчерашний друг,

Оставив только мусор слов красивых.

Безумство как защита от людей —

Во тьме душа среди бесчинства света…

В строках пытаюсь