Синица - Ирина Моисеева

Быть разумным заставляет,

Не валить на случай,

Самомненье повышает,

Прибавляет смыслов,

И из неженок ваяет

Суперреалистов.

Но когда в груди цепляет -

Никого не слушай:

Все что нас не убивает –

Забирает душу.

В ней так много

В ней много такого сильного, настоящего

Которое хочется через себя, на старт, на взлет,

Как чашку чая дымящегося, горячего

Сначала потрогать – не сильно ли обожжет.

Как снег, что из окна искринками синими

Слепил, потом выйти – и близко-близко смотреть,

И долго моргать, когда снежинка лучами длинными

Проткнет бытие, и то ли смеяться, то ли реветь.

В ней много такого отчаянного, рваного,

Такого, когда тарелки об пол, ножи в зеркала,

Когда разговоры искренние и пьяные,

Когда выяснять до пепла, а чувствовать догола.

И много-много еще такого странного,

Не спрятанного, честного, аж болит.

И хочется нарисовать лицо ей заново

И беззащитную наготу прикрыть.

А утром смотреть – бегут по делам прохожие,

И кожа искрится как у вампиров днем,

И все на нее немножечко похожие,

И ни одного похожего на нее.

Помидоры

Вышла из продуктового, в руках пакеты бумажные,

Купила по акции помидоры.

Мне кажется, мы упускаем с тобою важное,

Мы заигрались, мы плохие актеры.

И мысли в нужные фразы не собираются,

А только словами заученными, аккуратными.

Я роняю пакет, и помидоры на асфальт рассыпаются,

И растекаются красными неровными пятнами.

И кто-то ворчит и толкается сзади,

А я смотрю на сырой снег и слякоть —

Жалко до слез, противно до безобразия.

Так уродливо, так не вовремя и некстати

По асфальту унылой беспомощностью размазана

Помидорная с рваными шкурками мякоть.

Я смотрю на них – и так ясно становится:

Все без толку, ни к чему городить сплетни

И бессвязные односторонние споры.

Некрасиво, совсем как эти

Чертовы акционные помидоры.

И так же, как придуманы обманные акции,

Так же фальшиво сейчас смахивать слезы руками.

А помидоры – всего лишь бутафория и декорация,

А герои мы сами.

И я слышу уже, как на сцене разыгран красивейший диалог

С почти своим почти мужем

По одной дешевой ужасно,

Но весьма популярной пьесе:

– Дорогая что сегодня на ужин?

– Дорогой, овощной пирог,

Суп томатный и паста

С соусом болоньезе.

И придерживаясь сценария и атмосферы особой,

Загораживая единственный софит,

Я протяну тебе помидор: «Попробуй.

Рекомендую, трезвит».

И тут загудит невидимая толпа зрителей,

Затопают ногами суфлеры:

– Вы врете, плохо играете, вы нас обидели!

И вот уже на сцену летят они – помидоры.

А ты уклоняешься и лицо прячешь,

Брезгливо отряхиваешь пиджак,

Не возмущаешься, не плачешь,

Уж лучше никак, чем так.

Но продолжается диалог.

Выходим на улицу, хлопают двери,

Зима, темно,

Такси, свет от фар горит.

– Дорогой, тебе воду или томатный сок?

– Все равно.

– Тогда «Кровавую Мэри».

Рекомендую. Бодрит.

У кого-то

Хватит болтать глупости,

Крепче сожми кулак.

Там у кого-то трудности,

А у тебя – так.

Ищешь намеки между строк,

Думаешь – человек.

Дал же кому-то внешность бог,

А у тебя – смех.

Не обольщайся наперед,

Не призывай весны.

Там у кого-то жизнь идет,

А у тебя – сны.

Где-то в толпе за лицами

Кто-то опять влюблен.

Кто-то сорит принцами,

А у тебя – он.

Нравится – не нравится,

Коли везет – дурак.

Кто-то в деньгах купается,

А у тебя мрак.

Плюс зачеркнут минусы,

Так, между дел, нечаянно.

Кто-то умом выдался,

Ты ж хороша в молчании.

Не разбежишься – не найдут,

Не состоится взлет.

Кто-то не вспомнил, как зовут,

Кто-то не узнаёт.

Но перед сном чужую мысль

Просто стряхни и улыбнись.

Ведь для кого-то в тебе весь смысл,

А для кого-то ты – вся жизнь.

Диагноз

Я про любовь спросила робко,

А он растерянно вздыхал,

И подбирал слова неловко,

И в телефон глядел так долго,

Как будто справочник читал.

Смущался, трогал себя за нос,

Сидит, краснеет и молчит.

А после, быстро одеваясь,

Сказал: любовь – это диагноз,

Ее, увы не излечить.

Прошли года, столкнул нас случай

И все как много лет назад.

Он тот же, только стал колючий,

Небрит, как Депп, костюм от гуччи,

И чуть увереннее взгляд.

Я про любовь спросила нежно,

И что ждала я лишь его,

А он собрался очень спешно,

Сказал: любовь – судьба, конечно,

Но жаль, судьба я не его.

Я на звонки не отвечаю

А он строчит по сто раз в день,

А мне таблетки назначают,

И карму перепрошивают,

В тон чакрам – белым цветом стен.

Пришел, сказал, что в жизни хаос,

Коль нет меня, и он пропал.

А я смотрела, улыбалась,

И ощущала только жалость,

И чувств ни капли не осталось.

И был диагноз: не судьба.

Оракул

Раскладываем карты

– Какую берешь?

– Вторую. Вершины все, вроде взяты, а хочется жизнь другую. А хочется, как в детстве: поплакала – и на ручки, все куклы стоят на месте, все вытащены колючки.

– О чем же с тобою спросим всевидящий оракул?

– Где счастье мое носит, какие ловить знаки. Любви бы такой, страстной, и чтобы, как в тех в книгах. И он бы мне – только счастье, а я бы ему интригу.

Раскладываем руны.

– О чем мы еще спросим?

– Какие задеть струны, какие ловить звезды. Я б многого не просила, мне так, как у всех, просто – чтоб кто-то большой, сильный решал все мои запросы. Чтоб денег всегда хватало, чтоб заработок хороший. Чтоб в талии было мало, а здесь вот, вверху – побольше. Чтоб кушать не поправляться. Чтоб дети всегда здоровы. В субботу до трех валяться, а встал – и обед готовый. Чтоб дом от добра ломился, чтоб вверх, как стрела, карьера. Удачно чтоб сын женился, и дочь за миллионера. И чтоб не стареть, не сохнуть, а каждый день только краше. Ну разве прошу я много? Ну, что там оракул скажет?

– Пустая выходит руна. Молчат, как назло, карты. Не падает свет лунный. Давай переспросим в марте.

– До марта мне слишком долго, а счастья хочу – нет мочи. Наверное, слов много, давай