Привет, моя Аварийная - Янка Рам

Прошлогодний Арчи сейчас бы всё-таки втащил. Но между прошлогодним и мной — пропасть. И он ошибается. Не я однобоко вижу ее, а он.

— Пойдем.

Да, я все еще тот же самый самовлюбленный эгоист и… и еще сотня подходящих эпитетов. И пусть моя любовь и забота всегда направлены на меня в первую очередь. Но Янка внутри меня. А значит…

Я захожу к ней в мастерскую, она растерянно ведет ладошкой по торчащим вверх кистям и задумчиво смотрит в окно.

— Яна…

Поворачивается.

— Привет, Игорь Вдовиченко, — ее губы вздрагивают в невеселой улыбке. — Друг моего мужа.

— Яна, — прокашливаюсь я. — Гарик приехал к тебе. У него к тебе предложение. Пока что не руки и сердца, но, уверен, с перспективой.

Он делает несколько решительных шагов к ней, вглядываясь в глаза.

— Яночка… Ты можешь уехать со мной сейчас. Тебе не обязательно оставаться здесь.

— Ах, Игорь… — равнодушно и устало ухмыляется она. — Что ж Вы такой впечатлительный? Пошутила я про минет.

— Перестань! — хмурится он, зажмуриваясь. — Одевайся. Я отвезу тебя домой.

Нет, я не буду препятствовать. Чтобы сохранить нас, я сделал уже все, что смог вытащить из себя. И если она ничего этого не чувствует, то, наверное, в этом действительно нет смысла. Я не смогу держать ее здесь вечно.

Но я не могу вдохнуть, ожидая ее реакции.

Ни одна вменяемая, конечно же, не осталась бы в ее ситуации. Но это моя — невменяемая, и у меня есть надежда!

— Я дома, Игорь. Уезжай.

Разворот — и на выход из комнаты. Не глядя мне в глаза.

И я судорожно вдыхаю поглубже.

— Есть еще ко мне вопросы?

— Нет, Арчи. Извини. Тери был прав…

— Захлопни за собой.

Иду за Аварией. Она в кресле. Задумчиво смотрит на лежащую на полу елку.

Сажусь перед ней на колени, заглядываю в глаза.

— Почему ты не уехала с ним?

— Наверное, я очень хочу найти тебе оправдание, Арчи. Только все картинки всё время рассыпаются… — ее губы дрожат. — Помоги мне.

Протягивает телефон.

— Пароль?

— Графический, Арчи…

Вот я идиот. Рисую перевернутую букву «А».

— Что я должен увидеть? — растерянно листаю принятые, смс…

— Переписку нашу.

— Тысячу раз читал.

Смотрит. Пристально. Лицо подрагивает от противоречивых эмоций.

Отдаю свой телефон ей.

В ее — отыскиваю свой контакт. В заблокированных.

Нажимаю «разблокировать» — и сотни моих сообщений начинают сыпаться, не давая мне ничего посмотреть.

Поднимаю на нее глаза.

Хмурясь, она листает наши переписки в моем телефоне.

— Я там… писал всякое… когда ты ушла… не читай… — зажмуриваюсь я, вспоминая, что там, в этих сообщениях. — Там оскорбления и…

Не реагируя, она сосредоточенно ищет что-то.

— Ты удалил! — возмущение.

— Что?.. — недоумеваю я.

Вырывает свой телефон из моих рук, откладывая в сторону мой.

Пролистывает вверх.

— Вот это.

Отдает.

Я смотрю на экран, там фото. Не с первого раза понимаю, что на нем. Нет, я не ожидаю увидеть никакого пьяного «нечаянного» компромата, это фото отправлено ею, а не мной. Не понимаю, что на нем. Открываю, увеличиваю.

Какая-то пластиковая фигня… «3+» на маленьком жидкокристаллическом экранчике.

— Что это?…

Это что — тест на беременность?! — подкидывает меня.

Увеличиваю.

Это он, — больше интуитивно понимаю я. — Никогда не видел их. Нет, я, конечно, в курсе, две там полосочки, одна…

«3+».

— А это что значит, Ян?

Она рассерженно смотрит на меня.

И я опять смотрю в экран.

«3+».

Я не знаю, что это значит. Но волосы у меня поднимаются дыбом, и по спине идет волна дрожи, меня омывает каким-то странным, всепоглощающим чувством, похожим на страх. А потом реальным страхом, когда я вижу надпись под тестом.

«Приезжай, пожалуйста, Арчи, мне страшно…»

Она никогда не просила меня ни о чем ТАК. Так открыто, прямо и беспомощно. Без своей маски супер-тролля.

Бл*ть… какой косяк… — закрываю я глаза. — Она была тут одна, испуганная, а я бухал где-то и не отвечал…

Почему нет этого в моей переписке?! Я же не мог УДАЛИТЬ. Какой бы ни был пьяный… но ЭТО!

Да я помчался бы…

Мне стыдно поднять на нее взгляд. И я перечитываю ее сообщение снова и снова.

А потом взгляд скользит ниже. Там — звуковое. От меня.

Жму.

«Ты же взрослая девочка и знаешь, как решить эту неприятную проблему. Гинеколога я оплачу».

ЧТО?!

Как это? Как это могло случиться?! Как это могло вообще?!?…

Переслушиваю еще раз.

Мой голос. Мои интонации.

Еще раз…

Как это?

Еще ниже — пересланное сообщение от КАРИНЫ с номером телефона и пометкой «Гинеколог».

И…

«Карина рекомендует тебе этого».

Я поднимаю глаза, отрицательно качая головой.

— Я не понимаю…

Это даже не компромат, это… О*уеть, как качественно сфабрикованная подстава!

— Это не я… — отрицательно качаю головой.

Ожесточенно вырывает телефон из моих рук, запускает еще раз звуковое. Прослушиваем. Еще раз. Еще раз. Еще раз.

— Это не ты?! Арчи? — запускает еще несколько звуковых, отправленных мной ранее.

— Это не ты?! — начинает плакать. — Да я не перепутаю твой голос ни с каким другим, Арчи!

Это я. Да.

— Я ненавижу тебя… — зло сжимает губы, и я начинаю видеть словно наяву, как она крушила мою квартиру. Преданная маленькая девчонка.

Мне хочется прикоснуться к ней и… Но она дергается от моей руки, как ужаленная.

— Нет! — рявкаю я на нее, перехватывая за запястье. — Как ты могла поверить?! Я вижу это в первый раз!!

— Тогда как это?! — слезы начинают литься из ее глаз, и она швыряет мне в руки свой телефон.

А я ведь, и правда, говорил такое… — вдруг доходит до меня.

— Как это? — закрываю глаза, пытаясь вспомнить. — Мы бухали с Тери в «Стрекозе». Было много знакомых… И Карина тоже была там… Она клеилась… И я нахамил ей… Наверное, обидел… И, наверное, когда я вырубился там, на диванах… она взяла мой телефон…