Не верь мне - Янка Рам

А сейчас у меня внутри истерика. Потому что на меня словно смотрит Артем. И не может вмешаться. И ему пиздец как хреново!

Арканов присаживается передо мной. Всовывает в руки бокал. Меня разрывает от мысли, что мы будем сейчас трахаться.

Мне кажется, я сейчас всё-таки зарыдаю. Меня трясет.

Делаю глоток, зубы часто стучат о хрусталь. Не вижу нихрена.

- Ксюш? - хмурится он. - Ты чего?..

Допиваю залпом, морщась. Холодно улыбаюсь одними губами.

Пытаюсь что-то ответить. Губы двигаются… А голоса нет.

- Детка?

Вырываю у него из руки и его бокал, подношу ко рту. Не хочу ничего чувствовать.

- А ну-ка, стой! - отбирает. - Что случилось?

- Не трогай меня, пожалуйста… - выдыхаю я, по щекам ручьем предательские слезы.

Внимательно смотрит мне в глаза.

- Ты плохо себя чувствуешь?

Часто и убедительно киваю.

- Мне вызвать врача?

Отрицательно кручу головой.

- Иди сюда.

Он поднимает меня, я едва стою на ногах. Укладывает в постель.

Отходит к окну, сложив руки за спиной, смотрит на мерцающий неоном город.

- Я обещал тебе, что не буду тебя обижать…

Было, да.

- Ты обещала - не драматизировать и учиться получать удовольствие.

Тоже было…

- Что изменилось?

- Я не знаю… - вру я.

- Хм. Спи…

Садится в кресло. Погружается в телефон.

Меня уносит в пьяный полусон.

Арканов меряет комнату шагами. Переписывается по телефону.

Закрываю глаза. Уплываю снова.

Арканов пишет голосовое, зло шипя в трубку:

- Узнай, кто он! Да. Антона… “уволь”, - многозначительно. - Он не вывозит. Я хочу, чтобы все понимали, что со мной так работать нельзя. Хотя, нет. Я сам…

Выходит из комнаты.

Резко протрезвев, сажусь, переваривая месседж про “уволить” Антона.

Почему-то от страха сводит живот.

Трясущимися пальцами хватаю телефон. Все мельтешит.

Набираю Арканова.

Давай! Давай, Умка! Ты же умная… А что я могу сделать?!

- Аркадий…

- М?

- Вернись, пожалуйста… - зажмуриваюсь я.

- Окей, - с недоумением.

Возвращается в комнату.

Так.

Ври!!

- Ты можешь со мной посидеть здесь?

- Что?

- Я хочу, чтобы ты побыл со мной. Ну… Просто так. Можешь?

- Хм… Ты головой не билась? - озадаченно.

- Не можешь?

- Да могу, - пожимает плечами.

Садится рядом в кресло. Падаю на спину, сжимая его руку.

Сиди, блять, здесь!

Если бы я была бомбой, я бы сейчас рванула и разнесла нахрен этот блядушник, вместе с хозяином. Но я не бомба. Я… Я - черная шляпка!

Глава 12 - Бестолковые

Достаю деньги. Считаю. Не получается у меня так быстро, как хотел, свалить из “боёв”.

Потому что я хочу Умку забрать. Я не знаю, кто снимает ей эту квартиру. Но догадываюсь…

В груди горит ярким пламенем.

А куда я её заберу? Не к родителям же.

Короче… Забираю сотку из суммы. Это на пару месяцев за аренду аналогичной квартиры в Небе.

Всего лишь один зрелищный бой… мне надо на полгода хотя бы. Потом, соревнования, премии хорошие…

- Тёма… - выглядывает из комнаты Марта.

- Чего?

- Можно я на день рождения к подружке сегодня?

- Нет! - рычу я.

- Почему?! - обиженно.

- Херово друзей выбираешь. Сиди дома.

Ей не помешает переосмыслить, как с непонятными кентами кататься!

Как можно было сесть за руль чужой тачки. Без прав. По городу.

Да как вообще можно было сесть в тачку к незнакомцу?!

Слышу, как ревёт в комнате.

- И не реви, - заглядываю я. - У тебя домашний арест. Ты - виновата. Ты должна спокойно принимать своё наказание.

- Я уже десять дней дома! - всхлипывает.

- Ты просто сидишь, а я в табло получаю. Так что давай не будем. А если ещё раз узнаю, что по тачкам прыгаешь… Отвечаю, в монастырь отвезу. На остров какой-нибудь. Бестолковая…

- Да я никогда больше!..

Захлопываю дверь.

- Ну что вы всё ругаетесь? - выглядывает из кухни мама.

Родители не в курсе, мы решили не просвещать. Они ей все равно ничем не помогут. Отец на вахте. Маме нельзя нервничать.

- Мы не ругаемся. Мам… - присаживаюсь за стол, стягивая ещё горячее печенье из вазочки. - Я съеду на днях.

- В каком смысле?

- Квартиру сниму и… один буду жить.

- Деньги лишние? Ты ж все равно на сборах постоянно.

- Не лишние. Но я хочу отдельно жить.

- Хм! Зачем?..

- Девушка у меня…

Присаживается напротив.

- Почему не знакомишь?

- Рано ещё.

Я вообще не представляю как ее в свой мир затащить. Она из какой-то другой, очень благосостоятельной реальности. Мой мир проще.

- В отдельную квартиру водить не рано, а знакомить с родителями - рано? - скептически. - И что там за девушка такая?..

- Ладно. Всё. Я предупредил.

Уходя, стаскиваю ещё одно печенье.

- Тёма! - в пороге догоняет мама. - Ты же готовить не умеешь. Как ты будешь?

- Научусь, - пожимаю плечами.

Пока иду до Спарты, считаю количество боёв, которое мне надо вывезти. Не мало… И на сборы накладывается. Бес меня порешит, точно.

Короче, надо к кикерам напроситься на спарринги. Хорошо меня кикер прессанул…

Ксюша…

Зачем ты написала это?..

“Потеряйся”.

Охренела?..

В глаза скажи мне это!

Иду на тренировку.

- Бессо Давидович, - догоняю тренера по коридору. - Можно я первую неделю сборов пропущу?

Господи, пронеси! - хочется истово перекреститься мне.

Бес меня выкинет из команды, если спалит, что я влип в тотализатор.

А самбо - это моя вторая семья! И вообще всё, чем я богат.

- Так, Нечаев… Зайди-ка.

Открывает дверь в свой кабинет.

Пульс стучит в виски от адреналина. И кажется, что ворот футболки душит.

Садится в свое кресло. Мне кивает на второе.

- Сядь.

Послушно падаю, на всякий, подбирая слова, чтобы объяснить ему, что иначе было никак…

- Ксения… - дергается его лицо недовольно.

Умка?

Облизываю пересохшие губы.

- Как и где ты с этой девушкой познакомился? - пытливо смотрит мне в глаза.

Пожимаю растерянно плечами, пытаясь быстро придумать правдоподобную версию.

- А что?

- Я обычно не лезу в ваши… - взмахивает он кистью, оставляя фразу без эпитета. - Вы парни взрослые у меня. Но это не тот случай.

- В смысле?