Сегодня в городе дождь - Лена Поллина

Сквозь тонкую пелену всех воспоминаний прорезается одно: мои руки целуют муромовские губы и я так отчетливо чувствую его аромат…

— Только не говори, что…— начинаю я и тут же замолкаю потому, что мне так неловко… Безмолвно требую подругу отмести мои догадки, но она явно забавляясь моей короткой амнезией, кивает.

— Он был здесь, Алёнка и не отходил от тебя ни на шаг— довольно закрыв глаза втягивает воздух с таким наслаждение, словно возле нас распыли самый элитный аромат.

Плюхнувшись на диван ловит мое смущение взглядом и начинает хитро улыбаться.

— Он оказывается такой заботливый…Эх…Завидую я тебе Алёнка… Такого мужика присушила. Он только что мне звонил и спрашивал о твоем самочувствии...

Викины слова растворяются в пространстве.

Вот это я, конечно молодец… Мало того, что ничего не помню, так еще и в таком состоянии меня застал Илья.

Боже!

Сажусь возле подруги на диван и закрываю ладошками лицо.

И как мне ему теперь в глаза смотреть?

Внутренний сгиб локтя неприятно ноет и кожу на нем стягивает.

Посмотрев на болезненное место перемещаю удивленные глаза за коллегу, она смеется.

— Тебе ставили систему, Алён. Илья Викторович вызвал частную скорую и тебя прокапали самыми лучшими «коктейльчиками» — встав с дивана Вика направляется к плите и сняв крышку со сковороды начинает наполнять тарелку омлетом.

Я отмечаю, что меня не мутит от пищевых запахов.

Видимо «коктейльчики» работают неплохо.

Глажу пластырь, пытаясь подавить чувство стыда.

Мне надо извиниться. Позвонить и сказать все словами я точно не смогу. Напишу сообщение.

Беру телефон и скинув блокировку зависаю, обдумывая текст.

— Идем есть — кивает на тарелку Вика, воруя мое внимание.

Бездумно сажусь за стол.

Нужных слов по-прежнему нет, да и как их найти, если даже не помнишь, что происходило вчера. Кидаю телефон на стол и со вздохом принимаюсь за завтрак.

Ломаю поджаренный хлеб и, положив его в рот округляю глаза, потому что вспоминаю цифры на дисплее, на которые я не сразу обратила внимание.

— Вика…— шепчу растерянно — сколько время?

Голос подруги вновь подрагивает от короткого смешка.

— Уже пять вечера.

Меня сковывает ужас.

В смысле пять вечера? Сегодня же пятница! Выходит, что я прогуляла работу?

— Мы с тобой не ездили в офис. -подтверждает мои опасения Вика.

Прикрыв лицо ладошкой опускаю глаза в тарелку. Я терпела столько унижений ради своей мечты — купить машину, а теперь…

Прогул! Это ж надо было так себя пожалеть из-за каких-то слов…

Боже мой…

— Нет, я конечно ездила, но не на весь день — с гордостью сообщает Вика и я тут же убрав ладонь с лица впиваюсь в нее возмущенным взглядом.

То есть она поехала, а меня не разбудила? Да я уж как-нибудь бы вытерпела свое недомогание. Хотя, признаться сейчас я себя чувствую отлично.

— А меня разбудить не судьба было? — возмущенно хриплю, запуская в подругу скомканную салфетку, которая приземляется прямиком в ее кофе.

Возмущенно фыркнув, Вика показывает мне результат моей работы -раскисшая салфетка в кружке.

— Спасибо за кофе! –встав изо стола направляется к раковине — на счет себя не беспокойся. Тебя отмазал Муромов. — потянувшись к чистой чашке ловит мой недовольный взгляд. –Что? и меня тоже. Он позвонил мне в десять и попросил его сменить…

Сменить? Господи… Он ночевал у меня?

Не то, что бы это было очень плохо… Просто… Я не помню ничего.

Между нами же ничего не было? Потому, что на мне вновь не самые приглядные труселя из коллекции «неделька»

Прислушиваюсь к своему телу.

Если б у нас что-то было, я бы это чувствовала… Потому что Муромов тот еще дикарь…

От этих мыслей на мои губы ползет улыбка, которую подруга трактует по-своему.

— Мне тоже кажется, что он влюбился…

Влюбился? Очень бы хотелось, что бы это было так.

Мне даже приснилось, что он мне в любви признается.

А вдруг?

Замираю пытаясь вспомнить его признание.

«Дурак, потому что влюбился в пьяницу»…

Признание очень даже в его характере…Господи… И похоже… Это был не сон.

Улыбаюсь еще шире.

Дальше я слушаю Вику через раз, потому что погружаюсь в свои мечты.

Додумываю миллион причин, почему Илья провел ночь со мной, мысленно выбираю свадебное платье из тех, которые уже год припрятаны в моих сохраненках, я даже… Глупости какие… Я представляю себя с животом. Огромным.

Все же нахожу нужные слова и пишу сообщения в котором извиняюсь, за свое пьяное поведение и сообщаю, что уезжаю к родителям на выходные.

Вчера мама огорошила меня новостью, что им привезли дрова.

Да. Мои выходные будут скрашены физическим трудом.

Пропасть между мной и Муромовым разрастается на глазах, но я сразу же приказываю себе об этом не думать.

Нам нужно немного времени… Я надеюсь, что все же наши чувства сильнее наших социальных статусов.

Словно почувствовав мои сомнения Вика решает меня добить и пока блуждает глазами в телефоне, скучающим тоном мне сообщает

— Ты знаешь, кто его родители?

Даже ни разу об этом не подумала.

Замираю с вилкой у рта.

Мы до знакомства с родителями как-то еще не дошли, если честно...

То, что мама у Муромова не учительница, а отец не полицейский я догадывалась, но когда подруга вновь содрагает воздух своей речью у меня от неожиданности вилка падает на стол. Да что там вилка… Челюсть тоже.

— Кто его родители? — произношу шепотом.

Вика довольно улыбается.

— Да расслабься ты! История Золушки-наше время.

История Золушки, вот уж точно…

Мама у Ильи Викторовича сидит в министерстве, и Вика не знает, кем она работает, а вот папа…Папа у него помощник президента. Того самого дяденьки, который у нас в стране самый главный. Ну это конец...

Я не знаю, что мне с этой информацией делать.

Теперь мне даже страшно дышать одним воздухом с Муромовым, не то что спать в одной постели.

Эти мысли настолько сильно въедаются в мой мозг, что о родителях Ильи я думаю, провожая Вику, собирая сумку на выходные, всю дорогу глядя в запотевшее окно электрички.

Насколько у нас может стать все серьезно?

Мы с ним абсолютно разные.

И судя по всему он мог тогда в ресторане не то, что нахамить. Он мог мне выплеснуть стакан воды в лицо и ему от этого ничего бы не было.

Он всемогущ.

Боже… Ну