Дышу тобой - Катерина Пелевина

— Что поделаешь. Такое бывает. Не всем быть твоими фанатками…

Тут я снова вру, конечно. Всем… Абсолютно всем, и я не исключение.

Но я тут, не потому что его сталкерю, просто у меня нет выбора. А его присутствие сводит меня с ума.

— Хах… Ну я особо своих фанаток и не видел тут…

— Ну да… Ну да… Какой кошмар у тебя играет?

— Это хаус… Что не так? Не нравится?

— Не-а…

— Ладно, — вырубает, включая что-то более спокойное. — Норм? Лучше?

Даже то, что Яровой по моей просьбе меняет музыку и мы с ним вдвоем в тёмной раздевалке кажется мне максимально странным… А уж всё остальное и подавно…

— Лучше… Ты ещё долго тут торчать собрался? Тебе разве не пора?

— Нет… Выгоняешь?

— Ну… Я не могу тебя выгонять. Технически это не моё жильё…

— Да ладно? Я уж думал приватизировала давно…

— Нет, капиталисты не поддаются провокациям…

— Понятно… Ну ничего. Достанется по завещанию чуть позже…

— Хотя бы что-то, — вздыхаю я, а он улыбается.

— Что?

— Да ничего, — отмахиваюсь, а потом его телефон начинает звонить, прервав музыку, и там высвечивается «Полина».

Наши с ним глаза встречаются, и он сбрасывает вызов, нахмурившись.

Ну ладно… Допустим… Я закатываю глаза, пытаясь поправить свою «подушку», а он на меня так смотрит.

— Что-то снова не так?

— Что? Не так? Тебе показалось…

Он усмехается и поглядывает на меня с небольшой иронией. Не знаю, чего прицепился? А его Полина никак не унимается.

— Да, блядь… — ругается и скидывает снова, а потом и вовсе выключает музыку.

— Что такое… Фанатки…

— Не важно…

— М-м-м… — делаю вид, что зеваю. А на деле не хочу больше видеть это имя на экране его телефона. Да и его самого тоже. — Спокойной ночи, Яровой…

Он чуть поддевает край моего одеяла, и прикрывает свои ноги, развалившись рядом.

— Эй… Ты чего…

— Чего? Спокойной ночи… Я думал, мы спать ложимся…

— Блин! Даня… Я не буду с тобой спать. Это моё место для сна… Ты чего?

— Извини, на нём просто не написано, что оно твоё, и я подумал… — издевается он, но я прерываю его одним своим взглядом.

— Ты хреново подумал. Уходи отсюда!

— Вот теперь ты точно меня выгоняешь…

— Да, теперь да! — настаиваю, взглянув на его милую мордашку с такой симпатичной ямочкой на щеке.

Тук-тук-тук… Господи… Прекрати!

Прекрати стучать как осатанелое! Тебя слышно!

Увожу стеснительный взгляд и фыркаю, слыша, как он встаёт с места.

— Ладно, как хочешь… Не буду тебя напрягать лучше. Точно не хочешь ко мне в гости? — спрашивает повторно, отчего у меня пересыхает во рту. Он что серьёзно? Просто привести меня домой, как будто мы сто лет знакомы… Это так, блин, странно. Просто жесть какая-то. Не могу же я воспользоваться парнем, который мне реально нравится просто для того, чтобы переночевать у него несколько раз. Нафиг. Нет.

— Точно…

— Окей… Спокойной ночи… Ви, — выдаёт напоследок, забирает свой телефон и уходит отсюда, оставив меня одну в темноте с безумно колотящимся сердцем…

Глава 6

Виктория Зуева

Всю ночь мне снится что-то странное…

Всю ночь я ворочаюсь и нервничаю, а когда слышу будильник, тут же подрываюсь в ужасе и всё начинается по-новой… Достаю пасту, щётку из рюкзака, пока никто не видит принимаю душ с этими дурацкими одноразовыми пакетиками из гостиницы, которые таскает мама с работы. Закутавшись в полотенце, выбегаю оттуда, пока никто не успел прийти, быстро переодеваюсь и с мокрыми волосами ухожу шляться по городу…

Погода стоит вполне приятная. Ветерок обдувает мои влажные волосы, а я пытаюсь найти в этом плюсы, чтобы не слечь с каким-нибудь менингитом потом… Быстрее высохнут. И от меня будет пахнуть свежестью, да же?

Присаживаясь со здешними художниками, начинаю как обычно рисовать небольшие арты на заказ. Прямо на месте… Здесь меня знают, я уже несколько месяцев в их компании. Мне нравится тут. Люди и в целом атмосфера. Живая, умиротворенная.

Парочки гуляют вокруг, улыбаются, целуются, и я наслаждаюсь тем, какой беззаботной бывает жизнь на улице…

У меня такой раньше не было… Всегда присутствовал какой-то страх. Всегда, сколько себя помню.

— Спасибо огромное, девушка, — щедро протягивает мне тысячу какой-то парень, когда забирает у меня нарисованный шедевр.

— Вам спасибо… — улыбаюсь во весь рот.

Ладно…

Сегодня всё очень даже неплохо… Вот наберу тысячи две и пойду вкусно поем хотя бы… Или закину денег на телефон, а то, как всегда, голяк. Даже в сеть не зайти с улицы. Только с универа. Там я знаю пароль от вайфая…

Эээээх…

После трёх часов рисования, гуляю по набережной и кормлю уток.

К обеду становится теплее… Я останавливаюсь на берегу и сижу там, рисуя закат простым карандашом… После этого ещё долго хожу по специализированным магазинам и любуюсь разным столь желанным инвентарем — масляными красками, кистями, холстами и прочим… Красиво. Но жесть, как дорого…

Я бы никогда не потянула… А воровать, ну, не моё. Во-первых, не смогла бы, а, во-вторых, вычтут потом с обычного продавца. А оно мне нафиг не надо…

Я слишком уважаю труд чужих людей.

Хотелось бы, конечно, быть как все эти девочки из универа. Богатые, обеспеченные, которые и учиться-то толком не хотят… Ходят туда для того, чтобы посмотреть на таких как Яр. Я уже привыкла это наблюдать… И я бы училась, конечно… Если бы мне дали такой шанс, но… Увы…

Да и такого парня, как он бы хотела иметь… Только…

У нас с ним разные жизни. Разные пути. Всё абсолютно разное. Мы не подходим друг другу… А если бы кто-то из его так называемых «друзей» узнал о том, что он мне нравится или о том, кто я такая… Меня бы вообще растоптали. И сломали бы мне жизнь…

К вечеру покупаю себе кефир и яблоко, да ещё и мама ждёт в университете, чтобы покормить меня хотя бы немного, думая, что я не ела вовсе…

Её тут угощают повара. Знают, в какой мы ситуации, а женщины очень хорошие… Когда что-то остаётся, а это почти всегда. Ведь дети богачей, что тут учатся редко здесь едят, нам что-то перепадает…

Мама, конечно, берёт не только мне, но и человеку, которого я всей душой ненавижу и из-за которого тут нахожусь… Но мне пофиг. Я стараюсь не обращать на это внимания. Практически делаю вид, что ничего такого не происходит… Ведь если открываю свою варежку, он начинает напоминать мне, что мне уже восемнадцать и я