Вишнёвая истина (СИ) - Марсия Андес

— Спасибо.

Мы чокаемся — у Кости чистый виски, и он выпивает его залпом, в то время как я медленно наслаждаюсь своим напитком.

— Тебе очень идёт это платье, — вдруг говорит Костя, хотя взгляд его направлен в сторону дома, будто бы он ждёт, что мой папа вот-вот выйдет на улицу и придёт сюда разбираться, какого чёрта его дочь делает в темной беседке с представителем противоположного пола.

— Спасибо, — такое чувство, что я забыла все слова, кроме этого.

— Прямо как «Принцесса»…

Я прыскаю, после чего заливисто смеюсь.

— Не называй меня «Принцессой».

— А раньше тебе нравилось, — продолжает издеваться.

— Ни капли!

Костя тихо смеётся, наливает в свой стакан немного виски, я же доедаю бутерброд, с наслаждением облизываясь.

— Это было глупое прозвище, — замечаю я. — Оно меня всегда раздражало.

— Почему? Потому что напоминало о нашем знакомстве?

Я пожимаю плечами.

— Ну, ты был тем ещё придурком.

— Знаю. Стасян ни раз мне об этом говорил, — смеётся Назаров. Несколько секунд молчит. — Слышал, твой начальник с ним работает сейчас?

Настроение делает резкий рывок вниз, а я допиваю виски со спрайтом и протягиваю стакан парню. Такое чувство, что Костя изначально пытался привести наш разговор к этому моменту. Может быть, конечно, я ошибаюсь, и вопрос парня попросту возник в тему совершенно случайно. Как обычно я накручиваю себя, пытаясь придать своей жизни хоть какой-то значимости. Сама прекрасно это понимаю, но ничего не могу с собой поделать.

— Да, — неохотно отвечаю я. — Кто тебе рассказал?

— Стасян и рассказал, — тихо говорит Назаров, протягивая мне выпивку.

— И что рассказал?

Парень пожимает плечами, неуверенно качая головой, будто хочет сказать что-нибудь язвительное, но усиленно себя сдерживает.

— О своих проблемах. О том, что вы виделись, — Костя залпом выпивает очередную порцию, затем смотрит на меня, и в полумраке я вижу его тёмные задумчивые глаза.

— Ну да, — делаю глоток. — Приходил ко мне на работу. Даже не узнал.

— Ясно.

По телу ни с того ни с сего скользит раздражение.

— Что за претензии я слышу в твоём голосе? — недовольно тяну.

— Ни разу.

— Угу.

— Чё «угу» то? — Костя наливает себе виски. — Я просто спросил. На, съешь лучше.

Протягивает мне бутерброд. Я забираю его, но не спешу есть.

— Раз знаешь от Стаса, зачем спрашиваешь? — не унимаюсь я.

— Говорю, просто спросил, — очередная порция виски залпом, стакан со стуком оказывается по другую сторону от Кости, а сам парень поворачивается ко мне корпусом. — Или ты хочешь поговорить об этом?

— Что? — нервно смеюсь. — Это ты спросил меня о нём, с чего ты взял, что я хочу говорить о Стасе? Почему вообще мы каждую нашу встречу говорим о нём? Стас то, Стас это. Мир вокруг него не крутится.

Делаю большой глоток выпивки, запихивая бутерброд в рот почти полностью, чтобы больше ни одно слово не вырвалось на свободу.

— Нет, Ир, — без улыбки говорит Костя, — он крутится вокруг тебя.

— Фто? — с трудом проглатываю бутерброд.

— Я сказал, что этот грёбанный мир крутится только вокруг тебя, — почти отчеканивает каждое слово.

Я рассеянно хлопаю глазами, не зная, как реагировать на эти слова: как на комплимент или как на оскорбление.

— И вовсе… — осекаюсь, — он не крутится вокруг меня.

— Ещё как крутится, — тихо.

Не в силах выдержать пронзительного взгляда Назарова, я отворачиваюсь. А затем меня неожиданно накрывает очередная волна раздражения: я резко оборачиваюсь, собираясь высказаться по поводу слов парня, но не успеваю произнести ни единого слова.

Костя неожиданно наклоняется ко мне и затыкает рот поцелуем. Отводит мою руку в сторону, наверное, подумав, что я собираюсь его оттолкнуть, хотя я лишь дёргаюсь от внезапного порыва парня. Всё происходит быстро. Я не думаю, не пропускаю ни одну мысль в свою глупую голову, позволяя телу действовать самостоятельно.

Пальцы расслабляются — стакан выскальзывает из них и падает на деревянный пол беседки, не разбиваясь, но выплёскивая остатки содержимого во все стороны. Жар скользит по телу — оно само по себе подаётся вперёд и забирается к Назарову на колени. Его руки властно скользят по моим бёрдам, заползая под платье — кофта спадает с плеч и падает на пол. От ног по талии к груди, его пальцы добираются до моих волос и зарываются в них, затем проделывают тут же путь в обратном направлении, попутно сбрасывая с моих плеч лямки платья.

Наши языки сталкиваются, дыхание учащается. Я скольжу пальцами по коротким волосам Назарова, прикусываю его губу чуть сильнее, чем следовало бы. Парень дёргает меня за волосы, оттягивая голову назад, и скользит влажными поцелуями по шее и плечам, сжимает второй рукой грудь, заставляя моё тело неожиданно затрепетать.

Тихий стон вырывается из моего рта. На секунду я думаю о том, что если кто-нибудь решит выйти на веранду, то, наверное, обязательно увидит нас, но в следующую секунду я уже расстёгиваю джинсы Кости, вновь впиваясь в его губы.

Он проникает в меня резко. Его руки сжимают