Ищу мужа после развода - Арина Вильде

Я поворачиваю голову.

Тот же мужчина, что и ночью.

Но сейчас он выглядит иначе. Не заспанный, не угрожающий. Побрит, волосы аккуратно уложены, одежда чистая, опрятная.

Я даже могла бы назвать его красивым.

Широкие плечи, высокий, сильный. Интересная внешность: чуть раскосые глаза, густые чёрные волосы, жгучий брюнет.

Ему явно не больше тридцати пяти. Может, даже младше меня. Чёрт, после тридцати я вообще перестала точно определять возраст мужчин.

Он чуть приподнимает бровь, и я понимаю, что все это время откровенно на него пялюсь.

Меня накрывает неловкость.

— Доброе утро, — говорю, откашлявшись.

Он смотрит на меня и ухмыляется.

— Вообще-то уже обед.

— Да, точно, — пробормотала я, чувствуя, как по щекам поднимается жар.

Вот позорище. Я проспала до часу дня. Впрочем, неудивительно — приехала под утро, долго не могла уснуть, ворочалась, злилась, пыталась не реветь от обиды.

Закрываю дверь, прячу ключи в карман, и мы одновременно направляемся вниз.

Я краем глаза наблюдаю, как он уверенно идёт к чёрному джипу.

Заводит мотор, бросает на меня короткий взгляд через лобовое стекло и уезжает.

А я зябко кутаюсь в куртку и направляюсь к маленькому магазинчику под домом.

Надо хоть что-то купить. Булочку. Чай. Хоть какой-то завтрак после такой кошмарной ночи и не менее приятного утра.

Я словно вернулась в прошлое. Район за эти годы почти не изменился. Те же серые дома, те же облупленные лавочки у подъездов, знакомые до боли витрины магазинов.

Я помню каждую улицу, каждый закоулок. И от этого становится как-то странно на душе. Как будто я снова та самая Лена, которая бегала по этим дворам с подружками. Которая лазила на гаражи, разбивала коленки, возвращалась домой с грязными руками и вечно рваной одеждой.

Та, которой ничего не надо было бояться.

Я захожу в магазинчик. Маленький, как раньше. Всё так же пахнет хлебом, сыром и чем-то мясным.

Выбор — не то чтобы большой, но для бутербродов хватит. Подхожу к холодильнику, беру нарезку — сыр, ветчину. Задумываюсь над молоком. Ставлю обратно. К чёрту молоко. Я даже чайник ещё не проверяла, работает ли.

Встаю в очередь к кассе.

Передо мной бабушка с пакетом картошки, за ней парень в рабочей форме с бутылкой пива. Всё такое же, как было когда-то.

Только я теперь другая.

Опускаю глаза в корзину, вижу сыр и пачку колбасы, и что-то внутри меня ломается. Ещё вчера я жила в шикарном доме. На завтрак мне подавали омлет с трюфелями и авокадо. А теперь я стою в прокуренном магазинчике, считаю копейки и выбираю, какой сыр подешевле. Но это лучше, чем закрыть глаза на мужа-предателя и жить, словно ничего не произошло.

Я вздыхаю. Надо бы убраться.

Я оглядываюсь. Пыль лежит толстым слоем на полках, окна мутные, полы липкие. Здесь давно никто не жил.

Ничего, первое время как-нибудь переживу. Главное — дожить до развода. Мне всё равно что-то достанется.

Олег за время брака накупил кучу недвижимости. Деньги на счетах тоже немаленькие. Половина из этого — моя, и я не собираюсь отступать.

Я закатываю рукава и начинаю уборку.

Сначала протираю пыль, потом мою полы. Открываю все шкафчики, выбрасываю старые вещи, стираю занавески. Час за часом квартира начинает оживать.

Я не замечаю, как проходит время. Очнувшись, смотрю на часы — уже вечер.

И тут раздаётся звонок в дверь.

Я машинально вытираю руки о футболку. Наверное, соседи. Может, кто-то узнал, что я вернулась, решил поздороваться.

Я открываю и замираю.

На пороге стоит Олег.

Я не сразу осознаю, что это реальность.

Он выглядит спокойно. Как будто ничего не произошло. Как будто он не выкинул меня из дома, не предал, не уничтожил наш брак.

Я чувствую, как внутри снова вспыхивает гнев.

— Что ты здесь делаешь? — мой голос звучит жёстко, и я даже не пытаюсь его смягчить.

Олег выглядит хмуро и раздраженно. В его взгляде нет раскаяния, только злость и усталость. Он звонил мне несколько раз, но я раз за разом сбрасывала вызов. О чем нам с ним разговаривать? А теперь он здесь. И как только догадался где меня искать? Неужели Лера сдала?

— Сколько я ещё должен бегать и искать тебя по городу? — его голос низкий режет по ушам. — Что за дела, Лена? Что за детские поступки и истерики ты устраиваешь?

Я невольно делаю шаг назад, когда он заходит в квартиру, не дожидаясь приглашения. Он весь какой-то угрожающий сейчас — напряжённые плечи, прищуренные глаза.

— О каких истериках ты говоришь? — мой голос звучит твёрже, чем я ожидала. — Ты сам сказал, что я могу уйти. Я ушла. В чём проблема?

— Проблема в том, что пора заканчивать этот цирк, — рычит он. — Пошли домой.

Я качаю головой.

— Я никуда не собираюсь.

Он сжимает челюсти, подходит ближе, и я инстинктивно отступаю ещё на шаг.

— Лена, — его голос стал ещё ниже, никогда не боялась своего мужа, но вот сейчас впервые осознаю, что вся сжимаюсь при виде его. — Ты прекрасно понимаешь, что это всё временно. Ты не создана для этой нищеты. Я даю тебе шанс, так что перестань ломаться и собирайся.

Я сжимаю кулаки.

— Я тебе уже всё сказала.

Олег хмыкает, качает головой, а потом резко хватает меня за руку.

— Не тупи, Лена, — его пальцы больно впиваются в кожу.

Я дёргаюсь, но он сжимает сильнее.

— Пусти меня, Олег!

Я пытаюсь вырваться, но он удерживает меня, давит, словно проверяя, когда я сломаюсь. Гнев закипает в груди, но в тот же момент в незакрытую дверь заходит кто-то ещё.

Резкий шаг. Чужая рука грубо хватает Олега за плечо и резко оттягивает его назад.

Олег едва удерживается на ногах, но не успевает ничего сказать, как кулак с силой врезается ему в живот.

Он хрипит, сгибается пополам, судорожно хватает воздух.

Я моргаю, не сразу осознавая, что произошло.

Передо мной стоит мой сосед.

Тот самый.

Лицо холодное, выражение непроницаемое. Он явно готов ударить Олега ещё раз.

— Не надо! — резко выдыхаю я, бросаясь вперёд. — Это мой муж!

Я только сейчас понимаю, что так и не знаю его имени.

Сосед приподнимает бровь. На его лице явно написано удивление.

— Бывший, — поправляю себя, обхватывая пульсирующую от боли руку.

Олег с трудом выпрямляется, с ненавистью глядя на незнакомца.

— Ты