Пьяная боль - Тата Кит

— Ты от Алёны? — спросила меня невысокая женщина лет сорока в строгом темном костюме.

— Да, здравствуйте, — кивнула ей и, сгорая от стыда, постаралась прикрыться подносом.

Кругом сновали другие девочки в таких же, с позволения сказать, костюмах, что и я. Только делали они это так, словно их вовсе не смущало столь малое количество одежды на их телах.

— Раз ты сегодня пришла последняя, то на тебе столик хозяина в vip-зоне. Я бы сказала, что тебе повезло, но хозяин сегодня здесь. Так что постарайся, чтобы тебя не уволили до конца рабочего дня. Ну, или не убили, — добавила она, и тон её голоса вообще не намекал на то, что она шутила. — Помимо этого ещё пять столиков на первом этаже. Работай в темпе, без проволочек. Заказы не путай, клиентам не хами. Если у кого-то из посетителей окажутся особо длинные руки, то зови охрану. Обычно ребята сами отлично реагируют на подобные эксцессы, но если что, позвать — будет не лишним. Будешь работать или побежишь домой?

— Я бы побежала, но на таких каблуках… — указала себе на ноги. — Придется работать.

Женщина снисходительно улыбнулась, еще раз оглядела меня с ног до головы и удовлетворительно кивнула:

— Работай. Меню на барке. Кухня слева от неё. Vip-зона на втором этаже. Постарайся не убиться раньше, чем до неё доберешься. Удачи, девочка.

— Спасибо, — нервно сглотнула я, поняв, что меня ждет одна сплошная полоса препятствий, а не рядовой рабочий день в сфере обслуживания.

Уже через двадцать минут после начала работы убедилась в том, что костюм для диско-вечеринки придумал сам Сатана. Помимо того, что приходилось терпеть на себе сальные взгляды множества мужчин, нужно было еще каким-то чудесным образом устоять на девятисантиметровых шпильках и попытаться удерживать на них себя, поднос и своё достоинство, чтобы не ударить в грязь лицом, ну, или в чей-нибудь похабный глаз этими самыми шпильками.

— Хорош бегать, — остановил меня бармен, когда я в очередной раз вернулась с пустыми бокалами от одной шумной и пьющей компании, которая заказывала коктейль за коктейлем, вероятно, желая перепробовать их все.

— У меня заказ, — крикнула ему в ответ и оторвала лист от блокнота с названием коктейлей.

— Подождет, — перекрикивая музыку, остановил меня парень и поставил два стакана виски на мой поднос. — Хозяину унеси.

— Сейчас?

— Через год, блин, — закатил тот глаза. — Шустрее. Он не любит ждать. Центральный столик, не перепутаешь.

— Поняла, — кивнула я, взяла в руки поднос и, вдохнув полной грудью, сосчитала мысленно до пяти и направилась к лестнице, ведущей наверх.

На втором этаже музыка не была столь оглушающей. Вероятно, здесь велись деловые встречи, либо же люди приходили сюда для того, чтобы проводить время за разговорами, а не выпивкой и танцами, как это делали посетители на первом этаже.

Пробежалась взглядом по столикам, чтобы хоть примерно понять какой из них центральный. Хотя, это оказалось лишним, так как особая атмосфера могущества царила лишь у одного из них. В полумраке лица, сидящих на кожаных диванах мужчин, были плохо видны, но глядя на их расслабленные позы и то, с каким величием они выпускали сигаретный дым, можно было с уверенностью понять, что они здесь, совершенно точно, хозяева.