Берингов пролив - Алексей Соломатин

— Какого чёрта ты здесь делаешь, Хью?

Миллер чуть развёл руками:

— То же, что и ты. Закрываю хвосты, которые оставил твой отец. Он просто вовремя остановился. Я — нет.

Роб почувствовал, как в груди поднимается холод. Не злость — хуже. Понимание, что тебя не просто обманули, а использовали как инструмент.

Как лопату.

Лаврентьев не улыбался. Он просто смотрел — на Роба, на Ольгу, на штольню. Оценивал, что из этого можно забрать и сколько это стоит.

Ветер стягивал слова, как скотч. Снег скрипел под ботинками. И всё было настолько «непроисходящим», что становилось страшнее: никакого кино, никакого героизма. Только люди и интересы.

Миллер говорил спокойно, будто стоял у флипчарта.

— Твой отец не хотел, чтобы ты получил документы напрямую. Он боялся, что ты сделаешь неправильный выбор.

Роб дёрнул щекой.

— Он мне не говорил.

— Конечно, не говорил, — мягко согласился Миллер. — Но я настоял. Я попросил адвоката передать тебе папку Ивана, письма, всё остальное. Потому что знал: ты не сможешь устоять. Ты пойдёшь искать.

Роб почувствовал, как лицо становится чужим. Будто кровь ушла в ноги.

— Ты… ты специально?

Миллер кивнул, как будто подтверждал пункт договора.

— Я лишь убрал для тебя подушку безопасности, — сказал Миллер. — А куда ты упал — это уже твой выбор.

Роб выдохнул сквозь зубы. Где-то внутри включился старый корпоративный режим: «не показывай эмоции». Но теперь этот режим звучал жалко. Потому что тут не переговорка. Тут снег. Тут тишина. Тут настоящее.

— Ты всё это подстроил, — сказал он тихо.

— Я просто перестал тебя страховать, — поправил Миллер. — Всё остальное ты сделал сам. Публично. Эмоционально. Ты сам всё вынес на витрину.

Лаврентьев резко вмешался, по-русски — медленно, с удовольствием:

— Хватит разговоров. Что вы вынесли из штольни? Карты?

Роб понял слово «карты» и поднял взгляд. Миллер чуть повернул голову, как будто говорил с неудобным партнёром, которого всё равно приходится терпеть.

— Они нашли то, что искали, — сказал Миллер. — Я уверен.

Лаврентьев сделал шаг ближе. Он смотрел на Ольгу, но говорил так, чтобы Роб тоже уловил смысл:

— Карты. Документы. Всё, что вы вынесли из штольни.

Роб поймал себя на том, что думает не о бумагах, а о маленьком самородке в его рюкзаке. Он не был сокровищем. Он был уликой. Он был грязью на руках.

— Хью, — сказал Роб, и голос у него получился ровный, почти сухой. — Ты всё просчитал. Но ты не просчитал одно: я больше не тот человек, которого ты уволил из Bosty.

Миллер приподнял бровь, будто ему показали неожиданную диаграмму.

— Правда?

— Это не актив, — сказал Роб. — И не сделка. — Пауза. — Ты полез туда, где тебе не место.

Он услышал, как это прозвучало — неуместно и упрямо.

Миллер усмехнулся:

— Ты стал сентиментальным, Роб. Это Россия на тебя так подействовала? — Миллер кивнул на Ольгу. — Или она?

Ольга не дрогнула. Только взгляд стал ещё более пустым — как у человека, который заранее принял удар.

Лаврентьев вмешался снова:

— Где документы?

Он переключился на Ольгу быстро. Сначала — по-русски, чуть тише, будто это интимный разговор, хотя вокруг стояли четверо мужчин и вертолёт.

— Ольга Михайловна, — сказал он почти ласково. — Вы всё сделали правильно. — Привели нас сюда.

Ольга смотрела в снег. Не потому, что боялась смотреть в лицо. Потому что знала: стоит поднять взгляд — и сорвётся.

— Координаты, которые вы мне отправили, оказались смещёнными, — продолжил Лаврентьев. — Мои люди два дня искали не там. Но вертолёт — хорошая штука. Мы облетели всю округу. Вчера я сам высадился здесь. Просто проверить. Осмотрелся. Понял: вы близко.

Роб услышал «координаты» и повернулся к Ольге:

— Что он сказал?

Она молчала. И это снова было хуже ответа.

Лаврентьев наконец перешёл на английский — ровно, как юрист на международной встрече:

— Мистер Кансел, позвольте уточнить. Она работала на меня с самого начала. Я попросил её сопровождать вас, следить и отправлять координаты.

Роб как будто не сразу понял, что речь о нём. Потом смысл дошёл — и в груди стало пусто.

Он посмотрел на Ольгу. Она стояла рядом, но уже не рядом. Отдельно.

— Ольга… — сказал он тихо. — Это правда?

Лаврентьев не дал ей ответить.

— Её брат, Антон, попал в неприятную ситуацию в России, — сказал он. — Видео. Очень убедительное. Я предложил сделку: она помогает мне найти это место — я забываю про Антона.

Роб замер. Внутри поднялась ярость — и тут же погасла, как лампочка без электричества. Потому что ярость требовала простоты. А простоты уже не было.

Лаврентьев достал планшет. На экране — скан паспорта.

— Мистер Кансел, вы знали, что ваша спутница въехала в США по поддельному паспорту Палау?

— Что? — выдохнул Роб.

Ольга наконец подняла глаза. В них не было слёз. Была усталость. Такая усталость, когда уже всё равно, как тебя называют.

— Поддельный паспорт, — сказал Лаврентьев. — Для въезда. Для работы. Для жизни. В США за это сажают.

Миллер впервые перестал улыбаться. Он смотрел на планшет и, кажется, просчитывал не мораль, а заголовки.

Роб медленно повернулся к Ольге:

— Скажи, что он врёт.

Ольга коротко качнула головой.

— Нет, — сказала она. — Он не врёт.

Слова прозвучали без драматизма. Как факт.

— Да, это правда, — добавила она. — Он шантажировал меня. Антон, мой брат, был у него на крючке, и я согласилась работать на него. Я использовала тебя.

Она на миг понизила голос:

— И если бы я сразу пошла в полицию, Антон исчез бы раньше, чем я успела бы назвать его имя.

Роб стоял, не двигаясь. И вдруг понял, что самое страшное — не паспорт. Самое страшное — как спокойно она это говорила.

— Но я не смогла, — продолжила Ольга. — Когда мы ехали через Россию, когда ты рассказывал про отца, про Ивана… я поняла, что не хочу быть частью этой машины. Я дала ему смещённые координаты той схемы с рощей. Я тянула время. Чтобы ты успел раньше.

Роб отвёл взгляд. Не