Танец крылатых теней - Поли Эйр

Марко настолько комфортно чувствует себя в этой роли. Что я даже начинаю задумываться о том, чтобы он готовил ужин всегда. Мясо превратилось в истинный шедевр, покрытый сочным и аппетитным песто. Усилием воли я удерживаю себя от того, чтобы залезть в тарелку и попробовать соус. Заканчивая с салатом, Марко выкладывает мясо на тарелки. Подхватив фарфор, он направляется к огромному стеклянному столу, выставляя сервировку. Доставая пару бокалов для виски, он ставит их на столик и наполняет янтарной жидкостью.

— Лия, в третьем ящике вилки и ножи, — проговаривает он, опускаясь на стул.

Взяв приборы, я присоединяюсь к нему. Атмосфера такая спокойная и уютная, что я готова так ужинать каждый день. Марко поражает меня с каждым днем все больше. Он и правда прекрасный мужчина. Была бы я еще достойной его девушкой. Тогда, возможно, между нами и правда бы все получилось.

Звонок телефона раздается по всему пентхаусу. Марко поднимается и отходит к дивану за телефоном. Звонок обрывается, но потом возобновляется.

— Привет, пап, — отвечает Марко.

Он молчит, его брови хмурятся, и он проводит рукой по бровям. По его лицу я понимаю, что что-то случилось. Звонок Алессандро заставляет меня нервно вскочить со стула.

— Насколько все серьезно? — спрашивает тихо Марко.

Я не слышу ответа, но его вопрос заставляет сердце забиться в несколько раз быстрее.

— Мама, — тихо я спрашиваю. — Что-то с мамой? — в голосе слышится вся моя тревога, слезы нервно подступают к горлу.

Марко отрывает телефон от уха и отвечает:

— С Элизой все в порядке, милая.

Тихий вздох облегчения разлетается по квартире.

— Пришли мне. Я должен узнать, кто это сделал, — как можно спокойнее отвечает он. — Доброй ночи.

Марко не выпускает телефон из рук. Приходит смс, и он внимательно смотрит на экран.

— Что случилось? — нервно спрашиваю, делая шаг ему навстречу.

— Ты должна сохранять спокойствие, — проговаривает Марко. — Обещай мне, что ты будешь спокойна, Лия, — требует он.

— Да что там! — вскрикиваю, пересекая расстояние между нами.

Марко поворачивает телефон, показывая мне фотографии. До меня не сразу доходит, что именно на них. Кадры нашего пикника в Париже мелькают перед глазами. Там есть все. Наши объятия. Поцелуи. Как Марко кружит меня. Много. Очень много фото с тем, как мы целуем друг друга. Мы там такие не обремененные и счастливые, что мне хочется плакать.

— Они уже в прессе. Я разберусь с этим. Пожалуйста, сохраняй спокойствие.

Я вскидываю на него взгляд.

Пресса? Нет. Нет. Нет. Пожалуйста!

— Блять! — ругаюсь, начиная ходить по комнате.

— Это звучало так, будто ты ругнулась. Что ты сказала? — интересуется Марко, хватая меня за локоть и привлекая к себе. — Ты говоришь на русском?

Он серьезно? Я же наполовину русская. Мои бабушка и дедушка живут в России. После переезда мамы на Сицилию бабушка приехала к нам. Я была с носителем этого языка постоянно, и со мной разговаривали только на нем. Конечно, я знаю русский.

— Что за глупый вопрос, Марко? — я вскидываю свободной рукой.

— Конечно, я знаю русский. И да, я ругнулась.

— Это было очень сексуально. Скажи это еще раз.

— Ты просишь меня поругаться на русском? — удивленно спрашиваю.

Он кивает головой на мой вопрос.

— Блять. Сука. Пиздец.

Марко оттесняет меня к стене. Схватив меня одной рукой за шею, другой за задницу, прижимая ближе к себе. Часто дыша, я обвиваю его тело ногами. Поймав мои губы, он жадно поглощает меня, стараясь заглушить все слова, эмоции, тревоги. Тихий стон разносится по помещению.

Боже, что он делает со мной. Я теряю разум.

Глава 21

Марко

Приезжая в особняк отца, улыбка не сходит с моего лица. Ночь, проведенная с Лией, показалась мне настоящим раем. Видеть разгуливающую Лию по моей кухне в моей рубашке — настоящее наслаждение. Еще она приготовила на завтрак русские блины. Ей даже не составило труда приготовить блины без лактозы. Я был очень горд тем, что заранее позаботился обо всех продуктах.

Русская кухня — не совсем мое. Блины были вкусными, но я предпочту такие завтраки раз в год. Раньше я даже и не думал о том, что в Лие столько русских черт. Насколько я знаю, она прожила здесь почти с самого рождения. Я не углублялся в эту историю, так как много раз видел, как Элиза прекращала любой разговор об отце Лии. Папа не возражал. Вероятнее всего, Элиза рассказала эту историю только ему.

— Ты сегодня не ночевал дома? — удивленно спрашивает Лукас, выходя из кухни и встречая меня в дверях. — От тебя пахнет женскими духами. Этот аромат мне так знаком.

— Отьебись, Лукас. Где отец? — отмахиваясь от брата, я задаю встречный вопрос.

— Отец с Элизой завтракают в саду. У тебя была такая замечательная фотосессия в Париже. Тебе стоило стать моделью, а не грозным мафиози, — смеется Лукас, отпивая кофе из чашки.

— Ты видел фото?

Он вскидывает брови, протягивая мне свежий выпуск газеты. Не зря бабушка выписывает это барахло. Хоть когда-то это пригодилось.

— Это видели все, Марко, — отвечает Лукас, направляясь на террасу.

Первая полоса газеты кишит нашими фото с Лией. Где мы обнимаемся. Целуемся. Самое шикарное фото, с которого я не могу сдержать улыбки. Я несу ее на своем плече. Пожалуй, эта фотосессия останется в моей галереи.

— Что ты творишь, Морелли? Почему мой телефон разрывается из-за тебя и этой блондинки с самого утра? — кричит Джейн за моей спиной, стуча каблуками по мрамору.

Я разворачиваюсь к ней на одном каблуке. Разгоряченная Джейн почти налетает на меня. Ее