Развод. (не) просто жить дальше - Алиса Верди

— Ладно, Настя. Можешь думать, что хочешь, и тешить себя иллюзиями, если тебе так нравится. Я не за этим приехал. Ксюша сказала, у тебя там какой-то профиль в интернете. Дизайн интерьеров? — он кривится. — Это что за чушь? Ты теперь дизайнер? Какого хрена? Ты же умеешь только цветочки поливать.

Я замираю. Ксюша видела мой профиль?

Сердце сжимается, но я не даю себе утонуть в этом. Не сейчас. Не перед ним.

— Да, дизайнер, — отвечаю я, голос тверже, чем ожидала. — У меня профиль. Людям нравится. А тебя это почему волнует?

Он фыркает, но его кулаки сжимаются сильнее.

Что, Игорь, не ожидал? Что я не просто наряжаюсь, а живу? Что не сижу у окошка, как ты думал?

— Людям? — он смеется, но смех злой. — Каким людям? Трем бабкам с подъезда? Ты реально думаешь, это работа? Ты себя позоришь. И Ксюшу заодно. Ей, знаешь, неловко за твои эти… фантазии.

— Неловко? — пытаюсь сглотнуть болючий ком в горле. — Это ты ей внушил, что ей неловко? Ты любишь указывать, Игорь. Но я не собираюсь больше жить по твоей указке. Я строю свою жизнь. Без тебя.

Он открывает рот, но слов нет. Его взгляд скользит по мне — платье, волосы, сумка. Верхняя губа едва заметно подергивается, а на виске бьется венка.

Во взгляде что-то такое мелькает. Странное.

Он отступает к машине.

— Делай что хочешь, — цедит он. — Но не удивляйся, когда это все рухнет. И не приходи потом плакать.

— Плакать? — я горько улыбаюсь. — Это ты пришел, Игорь. Не я.

Поворачиваюсь, пакеты шуршат, каблуки стучат по асфальту. Дверь подъезда хлопает за мной.

Слышу, как "Лексус" рычит, уезжая.

В груди — буря.

Боль от слов про Ксюшу, гнев на него, но и гордость.

Гордость за себя. Я ответила.

Глава 29

Глава 29

@queen_code

"Некоторым мужчинам плевать, счастлива ты или нет.

Главное — чтоб ты сидела на месте и не высовывалась.

А как только ты начинаешь зарабатывать, меняться, жить по-своему, у них появляются "вопросы".

Это не ревность. Это страх потерять контроль.

Запомни: если он злится на твою свободу — значит,никогда тебя не любил. Только держал."

#код_королевы #будь_неудобной #власть_это_привычка

* * *

Подписчики растут.

Варя репостнула один из моих постов про уютную зону для чтения — и вдруг пошли реакции, комментарии, запросы.

Я тихо радуюсь, но не кричу об этом на весь свет.

Аккуратно выкладываю фото, пишу короткие тексты, делюсь мыслями — как создать тепло без дорогих деталей, как превратить угол в любимое место.

Людям это близко. Это работает.

Одновременно принимаю новые заказы, продолжаю свое обучение на курсах, делаю проекты, кручусь как белка в колесе.

Но за всей этой суетой, за делами и визуализациями, внутри меня все еще зияет дыра.

Я скучаю по Ксюше.

Каждое утро начинается с того, что я захожу на ее страницу. Молча смотрю сторис. Листаю посты.

Не лайкаю и не пишу, конечно. Не собираюсь ей навязываться и унижаться.

Но ведь она — моя дочь, и всегда ею останется.

Не отрываю взгляда от экрана смартфона.

На фото — Ксюша.

Совсем другая. В новых платьях, с накрашенными губами, с непривычной укладкой.

Там, где раньше была просто девочка в худи, теперь — мини-версия Карины.

Легкий прищур, яркий свет, поза.

Все не просто "по-другому". Все — по шаблону. По чужому образу.

Она в какой-то студии на съемке.

С подругами.

У бассейна.

На каком-то закрытом вечере.

Смеется.

В новой жизни, где меня нет.

Я сжимаю телефон. Сердце будто зажали.

Наверное, Карина действительно ей ближе.

Она моложе. С ней легко. Она яркая. Современная.

Она все разрешает, ничего не требует.

А я… что я?

Надо то, не надо это. Учеба, тепло, забота.

А кому она нужна, эта забота, если вокруг блеск и свобода?

Но все равно не верю, что она могла так сильно измениться.

Она же всегда была доброй. Смешливой. Светлой.

Она же моя девочка…

Кладу телефон. Пальцы дрожат.

Я читала ей сказки, пока она сидела у меня на коленях и водила пальчиком по рисункам в книге.

Мы вместе искали, где прячется котенок, и смеялись, когда находили.

Я гладила ее по волосам, когда во время грозы она не могла уснуть, и шептала, что все будет хорошо. А она прижималась ко мне и засыпала, уткнувшись лбом мне в плечо.

Я помню каждое это мгновение. И не верю, что все это могло уйти бесследно.

Делаю судорожный вдох сквозь комок в горле.

Так хочется порой написать ей или позвонить.

Но нет. Я не буду.

Она ведь сказала — "ты никто". Это нельзя забыть.

Пусть теперь сама разбирается, кто ей ближе. Кто настоящий.

Я сделала в ее комнате себе кабинет. Теперь я здесь работаю.

Вот эта вот пустая комната давила на меня.

Она стояла тут — словно какой-то мавзолей, заставляя каждый раз болезненно сжиматься сердце, когда я проходила мимо.

И тогда я решила, что — все, хватит этого.

Не хочет — пусть не приезжает, а оцеплять ее комнату ленточкой я точно не буду.

Я сдвинула кровать чуть ближе к шкафу, освободив угол у окна. Поставила туда кресло и небольшой журнальный столик.

Аккуратно разложила свои распечатки, схемы, раскладки в шкафу. В ящики стола сложила образцы тканей, вырезки, палитры.

На полку поставила все те журналы по интерьеру, которые годами собирала, но не воспринимала всерьез.

Теперь они — часть моей новой работы.

На подоконнике — лампа, а рядом — кружка, в которой стоят мои карандаши.

Мне нравится эта комната. Тут тепло и светло, и мне приятно здесь работать.

Откидываюсь на спинку кресла и смотрю в окно. Вижу тихий зеленый двор, другой дом напротив — красивый, недавно отреставрированный.

Грустно улыбаюсь. Я так старалась для Ксюши с этой комнатой, а она даже не приехала посмотреть.

Внезапно раздается звонок в дверь. Резкий, деловой. Я вздрагиваю.

Иду открывать, и сердце проваливается в пятки. На пороге — Игорь.

Он как всегда в костюме. Безупречно выглажен, чуть пахнет чем-то дорогим.

Интересно, ему Карина теперь рубашки гладит? Молодец какая.

Его взгляд внимательный, цепкий. И ухмылка на губах та самая — с оттенком превосходства.

— Привет, Настя, — говорит он спокойно.

И такой тон у него, будто это не он жилы из меня тянет месяцами.

— Ты сейчас