Бумажный лист - Софико Мамедова

Когда холодная тоска

За мною закрывает двери

В мои любимые, родные берега?

Как мне не утонуть в обиде,

Когда моя нежнейшая любовь

Погрязнет в гадкой гниде,

Неся с собою ненависть и боль.

Как мне, Отец, молиться вечерами,

Когда мне в одинокое окно

Зима стучит холодными ветрами,

И на душе так непростительно темно.

2014

Алиса

Мысль бежит по щеке

Полоскою длинной, холодной.

Сквозь твороженный гул пустоты

Я взлетаю такою бесплотной.

Как же мал этот дом и кровать;

В плечи нежные впилась ограда,

Словно Alice в стране зазеркалья,

Лишь в углу догорает лампада.

Пальцы гнутся под тяжестью сна,

Засыпает голодное эго;

Кто же смотрит сквозь эти глаза,

Кто же внемлет неслышному эху.

А на улице корчится боль,

В окно все стучит одиночество,

И встречает двухсотый рассвет,

Повторяя свое же пророчество.

В подушку, как корни, врастают

Эти пряди коричневых грез

И, как звезды, на небе сияют,

Не принявшие жизни всерьез.

Декабрь 2013

***

За грех какой пишу я вечерами?

За что поэтом быть должна?

За что бессонными ночами

Так одинока и хмельна?

Мне видеть то, что и другим не снилось,

Как вся земля, со скрежетом крутясь,

Все уповает на чужую милость,

С утра до вечера над бисером трудясь.

Как зло не упускает шанса

И, под вуалью вечного добра,

Чеканит мерзко реверансы!

О как блестит колючая игла!

На что слепых мне видеть беды?

На что мне боль земли хранить?

Не будет у добра победы!

И зло не сможет победить!

***

Кто не был отвергнут толпой!

Кто так сыт, и румян, и доволен,

Кто идет проходною тропой,

Кто не знает, что значит «свободен».

Кто грязь собирает в мешки,

Дома на болоте возводит,

Кто в церкви проплатит грешки

За бордельных веселых уродин;

Тому счастье — незрячему свет,

И любовь, что копейка лоретке,

Вся жизнь — перевернутый бред,

В стенах уютнейшей клетки.

Кого дни не ломали ветрами,

Тому мед за горчицу сойдет.

Кого жизнь обливала дождями,

Тот по жизни смелее пройдет!

Распятие

Как много людей отвернулось,

Увидев мученье Христа, –

Лишь немногих — немногих коснулась

Тяжесть гнилого креста…

Людям счастья, веселья и пляски:

«На голгофе распят еретик!»

Слепые поведают сказки

Про святой неизмученный лик.

Толпа, надрываясь, кричала:

«Убить! Растоптать! Распять!»

Лишь Мария безмолвно стояла,

Так боясь любовь потерять.

Февраль 2014

***

В какой-то момент целый мир,

Целый мир стал таким посторонним.

Вся любовь превратилась в миф,

В душах счастье свое хороним.

Одиночества вкус не для слабых,

Не для слабых победный звон.

Будут бить исключительно правых

В тени постаревших икон.

Бог не добрый защитник, не папа,

Это мощная сила небес;

И не каждый, кто с горя плакал,

Знает, что значит крест.

От боли одышка ужасная,

Чувство гнева и чувство вины;

Будто жизнь вся моя напрасная,

Да не жизнь, а простые сны.

Где взять сил, чтоб подняться с колен?

Чтобы снова отправиться в путь,

И понять: я причина всех перемен,

Я и жизнь, и суть.

2013

***

Мне так шумно среди людей,

Грустно в компании близких.

Что по жизни быть может страшней

С одиночеством связи близкой?

Мне бы творить свой мир

Из света и глупых картинок.

В череде однотонных картин

С собой заводить поединок.

Мне б стихи на листьях писать,

Чтобы ветер разнес их по миру,

Мне б научиться страдать,

Не уповая на веру.

Как душно с закрытым окном!

Где в мой мир потаенная дверца?

Где мой истинный, отчий дом,

Где смогу, наконец, отогреться…

Август 2014

Быть поэтом

Могу ли я писать народу

От чистой совести и не кривя душой,

Когда великую свободу вместе с совестью

Не признают своей судьбой.

Могу ли честно говорить с родными

И, не юля, смотреть в глаза друзьям,

И быть собой с чужими, не рискуя,

Что меня опять пошлют к чертям.

Что значит быть поэтом?…

Своей ли волей я пишу стихи?

Что значит оставаться человеком и, неволей,

По жизни осуждать свои шаги.

Порок

Порок чужой ты осуждая,

Не позабудь взглянуть в себя.

До неприязни и до края

В чужом грехе узреть себя.

Защитница хмельного эго,

Страж святости твоей души;

Как неприятно видеть это,

Себя же святости лишив.

Чем тыкать пальцами в пороки,

Себе сперва лицо умой;

Но будешь ль ты преподавать уроки,

Когда свой грех умоешь ты водой.

***

А где граница между снами,

Где жизни тоненькая грань?

Тут нет моста между мирами,

Лишь облаков густая рвань.

Где кончится полет фантазий,

И где начнется чей-то сон,

А где с земною жизнью связи

Лишь превратятся в смертный стон?

Живем давно и строим планы.

Кто мы? Куда же мы идем?

Когда же все натянутые струны

Мы вместе с смертью оборвем?

А что потом? Забвенье, Божий сад?

Иль снова сны своею чередою?

Но даже сны нам не вернуть назад,

И не пойти дорогую другою.

Так что ж, нам долго ли блуждать?

И отчего ж ваш Бог не отвечает на вопросы?

Отчего же продолжает он молчать

В ответ на вековые наши слезы?

Тут нет границ — вот поле, небо, птицы,

Снуют жуки, проблемы, мухи;

А где-то сон у стрекозы

Развеет наши вековые муки.

***

Который раз луну я вижу,

Который раз брожу под ней.

И все опять одно я вижу:

Мир полон сна, неявственных теней.

Как одиноко в этом мире

Бродить, коль нет души родной,

Когда один в густом эфире,

И не уверен, что живой.

Дышать ночною свежей негою

Искать реальности предел,

Когда часы не в такт забегают,

Когда найдешь, что так хотел.

Уверен будешь, что живой ты?

Найдешь рождениям конец?

Ударят с силой по органу ноты:

Ты снова очутишься здесь.

26.05.15

***

А у людей, страшней беды,

Повторно мчащееся время.

Лишь горький вкус у той воды,

Что познавала отравленье.

Моя душа — голодный зверь,

Все рыщет в поисках покоя.

Еще одна закрыта дверь –

Не обрести в беде покоя.

А небо — нарисованное счастье,

Глядишь на облака — рукой подать.

Но жизнь не забывает про напасти,

У жизни людям принято страдать.

Кто изобрел цветные краски –

Любовь,