Матабар VII - Кирилл Сергеевич Клеванский

Милар с Ардом остались одни. Они молча сидели и смотрели куда-то в пол. Секунды сменяли друг друга в неторопливом марше времени, утомленного длинным вечером. Казалось, даже стрелки часов клонились ко сну и все мечтали, когда смогут коснуться мягкой постели и чуть мятой, но свежей наволочки на подушке.

— Ты не виноват, Ард, — внезапно произнес капитан.

— Кажется, Милар, ты только что утверждал обратное.

Капитан поднял на Арда взгляд своих умных, проницательных серых глаз. Те безо всякого Взгляда Ведьмы читали Арда, словно открытую книгу.

— В том, что заключил сделку с кем-то, у кого опыта в разы больше, чем у тебя. В том, что не предусмотрел всех рисков. В том, что не предвидел возможные осложнения. В том, что недооцениваешь всех, кто не имеет в руках посоха или искусства Эан'Хане. Да, Ард. Во всем перечисленном ты действительно виноват. Только ты и никто больше, кроме тебя. Особенно, Ард, в последнем, — Милар вздохнул и, кряхтя и стеная, развалился на лавке. — Проклятье… ты мне все сильнее напоминаешь Аверского. Да и Мшистого, если честно, тоже. Поэтому вас — магов — и не любят. Не из-за эксов и ваших дурацких регалий. А потому, что вы на всех вокруг смотрите как на нечто незначительное. Обыденное. Будничное. На фоне ваших высоких дум. Но вот что я скажу тебе, Ард. В мире, во всем этом сраном мире, в лучшем случае на два миллиарда душ приходится четыреста тысяч магов. Может, немногим больше. Так что мир крутится вовсе не из-за вас, Ард. А из-за нас. Обычных смертных.

Ардан продолжал разглядывать шляпку гвоздя, под которым потрескалась кленовая доска. Под бесконечным гнетом грубых подошв ботинок Плащей, от воды, крови и грязи она уже давно пошла широкими, темными карьерами, внутри которых таились маленькие тени.

Мог бы Ард их позвать? Спрятать себя под их вуалью, как его когда-то в детстве научила Атта'нха? Наверное, смог бы. Во всяком случае — хотел. Но не позволял себе.

Слова Милара резали слух и душу лишь по одной простой причине — капитан был прав. Ард действительно за последние полтора года перестал воспринимать всерьез тех, кто не владел знаниями Звездной науки или искусства Эан'Хане.

— Но это не беда, Ард, — продолжил Милар, здоровой рукой накрыв лицо чудом не пострадавшей шляпой. — Кто из нас не ошибался, да? Главное — уметь признавать свою неправоту и извлекать из неё уроки. До тех пор, пока ты думаешь: «Где я был не прав и как я могу не повторить ошибку», а не: «Где меня подставил и подвел несправедливый мир», — тогда ты сможешь расти. Ошибок ты делать, конечно, не перестанешь. Как и все из нас… но их станет меньше.

— Тогда почему ты…

— Сказал, что ты не виноват? — перебил его Милар и тяжело вздохнул. — Я уже достаточно хорошо тебя знаю, напарник, чтобы заметить, когда ты начинаешь страдать самобичеванием. Тот старик и ребенок — их кровь на руках Телкартс. Только на их. А не на твоих.

Ардан продолжал рассматривать трещины в досках. Может быть, так же выглядели и его собственная душа и сознание, внутри которых медленно, незаметно Темные Слова прокладывали свой неуклонный маршрут.

— Может, если бы я принял какое-то другое решение… — шептал Ардан, до белых костяшек сжимая свой посох. — Может, если бы не погнался за ними на крышу. Или если бы не полез в квартиру через окно… Может быть, пусть и не старик, но мальчишка бы выжил.

— Может быть, — не стал отрицать Милар. — А может, и нет. Мы не Вечные Ангелы, Ард. Мы знаем только то, что уже произошло. Нам, по большому счету, даже не все прошлое известно, не говоря уже о будущем. И, тем более, то будущее, которое так и не стало прошлым… Гадство, господин маг! Ты заставляешь меня повторять слова, над которыми я в твоем возрасте в голос смеялся. Светлоликий! Видимо, правду говорят, что если хочешь почувствовать себя старым — пообщайся с молодыми.

Ардан чувствовал, что Милар, как и всегда, немного иронизирует, впуская в свой голос шутливые интонации. Таков был принцип капитана Пнева. То, над чем ты пошутил и посмеялся, уже не сможет причинить тебе вреда. Похоронить боль под смехом — самый надежный склеп для тяжелых мыслей.

Ард бы хотел научиться подобному умению.

— История не знает сослагательного наклонения, да, Милар? — попытался хмыкнуть Ард, но губы лишь устало дрогнули и замерли, так и оставшись поджатыми.

— Не знаю, что именно значат твои умные слова, Ард, — дернул здоровой рукой Милар. — Но, в целом, наверное, да — история не склоняется. Вообще ни в какую сторону. Мы не можем спасти всех, Ард. Не можем помочь каждому. Да и это даже не наша задача. Когда волки нападают на стадо — сторожевые псы дерутся с волками, но если овца, когда перед ней сверкают клыки, стоит и ничего не делает — то все, что происходит с овцой, остается на её совести.

— Старик пытался их защитить…

— Но он был стар, слаб и промахнулся, — рука Милара повисла в паре сантиметров над влажным полом. — А бандиты молоды и быстры. А мальчишка еще слишком юн, чтобы хоть на что-то повлиять.

— Спящие Духи, Милар! — не сдержался Ард. — За последние полтора года я видел больше детских трупов, чем в принципе самих детей! Почему страдают именно они?

— Потому что дети беззащитны, Ард, — спокойно ответил Милар. — Потому что они самая уязвимая и простая мишень. Так что даже просто если логически поразмыслить, то придешь к выводу, что в любом конфликте в первую очередь будут страдать дети. Затем женщины.

Ардан промолчал. Перед его внутренним взором пронеслись лица маршала Тевоны Эллини, капрала Алисы Ровневой, даже шерифа Марьяны Сестровой…

— Да, конечно, хватает и мужчин, которые предпочтут страх железу в своих руках, но мир так устроен, Ард.

— Это несправедливо, Милар. По отношению к ним ко всем.

— А никто и не говорит о справедливости, господин маг, — фыркнул капитан и чуть приподнял шляпу. — Вообще, мой тебе совет, Ард. Забудь это слово — справедливость. Да и вообще. Тут парадокс, Ард. Как только ты примешь для себя, без всяких апелляций и попыток подсластить касторку, что жизнь — тяжелая, несправедливая, непростая штука, в которой далеко не каждому уготовано не