Вожак - Мария Летова

Тридцать первый этаж встречает просторным холлом и панорамным окном во всю стену. Делаю пару шагов к нему, снедаемая желанием посмотреть вниз, но, замираю, потому что со всех сторон на меня обрушивается знакомая символика…

— Следуйте за мной, пожалуйста. — Говорит мужчина, равнодушный к моему ступору.

Я же застыла посреди холла, вцепившись в свою сумку.

В панике осматриваюсь…

Сердце разгоняется так, что на лбу проступает пот.

Я же не собираюсь бежать? Нет?

Успокойся…

Не могу…

Он…здесь?..

Где-то рядом?..

Я…не готова…

Что я ему скажу?

Как себя вести?

Где он был?..

Я не видела его целый год!

ГОД!

Он был женат…

Ненавижу…

Господи, как хочу его увидеть…

От такой перспективы руки покрываются мурашками, а в животе дрожь. Просто гигантский узел волнения и неуверенности.

Куда мне бежать? Он снова объявился! Зачем?

Ты знала, что он придёт.

Ничего я не знала!

Его не было, и всё было хорошо!

Ничего не было хорошо!

Было!

Не было!

Просто делаю то, что говорят.

Иду по коридору, который упирается в приёмную. Здесь тоже окно. Секретарь — пожилая женщина, предлагает снять одежду. Отдаю ей свою шубу, расправляя складки на платье. Очень…деловом сером шерстяном платье. Я…деловая женщина. Волосы собрала в низкий пучок на затылке. В ушах серьги, которые он подарил мне на первый день рождения…большие бриллианты и сапфиры.

Мои ладони потеют.

Да что же это?!

В ушах стук сердца, когда мне открывают дверь.

А потом…потом по венам проносится бешеный огонь.

Я забываю вдохнуть.

Он…встаёт из-за стола, проводя пальцами по галстуку.

Смотрю на него, не дыша и не моргая, пока за мной закрывают дверь. Смотрю в его лицо. Его глаза смотрят в мои. Чёрные и глубокие. Сглатываю, и опускаюсь ниже.

Не изменился.

Ни капельки…

Его тело не изменилось. Всё такое же подтянутое и твёрдое, это видно даже через деловой костюм. Плечи, плоский живот, бёдра, упакованные в плотную дорогую ткань. Его лицо…он становится мужественнее с каждым годом. Становится мужчиной, теряя любые намёки на свою молодость. Это в его глазах, и в его чертах.

— Проходи. — Хрипловато говорит Марат, глядя на меня исподлобья.

Перевожу дыхание и осматриваюсь.

Нос мгновенно заполняет знакомый запах…

Чувствую его взгляд. Повсюду на своём теле. Я набрала вес. Фати откармливает меня, как индюшку к столу и…господи…не могу…опять всё сначала…дура…какая же ты дура!

— Мира… — зовёт он тихо.

— Ммм?.. — отзываюсь, не сдвинувшись с места и прижав к груди свою сумку.

Здесь повсюду окна. За ними…снег и город, куда хватает глаз. Очень символично. Так светло. Очень красиво…

— Присаживайся.

Бросаю на него настороженный взгляд.

Его лицо пуленепробиваемое. Спокойное. Совершенно нечитаемое. Въевшееся в подкорку! Ненавижу! Даже если он на десят лет исчезнет, я не забуду его черты…

Я каждый день смотрю на его маленькое повторение.

Вот именно!

Зачем я здесь?!

Я больше не играю в эту игру!

Не играю!

Катись к чёрту!

— Зачем я здесь? — спрашиваю прохладно, продолжая стоять на месте.

— У нас переговоры. — сообщает он, махнув рукой на кресло для посетителей. — Сядь.

Переговоры?!

Он…издевается?!

Расправляю плечи и иду. Опускаюсь в кресло, сумку ставлю на пол. Он тоже садится. Ставит локти на боковые спинки большого кожаного кресла и соединяет ладони.

Меня сковывает напряжение. От его официальности и вообще…

— Выпьешь что-нибудь? Вода, кофе?..

— Я бы хотела поскорее уйти. — Задрав подбородок, предлагаю свой вариант.

— Так переговоры не ведут, — цокает он языком, сцепляя пальцы в замок.

Это место…здесь он работает? Раньше…он работал дома. Почти всегда…

Какая разница?!

— А как их ведут? — цежу я, ненавидя себя за то, что не могу оторвать глаз от этих жилистых мужских рук и сильных пальцев.

— Я занятой человек, — благосклонно объясняет Джафаров. — Я нашёл время встретиться с тобой лично. Знаешь сколько людей мечтает оказаться в этом кресле?

— Я с удовольствием уступлю его кому-нибудь другому!

— Город принадлежит мне, на твоём месте, я бы не разбрасывался такими возможностями.

Я думаю, это сильное преуменьшение…я слышала, будто ему принадлежит не только город…

По моему лицу пробегает тень. Сцепляю в замок собственные руки и напряжённо спрашиваю:

— Это что…угроза?

— Ты не в себе? — Вдруг повышает он голос, кладя одну руку на стол и сжимая пальцы в кулак. — Это не угроза. Это возможности. У меня большая программа для твоего центра. Зелёная папка прямо перед тобой.

Несколько секунд смотрю на папку, не решаясь к ней прикасаться.

— Зачем ты это делаешь? — спрашиваю хмуро.

— Потому что я меценат. Крупнейший в регионе. Твой центр слишком медленно развивается. При таком финансировании, как у вас, уже можно было открыть ещё один.

— Мы…думали об этом… — тихо бормочу я.

Помедлив, все же беру зелёную папку и открываю её. Пролистав несколько первых страниц понимаю, что ничего не понимаю, и начинаю сначала, кусая губу и впадая в волнение.

— Проект включает строительство общежитий с полным пансионном при предприятиях, находящихся в черте города. Мы предлагаем рабочие места и трехмесячное содержание, если очень кратко. Стоимость проекта…

Чёрт…

Откашливаюсь и говорю, не глядя на него:

— Тебе лучше встретиться с Тиной…я в этом пока не разбираюсь…в цифрах и…

— Я тебе помогу… — понизив голос, говорит Марат.

Поднимаю на него глаза, пораженная этой…нежностью в…в его голосе.

Он ловит мой взгляд своим, продолжая:

— Мы можем поужинать сегодня и все обсудить.

Открываю рот, не зная что сказать!

Я не понимаю, что, чёрт возьми, происходит!