Босс моего бывшего - Лина Манило

«Я скучаю по тебе», – набираю в десятый раз сообщение и снова стираю.

Это чужая женщина, Дима. Нельзя ей писать сообщения, и к подъезду её приезжать нельзя, как и выбирать подарки выбирать. Она через несколько дней замуж выходит, она счастлива. А у тебя… у тебя жена есть, если ты не забыл.

Вот уже полгода я ломаю себе мозг, выедаю его чайной ложкой, убеждаю самого себя, что Варвара – не для меня. Не нужно мне в это влезать, её втягивать ни во что не надо. Но ничего не могу с собой поделать – каждый день просыпаюсь с мыслями о ней, засыпаю. А ночами сны вижу… неприличные и горячие, от них всё во мне дымится, спать на животе невозможно.

Чёрт знает что творится. Наваждение, иначе это не назову. Околдовала меня Варя, что ли? Может, магия – не бредни, а самая настоящая реальность? Иначе как объяснить моё на ней помешательство?

Я даже похудел. Как прыщавый подросток, отощал, мечтая о самой красивой девочке. Ну не смешно, ли? Пришлось с десяток новых костюмов купить, чтобы прежние мешком на мне не болтались.

Чёрт, я даже к врачам ходил! Хотел выяснить, может, заболел чем. Может быть, психосоматика или вовсе что-то страшное, если у меня в голове такая революция? Анализы все сдал, у психоаналитика на диване пару раз полежал, но оказался здоровее прочих.

В столе лежит красивый конверт. Приглашение. На их с Леонидом, мать её, свадьбу. «Дмитрий Николаевич, будем счастливы видеть вас в числе гостей». Дата, подпись будущих молодожёнов.

Как плевок в рожу, издевательство.

Ни на какую свадьбу я не пойду.

Как только мне Леонид вручил конверт, так чуть в морду ему не бросил. Психанул знатно, но сдержался и не размазал самодовольного щенка по стенке.

Не нравится он мне. Может, ревность? Но что-то в нём настораживает и не даёт доверить наконец солидные проекты, к которым Леонид так стремится. Финдир за него горой, всячески рекомендует, а я… козёл я, вероятно. Личное впереди важного ставлю.

Отбрасываю в сторону телефон, на который она так ни разу и не позвонила. Ни на одно сообщение моё не ответила, все мои подарки обратно отправляла. Упёртая.

Кремень, а не баба, но это… восхищает. Такая верность суслику Леониду возбуждает меня ещё сильнее, не даёт Варвару из головы выкинуть, мешает отступить. И умом ведь понимаю, что поступаю, как последний подонок, влезая в её жизнь, но ничего не могу с собой поделать. Тянет.

В офисе стихают последние разговоры – даже самые отбитые трудоголики расходятся по домам. Вскоре по коридору проходит дежурный охранник, а я закрываю глаза и откидываюсь на спинку кресла. Галстук душит, я сбрасываю его, разминаю затекшие от многочасового рабочего дня мышцы, скидываю пиджак. Сейчас, когда кабинеты опустели, я могу позволить себе превратиться из Биг босса в замотанного в край сорокалетнего мужика, у которого, куда ни плюнь, кругом проблемы.

Сколько сижу? Не знаю. Выкидываю все мысли из головы, но они упорно роятся, а перед глазами упёртая Варвара. Она сводит к переносице брови, смотрит на меня хмуро, кивает каким-то своим мыслям. Мне обнять её хочется, прижать к себе и… много чего с ней сделать хочется, только ничего из этого нельзя.

Нельзя!

Злясь на себя, из-за стола встаю. Домой идти не хочется – никуда не хочется. Напиться бы, но в кого я тогда превращусь, если проблемы начну алкоголем глушить? Нет уж, пусть мои враги спиваются.

Куда иду? Сам не знаю. Во мне много злости и досады на самого себя, напряжения. Нужно двигаться, иначе взорвусь.

Вниз по лестнице, минуя душные кабины лифтов, я спускаюсь в просторный холл, где кроме меня только клюющий носом охранник.

– Ой, Дмитрий Николаевич, я только на смену заступил! Мне не доложили, что вы ещё в офисе, – он принимается шуршать листами тетради, пялится в экран монитора, изображая бурную деятельность, а я взмахиваю рукой.

– Прекратите суетиться. Считайте меня призраком, нет меня, ушёл я.

В кармане лишь пачка сигарет – даже ключи от машины в пиджаке остались. Я выхожу на улицу, подставляю лицо свежему ветру, он треплет волосы, а и пусть. Не всегда же мне быть прилизанным, идеально одетым и причёсанным. Иногда можно побыть настоящим, живым.

На часах почти одиннадцать, мимо офисного центра мелькают редкие прохожие, торопясь спрятаться в безопасности своих домов. Я люблю наблюдать за людьми, но сейчас мне хочется только курить и считать звёзды на небе.

Затягиваюсь, горечь дыма щекочет кончик языка, оставляет неприятный привкус во рту. По асфальту дробно стучат каблучки, я оборачиваюсь. Головой встряхиваю, отгоняя мираж, но он не рассеивается.

Варвара.

Что она тут делает так поздно? Зачем пришла?

«Точно не к тебе, Дима, как бы тебе этого ни хотелось», – мелькает в голове злая мысль.

Варя не видит меня – она смотрит на здание офисного центра, а я… любуюсь ею, забыв обо всём. Ну что за проклятие на мою голову, девочка эта? Зачем ты такая красивая, манящая, недоступная?

Я бы наверняка остыл к ней, ответь она хоть на одно моё сообщение. Если бы она приняла мои ухаживания, на ужин сходила за спиной своего жениха, я бы поставил её в ряд всех остальных, на многое согласных, и забыл на утро. Но она не такая. Повезло суслику, пусть бережёт её.

Истлевшая сигарета обжигает пальцы, я выбрасываю её в урну, тихо ругаясь, но тут Варя оборачивается. Столбенею, увидев её лицо. Она…

– Ты плачешь? – всё, на что меня хватает, а Варя, испугавшись, размашисто вытирает слёзы, дрожа, как лист на ветру. Ей стыдно, глаза отводит, шаг назад делает, порываясь сбежать.

– Дура я, какая же я дура, – бормочет, но я слышу её.

– Что с тобой? – хриплый голос не мне принадлежит, а кому-то другому, я сам его не узнаю. Делаю к ней шаг, но Варя мотает головой, рукой от меня отгораживается, а слёзы текут по лицу.

Она пытается меня остановить, но разве ей под силу? Я не знаю, почему она плачет, но очень хочу выяснить. И тут уж она так просто от меня не отделается.