Ищу настоящего мужа - Ольга Тимофеева

- Зачем? - спрашиваю честно.

- Поужинаем. Пообщаемся, - мягко улыбается.

Я глазами машинально ищу папу. Это что такое?

Он строго кивает. Мол, соглашайся.

Ладно, потом разберусь, что тут такое. Раз папа говорит, что надо, то надо.

- Хорошо. Я пойду, а то ещё не со всеми папиными гостями поздоровалась.

- Конечно…. - опять берет мою руку и не отрывая глаз от моих целует в тыльную сторону ладони.

Галантность это его конек. Определенно.

Но подтекст пока не понимаю.

Я иду к другим папиным гостям. Всё еще ловлю взгляды на себе.

И да, это всё еще приятно.

Машина плывет по ночному городу. Фары режут мокрый асфальт, в салоне пахнет папиной туалетной водой.

А мы с ним сидим на заднем сидении его служебной машины.

- Пап, это что за знакомство было? - не выдерживаю.

- Лар, я не молодею и не вечен, - тяжелый выдох. - Надо думать о твоем будущем.

- А что с моим будущим не так?

- Я хочу, чтобы ты была пристроена в надежные руки.

- В какие? Нет, подожди… это ты меня замуж хочешь отдать? Как ненужный диван?

- Лара, ты не диван. Ты роскошная тахта, - без тени иронии.

- Спасибо за сравнение. Тогда ты - кресло-качалка.

Папа усмехается.

- Ладно, если серьёзно, то я нашел отличную кандидатуру. Он вдовец. Детей нет. Алименты платить не надо. Зарплата… такая что тебе не надо будет работать. Подполковник, между прочим. Пару лет и полковника дадут.

- Пап, он же старый. Ему сколько, пятьдесят?

- Не пятьдесят, сорок два.

- За него? Он мне в отцы годится.

- Сорок два минус двадцать шесть… шестнадцать. В отцы с восемнадцати записывают. Так что не годится, - сухая арифметика.

Я закатываю глаза так, что, кажется, вижу затылок.

- Пап, ты сейчас серьёзно? Я выйду замуж, когда сама решу.

- Вопрос не в "когда ты выйдешь". Вопрос в том, что я могу этого не дождаться. А если меня не станет, кто о тебе позаботится?

- Давай не будем это начинать, ненавижу такие фразы.

- Лара! - голос становиться металлическим. - Я тебе год назад говорил, что пора. Детей когда рожать будешь?

- Рожу, - отмахиваюсь. - Времени вагон.

- Вагон? - он хмыкает. - Это я виноват, что позволил тебе заниматься чем хочешь. Что в итоге? Ни постоянной работы, ни мужа, ни детей. Даже живешь со мной.

- Если я тебе мешаю, то могу в любой момент съехать.

- Ага, и тогда папа будет платить не за одну квартиру, а за две.

- Пап, у меня есть блог. Я на нем зарабатываю. И я недавно рассталась… - сглатываю.

- Блог - это работа? Завтра интернет отключат, и твой блог в "блох" превратится.

- Мы не в девяностых. Сейчас можно сидеть дома и зарабатывать, - шиплю.

- Чем? Какую пользу ты приносишь?

- Раз подписчиков много - значит, какую-то приношу.

- Ага… Это я ещё не смотрел, что там.

Мы сворачиваем во двор. Дворовые фонари моргают, как больные. Водитель глушит двигатель, мы выходим на улицу. Забираем пакеты с подарками.

- Пап, я не буду жениться с каким-то старым подполковником, - продолжаю, когда оказываемся в лифте. - Это не мое. Я не люблю его.

- Как можно не любить, если ты даже с ним не знакома толком. Вот сходите, поужинаете, узнаешь.

- Тебе прям надо, чтобы я замуж вышла?

- Мне надо, чтобы ты вышла за того, кто будет тебя обеспечивать.

- Аааа… то есть если я захочу по любви, но на бедном, то нет.

- Можем рассмотреть этот вопрос. Но с твоими запросами, бедный не лучший вариант.

- Мы что, в средневековье? - заходим в квартиру.

- Да, - отвечает спокойно. - В моем доме - да.

Бросаю пакеты на пол. Такой вечер испортил!

- Не пойду я замуж по расчету.

- Не пойдешь?

- Нет.

- Хорошо, - неожиданно легко.

Папа снимает китель, аккуратно вешает на плечики.

Молчит. И это молчание напрягает.

- Что "хорошо"? - сдаюсь первой, расстегивая платье на молнии.

- Тогда сдаешь мне все карты, - папа смотрит ровно. - Живешь на свои. Снимаешь квартиру. Работаешь. Как будто меня больше нет. И никаких "пап, закинь на карту".

- Так, да?

- Я просто хочу, чтобы ты посмотрела, как это, когда папы не станет.

- У меня свои есть.

- Свои? - поднимает бровь. - А одежду кто покупал? Телефон кто взял?

- Папа, у тебя сегодня праздник. Зачем ты портишь настроение?

- Вот именно. Зачем ты портишь мне настроение? - возвращает мой же аргумент. - Сделай отцу подарок.

- Я тебе часы подарила.

- Да? На мои деньги? Сколько они стоят? Я на пенсию выхожу! Куда я их носить буду?

- Продай.

- Я сказал.

И уходит к себе в комнату, оставляя меня одну в коридоре.

Была бы мама с нами… она бы достучалась до него. Объяснила бы все, заступилась…

Сглатываю обиду, смахивая выступившие слёзы. Не сдамся.

- Папочка… - захожу к нему. - Ну, не хочу я за него. Найди молодого.

- Кого? Следователя? Прокурора? Участкового? Чтобы сутками пропадал?

- А этот что, не пропадает?

- Этот в офисе сидит. Начальственный человек.

- Сама найду.

- Найдет она… - бурчит, уходя на кухню.

Я за ним следом. Кухня теплая, чайник старый, эмалированный. Папа ставит его на плиту, не глядя на меня.

- Пап, ну я не хочу за первого встречного.

- Ты мне год назад это же обещала. И что? К чему пришли?

- Так что, если я не встретила приличного богатого мужика, так все теперь, выходить за первого встречного.

- Я тебе предлагаю надежный, проверенный временем и делами вариант. Он на пенсию скоро по выслуге выйдет, ещё чем займется. Будут и деньги, и бизнес. Детей родите.

- Нет.

- Нет… хорошо.

Открывает телефон, что-то щелкает там.

- Карты твои я заблокировал. Не хочешь по-моему, делай по-своему. Работу ищи. Продукты покупай, одежду. Деньги считай на месяц, а не “папа, скинь”.

- И найду!

- Найди.

- В полицию пойду. Буду на ночные дежурства ходить, чтобы тебе каждую ночь снилось, в каких условиях дочь.

- Ну, правильно, - сразу оскаливается. - Самое легкое. Фамилию твою узнают -