Мой бывший. Mi Ex - Яна Ланская

И это не официальная часть. На официальных я уже присутствовать не буду, и я аккуратно выясняю у папы, что в общем-то с понедельника я свободна.

За разговорами узнаю у французов, как добраться до Сансерра. Оказывается, это такая дыра, что там даже железной дороги нет. Естественно, у нас есть корпоративный трансфер, но я-то собираюсь поехать одна.

Поэтому придётся ехать с пересадками. Если я, конечно же, всё-таки решусь.

— Пап, ты же будешь очень занят завтра и послезавтра? — Извиняюще улыбаюсь.

— Хочешь в Париж на шоппинг? — Понимающе улыбается папа.

— Почти…

— Да поезжай, конечно. Видишь, как получилось. Но зато мы такое вино привезём, я и не рассчитывал.

— Удачно, да?

— Очень.

— А Шато де Гранж? Что скажешь? — Я так у папы и не спрашивала ничего. Хотя наверняка он что-то может рассказать.

— Де Гранж? Да это Петрюс среди белых вин. Только у Петрюса тиражи ещё можно достать, у нас же приличный выбор, а Де Гранж вообще нереально. Я бы хотел, конечно, но увы.

— Я тебе организую встречу, — загораюсь, так как получаю официальную цель визита.

— Да мы уже пробовали, Тотусик. Отказ.

— Вот увидишь, — улыбаюсь.

Я и так не спала эти ночи, а сегодня вообще глаз не смыкаю. Ворочаюсь всю ночь. В итоге устаю и иду мерить платья, которые ещё не выгуливала.

За это время и мода, и мой стиль претерпели сильные изменения, и мне очень хочется продемонстрировать их Родриго. Ведь он любит и разбирается в моде.

Кручусь у зеркала и репетирую наш диалог. Надеюсь, здесь нет камер и никто не видит, как я разговариваю сама с собой. Мне кажется, я даже вполне правдоподобно передаю его интонации и акцент.

Под утро в счастливом предвкушении всё-таки проваливаюсь в сон.

Дождавшись, когда все мои коллеги уедут, бегу на завтрак и сразу направляюсь на вокзал. Покупаю билет до города Бурж. А там вроде можно на такси доехать.

Все четыре часа я нахожусь в таком напряжении, что даже не могу занять удобное положение. Мне кажется, я никогда в жизни так не нервничала.

Поезд идёт с абсолютно средней скоростью, но у меня перед глазами всё плывёт. Ночные репетиции не принесли мне никакого эффекта, и я не знаю, что я ему скажу, когда появлюсь.

Я никому не сказала о своих планах, испугалась, что меня отговорят и будут правы.

Я не сняла себе отель. Конечно, я смогу это сделать в любой момент, и надо бы, но я как будто заранее перекладываю этот момент на Родриго.

Когда я выхожу с вокзала Буржа, мне кажется, что я попадаю в другое государство. Я скорее побумала бы, что я в Германии. Он очень напоминает мне маленькие городки, особенно баварские. Я даже не запоминала их названия.

Нахожу стоянку такси и среди всех таксистов выбираю пожилого мужчину на минивэне. Наверное, это самый безопасный вариант в отсутствии «Убера».

— Бонжур. Мне надо в Сансерр! — Говорю на французском, так вероятности в успехе больше.

— Конечно, ма шерри, — пожилой мужчина улыбается и лезет в какую-то книжечку, долго в ней копается и наконец выдаёт: — Сто пятьдесят евро, поедете?

Я соглашаюсь. Залезаю в старенький минивэн на переднее сидение, потому что у него большое лобовое стекло и я смогу рассмотреть окрестности, и жду, когда он уберёт мой чемодан.

Водитель сообщает, что нам ехать чуть больше часа, и спрашивает конкретный адрес. Я разочарованно пожимаю плечами. Называю ему название винодельни, но он не знает. Но успокаивает меня тем, что там чуть больше тысячи жителей и мне подскажут.

Когда мы трогаемся, мне кажется, что всё это происходит не со мной. Я просто не могу поверить. Я в каком-то неизвестном городе Франции еду в замок к Родриго. К Родриго, который плотно ассоциируется у меня с Карибским островом, а не герцогством Беррийским.

Водитель провозит меня по центру, показывает гордость Буржа — их собор. Что-то мне рассказывает про город, но я плохо разбираю его речь. Видимо, здесь какой-то акцент, который мне ещё сложнее разбирать. Я заинтересованно киваю, а сама в мыслях о Родриго.

Чем ближе мы к Сансеру, тем живописнее становятся пейзажи. С обеих сторон узкой дороги убегают ввысь или наоборот вниз виноградники. Вдалеке виднеются небольшие домики.

Здесь красивый свет и трава сочная, свежая. Даже воздух как будто минеральный.

— Всё, дальше я не поеду, — останавливается водитель и безапелляционно выходит из машины и достаёт мой чемодан.

Он уезжает, а я так и стою ошарашенная сервисом. На узких улочках ни души.

Я осматриваю этот малюсенький городок и понимаю, что центральная часть находится на возвышенности и нужно подняться. Интернета у меня нет, а загуглить шато де Гранж я попросту не догадалась.

Ладно, язык до Киева доведёт, а меня, надеюсь, до Маркиза.

Поднимаюсь по вымощенным брусчаткой улочкам и проклинаю всё на свете. На улице самый зной. Я, естественно, вырядилась абсолютно неуместно. Мне так хотелось предстать перед Родриго в самом модном платье Москвы, что пришлось к нему надеть балетки на тонюсенькой подошве, и теперь я ощущаю каждую шороховатость булыжников.

Представляю, как я вспотею в длинном платье, пока дойду, и как юбка прилипнет к ногам. Ужас.

Я поднимаюсь вверх и заглядываю в стеклянные витрины местных магазинчиков, но везде пусто.

Таксист сказал, что город существует с одиннадцатого века. По моим ощущениям, тогда его жители и покинули. И только редкие машинки, такие же крохотные, как всё тут, напоминают о том, что я всё-таки в нашем времени.

Наконец я вижу совсем пожилого мужчину, который вешает на своей винной лавке табличку «Закрыто».

— Бонжур, месье! Пардон! Мне нужна помощь, — выпаливаю на совсем не безупречном французском.

Мужчина смеряет меня оценивающим взглядом. Я прекрасно понимаю, как нелепо смотрюсь. Однако, нелепо не значит, что не эффектно. В итоге взгляд мужчины смягчается, и он улыбается, приглашая меня жестом к себе в лавку.

— Бонжур, мадемуазель! Чем могу быть полезен?

— Мне нужно в шато де Гранж, — вижу настороженный взгляд мужчины и добавляю, — я не могу дозвониться до месье Де Гранжа. Родриго де Гранжа.

— О, Родриго, — мужчина опять оценивающе меня смеряет лукавым взглядом, как-то неприлично долго, особенно для своего возраста, зависая на груди, — да-да. Я вас немного провожу. К сожалению, подниматься тяжело.

Я благодарю мужчину, жду, когда он соберётся, и мы выходим. Он ведёт со мной необременительную беседу о погоде.

— А Вы из Венесуэлы, ма шерри?

— Нет. Из России. Думала, мой акцент меня уже выдал, — улыбаюсь, — но познакомились