Бывший. Спасибо, что лгал мне - Элен Ош

Проверяю жаркое в духовке. Так аппетитно шкворчит в горшочках. Муж очень любит как я готовлю. Особенно, мою выпечку.

С детства тяготею к кулинарии, лелея мечту: пройти настоящие курсы, получить сертификат, научившись печь торты.

— Ну же, любимый! Где ты? Мясо уже на подходе, а ты нет.

Верчу в руках бутылочку вина. Эх, сегодня Данила выпьет бокальчик один, но за нас с малышом.

А телефон отзывается входящим сообщением. Спешу посмотреть, кто пишет. И улыбка на лице: мой Данила. Наверное, уже подъезжает!

Открываю смс, читаю: «Я больше не вернусь. Прощай, Маша!»

Глава 2

Зачем такие сложности

Перечитываю сообщение снова и снова. Вдумчиво. Каждое слово по отдельности. И не верю. Нет, это не может быть правдой!

Мы говорили по телефону незадолго до отъезда Данилы сюда, в Симферополь. В его голосе звучала радость: «Да, скоро увидимся! Потерпи, любимая».

А теперь, прощай?

Что произошло за эти несколько часов поездки? Где мой муж? Что случилось? Это чья-то дурацкая выходка! Розыгрыш, хоть и глупый.

Шумно выдыхаю, а по телу испарина проходит от предчувствия еще большей беды. Трясущейся рукой перехожу в контакты на телефоне и нажимаю вызов. Но не успеваю поднести мобильный к уху, как звонок сбрасывается.

— Что за фигня?

Повторяю дозвон. Та же ситуация. А в голове уже миллион вопросов и самостоятельных ответов, один другого хуже.

Все-таки, Данила предприниматель. Мало ли, какие проблемы возникли. Но я категорически отрицаю факт того, что он просто меня бросил.

Нет, нет, нет! Только не сейчас…

Шмыгаю носом, набирая ответное смс: «Любимый, что произошло? Даня, ответь, пожалуйста!»

Через минуту новое: «Я не могу дозвониться. Перезвони, пожалуйста!»

Я набираю еще с десяток, но все улетают словно в черную дыру, без ответа. Такая же ситуация с ватсап: мои сообщения не отправляются. Будто этого номера не существует.

Но сознание подсказывает: «Это ты исчезла из его жизни. Он ясно написал: Прощай, Маша».

И все равно не верю! Сижу и тупо смотрю на мобильный, когда ноздрей касается запах гари.

— Твою ж… Жаркое сгорело…

Откидываю телефон в сторону. Запинаясь о собственные ноги, бегу на кухню. Из щели в духовке тянется тонкая струйка дыма. Выключаю газ и распахиваю настежь окно.

Холодный порыв ветра заставляет замереть с открытым ртом от неожиданности. Шелковый халат ни капли не защищает от пронизывающей стужи.

Весна в этом году никак не желает вступить в права, осыпая снежком готовые вот-вот набухнуть почки на деревьях. А ведь уже начало апреля, для Крыма самое цветение.

Съеживаюсь и отступаю к плите, осторожно открывая дверцу духовки. И все равно закашливаюсь, оказавшись в облаке дыма. Включаю дополнительно вытяжку и хватаю полотенце, разгоняя чад.

Долго еще вонять будет! Вот тебе и праздничный ужин, Маша: в одиночестве и без жаркого.

Слезы пробивают себе путь и бурно устремляются по щекам. Прислоняюсь к холодильнику и медленно сползаю по нему на пол, прижимая к лицу кухонное полотенце.

Что мне теперь делать? Как дальше жить? А малыш? Как быть с ним? Ведь это первая беременность, а мне уже двадцать восемь лет. Если делать аборт, то где гарантия, что в будущем смогу зачать ребенка? А надо ли? Кому теперь верить…

Тело сотрясается, но не в лихорадке. Я жутко замерзла. Зуб на зуб не попадает. Хрен с ним, с запахом гари!

Поднимаюсь и закрываю окно. Вынимаю из духовки сгоревший ужин и выбрасываю в мусорку, вместе с горшочками. Мне их Данила подарил. К черту его!

Плюю на кухню. На уборку нет ни сил, ни желания. Плетусь обратно в комнату. Забираюсь под плед на кровати.

Снова беру телефон, и оживает маленькая надежда: вот сейчас увижу сообщение от мужа. Окажется, что я не так поняла. Все хорошо, и он уже рядом. Еще пара минут, и звякнут ключи в замочной скважине.

Но нет…

В квартире стоит зловещая тишина, холод от проветривания. А в телефоне пусто. Только мои сообщения, без вести пропавшие в сети.

Я где-то читала, что если ваш номер внесли в черный список, то дозвониться не получится до абонента, а смс отправлять можно, но адресат их просто не получит. А проверить, все ли в порядке у абонента с телефоном можно, позвонив с другого.

Но у меня нет запасного мобильника. Зато есть родная сестра. И пусть Аня сейчас в Питере, но связаться с Даней не проблема. Только придется ей рассказать правду.

Хотя, зачем сестре знать обо всем? Скажу, что не могу дозвониться. Волнуюсь.

Слушаю гудки, кусая губы. А ладонь непроизвольно ложится на живот, поглаживая и успокаивая. Аборт? Убить малыша? Разве я смогу?

Утираю нос рукавом, когда сестра отвечает:

— Да, Манюня.

— Привет, Аннушка. Не отвлекаю?

— Нет. Только подъехала к дому. Сижу в машине. Говори!

— Так, может я потом? В дом войди.

— Дождь идет. Посижу пока. Все равно никто не ждет. Говори уже, Манюня!

— Аня, ты можешь позвонить Дане и попросить его перезвонить мне?

— Зачем такие сложности?

— Понимаешь, он должен приехать сегодня, а я дозвониться не могу. Идет сброс. Вот и решила попросить тебя проверить, все ли у него в порядке.

— Так, понятно!

— Ой, Ань! Ну не начинай свою тему, пожалуйста.

— Даже не думала, — слышу иронию в голосе сестры.

Аня с начала наших с Данилом отношений была предвзятого мнения о нем. Но не вмешивалась, предоставив уже не маленькой сестренке самой решать. Теперь вволю потешится! Но мне бы только узнать…

— Аня, пожалуйста, — шепчу в трубку, едва сдерживая слезы.

— Скинь его номер.

— Хорошо. Спасибо тебе, — лепечу в трубку, а сестра в ответ:

— Я потом тебе перезвоню. Поговорим более спокойно, как домой поднимусь.

Отключаюсь. Кладу мобильный перед собой и едва ли не молюсь на него, ожидая звонок и сжимая кулачки.

Проходит не меньше пятнадцати минут, когда экран, наконец-то, оживает…

Глава 3

Тучи сгустились

(Анна, сестра Маши)

Дождь заливает лобовое стекло. Я уныло смотрю на красивый двор апарт-комплекса Valo, который подсвечивается из окон многоэтажки, в которой живу. Одна. А мне ведь уже тридцать пять.

Помню, мама говорила, чтобы хоть для себя родила. Не хочешь мужа, так доченька будет или сынок. А я посмеялась. Отмахнулась от ее слов. А теперь и мамы нет. Ушла. Неожиданно. Как зачастую это бывает.

После похорон моя Манюня, как с детства называю младшую сестру, познакомилась с этим самым Данилой, номер телефона которого