Приют для миллионера - Александра Микс

Боюсь даже представить выражение своего лица, которое сканирует все еще недоумевающий мистер Росс.

Если спрошу, что он тут делает — решит, что я неадекватная.

Я нервно поправляю бретельки своего платья, не понимая, как вести себя дальше.

Мартин слегка наклоняет голову вниз, старательно пробуя поймать мой растерянный взгляд.

— Я должен заплатить?

— За что? — не сразу понимаю я вопрос.

Он пытается меня задеть, но по нему видно, что он действительно обеспокоен моим поведением:

— Так ты спишь с мужчинами бесплатно?

Я замираю, ошарашенная его умозаключением.

Готовая выцарапать ему глаза, моментально вспыхиваю:

— Да что ты себе позволяешь…

Замолкаю, не закончив своей мысли, ведь я только что терлась о мужчину, которого вижу почти впервые.

Могу представить, какое впечатление произвела.

Мысленно уговариваю себя послать Мартина Росса ко всем чертям и покинуть пропитанную запахом соития комнату.

— Я снова тебя не впечатлил? — произносит он, издеваясь надо мной.

В груди все же что-то сжимается, но я бросаюсь к выходу, выпаливая находу:

— Если бы я спала с мужчинами за деньги, у тебя бы их не хватило, чтобы рассчитаться со мной.

Неужели я произнесла это вслух? Хуже не придумаешь.

Я не успеваю открыть дверь, потому как за меня это делает Тоби.

Он не сразу замечает в полумраке постороннего и, улыбаясь, пытается затолкать меня обратно в комнату.

Когда до него доходит, что мы не одни, он вопросительно смотрит на своего нового знакомого. Комната погружается в гнетущее молчание.

Я не выдерживаю и, отталкивая Стока с прохода, выбегаю в коридор.

Зараза. Угораздило же.

Ненавижу Стока, ненавижу Росса, ненавижу подобных им мужчин.

Всегда считала, что такое может произойти с кем угодно, но только не со мной. Все это похоже на дешевое кино, в котором героиня попадает в нелепые ситуации.

Сток настигает меня на выходе из клуба, хватает за предплечье и тащит в машину, дверь которой уже любезно открыта его водителем.

Плохо! О-очень плохо!

Он буквально запихивает меня на задние сидения и устраивается рядом.

Водитель понимает все без слов, и межсалонная перегородка бесшумно ползет вверх.

Напряжение. Вдох. Разъяренные глаза излишне ревнивого мужчины. Хотя в данной ситуации я бы с этим поспорила.

— Я слушаю, — командует Сток.

Но именно сейчас злости во мне больше, чем в нем.

— Это я тебя слушаю, — визжу, не сдерживая эмоции. — Добавил мне какую-то гадость, подослал этого кретина ко мне. Для чего?

— Никого я не подсылал, — кричит он в ответ. — Что между вами было?

Придется врать. Отчаянно врать.

— Ничего не было, Тоби. Он был обеспокоен моим поведением, причиной которому стал твой «сюрприз».

Надуваю губы и изо всех сил прикидываюсь обиженной, хотя именно это я сейчас и испытываю — горькую обиду от того, что не могу доверять собственному мужчине.

Тоби испытующе смотрит на меня, пытаясь понять, вру я или нет.

— Шутка не удалась, — ломается он, явно осознавая свой косяк.

А ведь я могла бы признаться ему, обвинить в том, что мной нагло воспользовались в момент, когда я была так уязвима.

И, возможно, он даже разорвал бы мистера Росса на маленькие кусочки за посягательство на его собственность.

Но воспоминания о близости с Мартином будоражат мое сознание.