Курортный роман с боссом - Ольга Висмут

Я усмехаюсь. Ага, не в офисе. Знаю я, где наш начальник.

“Вера сказала, босс не в настроении”, — прилетает еще одно смс.

Прикусываю губу, перечитывая сообщение коллеги.

Странно, я бы не сказала, что он сегодня был без настроения. Но меня это совершенно не должно волновать.

Штора за моей спиной отлетает в сторону.

— А, вот ты где! — на балкон выглядывает подруг. — Еще не готова? Она возмущенно смотрит на мою чалму и халат. Сама Натка уже в боевом раскрасе и экипировке: короткий облегающий сарафан, блестящие босоножки на шпильках, волосы льются по плечам черной рекой, а лицо — реклама студии визажа.

— К чему? — не сразу понимаю я.

— К приключениям! — восклицает она. — Идем, оценим местный ресторан.

И правда, пора бы перекусить.

Я понимаюсь с кресла, но в этот момент замечаю внизу знакомую мужскую фигуру. Воронцов идет по дорожке, прямо по нашим балконом. И вдруг поднимает голову.

Шарахаюсь в сторону стеклянной двери.

— Ты чего? — удивляется Натка.

— Там босс!

Пытаюсь удержать на голове конструкцию и полотенца, но та неизбежно разваливается. Подруга смеется:

— Иди хоть причешись! А то никуда не успеем.

Я на нее даже не обижаюсь. Волосы у меня длинные, светлые и непослушные. Не прямые, как у нее, и не волнистые, а непонятно что. Вот сейчас, пока влажные, лежат такими красивыми завитушками. Но едва высохнут — превратятся в мочалку. Приходится постоянно укладывать разными пенками, гелями или солены спреем, а потом все это с себя смывать. Одно мучение, да еще кучу времени отнимает.

Когда снова выглядываю на балкон, Воронцова внизу уже нет.

Ох, надеюсь это он не меня там высматривал? У нас все-таки четвертый этаж. Да и попасться ему на глаза с полотенцем на голове тоже мне не хотелось. Все же женская гордость у меня есть.

— Как думаешь, он меня заметил? — спрашиваю Натку.

Та поправляет перед зеркалом идеальную грудь. Такой даже лифчик не нужен, что наглядно демонстрирует облегающий сарафан без бретелек.

— Ой, да сдалась ты ему, — отмахивается подруга. -— Идем быстрее, может, познакомимся с кем-нибудь.

Мы выходим из номера. Я успеваю бросить на себя последний взгляд в зеркало. На мне свободное летнее платье, под ним — купальник-монокини, на ногах — босоножки без каблука, на губах — легкий блеск, а волосы скручены в ракушку. Можно было, конечно, накраситься и получше, но какая разница, если глаза прячутся за стеклами солнцезащитных очков?

Нам повезло. У отеля есть собственный пляж, а на пляже — несколько приятных маленьких ресторанчиков, из которых доносятся аппетитны запахи.

— Мы просто обязаны попробовать местные деликатесы, — заявляет Натка, втягивая себя ароматы жареных морепродуктов.

— Согласна, — принюхиваюсь вместе с ней, а у самой разве что по подбородку слюна не стекает. — Хочу омара на гриле!

— Почему именно омара?

— Потому что я их никогда не пробовала!

— Ну такое себе, просто большая креветка.

— Вот когда попробую, тоже буду так говорить.

— Как?

— Как про скисший борщ!

Наша словесная перепалка перемежается смехом. Мы еще ничего не съели, не выпили, а уже пьяны морским воздухом. От хорошего настроения и погоды в крови зашкаливают эндорфины, блеск водной глади притягивает наши взгляды.

— Может, сначала окунемся? — предлагаю я. — Поесть и позже успеем, а солнце сядет, и на пляже будет некомфортно.

Натка с сомнением смотрит на море, потом по сторонам. Пляж здесь небольшой, но основная масса людей приходит с утра. Так что сейчас есть свободные шезлонги. Да еще между шезлонгов ходят работники отеля, предлагают напитки и фруктовые закуски.

— А знаешь, — говорит подруга, — давай. Только сначала места займем.

Мы получаем на входе пляжные полотенца, выбираем шезлонги из нескольких свободных и поттаскиваем их поближе к воде. На нас с любопытством поглядывают мужчины, с предубеждением — женщины, вдоль берега носятся шумные дети. Но нас это совершенно не трогает. Оставив вещи, решительно забираемся в воду.

Дно в это месте пологое, а море приятно теплое, мягкое. Переворачиваюсь на спину и чувствую, как небольшие волны убаюкивают меня. Рядом, отфыркиваясь, плавает Натка.

— Какая красота, — говорю от души. — Я будто в сказке.

Раскидываю звездочкой руки и ноги.

— Ага, только надо было кремом намазаться, — морщится подруга.

Она права, несмотря на приближение вечера, солнышко припекает. Но я себя знаю, моей белой коже никакой крем не поможет. Нет, от солнечных ожогов конечно же защит, но не больше. Завтра я проснусь с красным лицом.

5

С завистью смотрю на подругу. Вот уж кому повезло! У Натки всегда идеальный оливковый тон кожи, который от загара становится только насыщеннее. Будто она чистокровная итальянка или испанка.

А я бледнолицая, к тому же легко краснею. Вот, уже чувствую, что завтра буду похожа на вареного рака.

— Ой, а это там не твой босс? — говорит вдруг подруга и, приставив ладонь козырьком ко лбу, смотрит в сторону пляжа.

— Где? — подскакиваю в воде. — Где ты его видишь?

— Расслабься, — смеется она. — Я пошутила.

— Ну у тебя и шуточки! — толкаю ее.

— А что? Надо было пригласить его с нами. Такой мужчина зря пропадет. Он бы нам с тобой спинку намазал, — продолжает она дразниться.

— Ната, — пытаюсь ее приструнить. — Ну не надо, честно, это не смешно. Я и так уже от каждой тени шарахаюсь. Представь что будет, если он меня вспомнит и узнает про обман с больничным? Я же вылечу с работы!

— Ты слишком серьезная. Тебе нужно выпить. Идем!

Натка начинает активно грести к берегу. Я за ней.

Вскоре уже под ногами появляется дно, и мы быстро выбираемся на сушу. Как раз вовремя, чтобы остановить молодого официанта. Заказываем ему два коктейля и нарезку из экзотических фруктов. А сами ложимся на шезлонги. Я — в тенечке под зонтиком, подруга — вытаскивает свой на солнце.

Закрываю глаза. Меня тянет в сон.

— Синьора хочет массаж, спа, хаммам? — раздается над головой мужской голос с сильным акцентом.

— Сеньорита, — кокетливо отвечает Натка. — А массаж вы будете делать?

Она переходит на итальянский. Работник