Замуж за мажора - Кристина Зайцева

Сев в тачку, набитую пьяным гогочущим народом, говорю:

— Погнали.

Прелесть мероприятия ускользает от меня стремительно.

По мере того, как удаляемся от моего дома и выезжаем на проспект, чувствую дикий, просто, твою мать, дичайший дискомфорт внутри.

Уперев в подоконник локоть и прижав к губам кулак, понимаю, что нихрена не выйдет.

Задница.

Я не планировал брать Аню с собой, это так.

Эта ночь в наших с Мариной отношениях всегда была самовольной. Каждый сам за себя.

Я всегда отрывался с парнями, она со своими подругами, и где-то на том этапе, когда вечеринка превращалась в бесконтрольную, девушки присоединялись к нам самостоятельно.

В клубе пьянь и беспредельщина. Моя компания далеко не та, к которым Аня привыкла, тем более когда в компании единовременно собралось тринадцать бухающих пацанов, которые в полном ресурсе выкинуть какое угодно дерьмо.

Что мне делать тогда? Всем подряд морбы бить? Или просто не отпускать ее от себя ни на шаг?

В микроавтобусе “мерседесе” уже вакханалия, но меня точит гребаный червь.

Здесь о ней вообще никто не знает. Некогда было афишировать, хотя уверен — тут все в курсе, что у меня с Мариной “все”.

— Дунешь? — протягивает Стас косяк.

Отрывисто качнув головой, прихожу в состояние нестояния.

Мне думается, что она в клубах никогда и не бывала. Где она вообще бывала, я хрен знаю. Знаю, что обиделась. Но я вообще не привык давать объяснения своим поступкам, и привыкать не собираюсь.

Тогда, что творю?

Блять.

Перемахнув на противоположное сидение, ору водителю:

— Артур!

— Ааа? — орет в ответ.

— Тормозни на перекрестке!

— На каком?!

— На следующем!

— Ты че, блин? Куда? — ржет Стас. — Резинки купить забыл?

Резинки.

Твою мать.

— Есть? — спрашиваю, резковато обернувшись.

Не знаю, как эта ночь повернется. С Аней… с ней ни в чем нельзя быть уверенным…

Хочу ее до безумия. Боюсь напугать или еще чего. Знаю, нам будет хорошо. Она тоже хочет, как иначе, после того, что мы в тачке моей пережили два дня назад?

— Нет, — трясет головой Стас. — Пацаны, гондоны есть у кого?

Растекаясь по сидению, Леха бормочет:

— Не. У меня Дашка по ним ответственная. Я уже даже не парюсь…

— У меня тоже пусто. — Затягивается косяком Макс.

— Ладно, забейте, — бросаю, открывая дверь. — Попозже подтянусь.

— Куда ты, блин?! — воет в спину брат.

Спрыгнув на тротуар, поскальзываюсь и с дебильной паникой нахожу устойчивость. Достав из кармана телефон, вызываю такси, после чего делаю дозвон Ане.

Время — почти два.

Пока идут гудки, прыгаю на месте, справляясь с холодом. Он становится побоку, потому что теперь, когда принял решение, вообще не до чего. Вдруг становится легко, хоть и геморно. В самом деле, моего кулака может кому-то перепасть, да и насрать…

— Алло…

По хребту стелется тепло.

Улыбаясь, говорю:

— С Новым годом.

— И тебя… — отвечает тихо.

У нее там вообще тихо.

Спать собиралась.

Я вроде еще не пьяный, но уже несу пургу.

— Соскучилась? — спрашиваю, понизив голос до ее тональностей.

— Да. — Честно и без заминок.

Пф-ф-ф…

— Потусить хочешь? — Начинаю не издалека.

Пару секунд она борется с желанием выкатить мне претензию, которая зрела в ней весь сегодняшний день, но потом коротко отвечает:

— Да.

— Заеду минут через двадцать.

До нее петля немыслимая, счастье, что такси вообще нашлось. Садясь в него, понимаю, что нужно было взять свою тачку. Нормально набухаться я теперь все равно не смогу.

Сунув в карман руку, нащупываю в нем ключи от квартиры Баркова, которые не успел вернуть. Несмотря на полный бардак этой ночи, я, по крайней мере, надел ту куртку, в которой они лежали.

— Блин… — шепчу, откидывая голову и прикрывая глаза.