Шёпот ветра - Ольга Заушицына

Услышав последнее, я вмиг посерьезнела. И выдернула ладонь из-под руки парня.

— Я давно подумала и даже дала ответ: нет.

— Китти-Кэт, соглашайся, — заискивающе протянул этот невозможный человек и приподнял очки, сражая меня просящим взглядом. — Всего лишь один танец и десять минут на сцене. Со мной, — искушающее добавил он.

— Десять минут? — с усмешкой переспросила, не поддаваясь шарму музыканта. — С каких это пор шоу-программа не требует проработок и репетиций? Извини, но у меня нет на это времени, Паш. К тому же, тебе нужен профессионал…

— Мне нужна только ты, — фраза прозвучала слишком двусмысленно, но Краснов, кажется, даже не заметил этого. — И для меня ты профессионал. Я до сих пор помню всё твои трюки, — он повертел пальцем в воздухе, намекая видимо на крутки* (прим. автора — элемент танца, кручение вокруг шеста).

Я лишь горько усмехнулась в ответ. Пол дэнс случился в моей жизни совершенно неожиданно. Мамина подруга детства, Таня, вернувшись на родину, решила открыть студию танца на пилоне. А моя мама, будучи журналистом нашей местной газеты, осветила это грандиозное — по меркам маленького городка — событие. Ну, и заодно приобрела месячный абонемент для нас двоих. Занятия проходили весело, и пусть по сравнению с бальными танцами нагрузка казалась просто колоссальной, а синяки и ссадины стали привычным делом, я без оглядки влюбилась в этот захватывающий, не похожий на никакой другой, танец. А со временем, благодаря поддержке тренера и мамы, смогла достичь неплохих результатов и даже взять несколько первых мест на конкурсах.

— Ну же, Китти-Кэт, — продолжал торговаться музыкант. — Я всё организую. Персональные репетиции и лучшие хореографы только для тебя. И, конечно же, приличный гонорар.

— Твоя настойчивость ужасает, Краснов, — в очередной раз не повелась я.

— Неужели ты не хочешь сделать мне подарок на день рожденья?

— Это на тот, который в августе?

— Черт. У тебя слишком хорошая память, — Пашка досадливо покачал головой и, растеряв всю веселость, серьезно попросил: — Пожалуйста, Китти-Кэт.

Его проникновенный голос с едва уловимой хрипотцой, мгновенно отдался гулким стуком в груди и знакомыми мурашками на коже. Я до легкой боли прикусила щеку изнутри, гоня прочь непрошенные чувства, и решительно заговорила:

— Паш…

— О! Вот ты где, солнце! — неожиданно оборвал меня знакомый голос. — А я везде тебя ищу, — радостно протараторил мажоришка и беспардонно уселся рядом со мной на кожаный диванчик.

Вот же…любитель эффектных появлений, чтоб его!

«Попробуй просто поговорить с Миланой», — Стас бодрым шагом направлялся от своего корпуса к филфаку и мысленно прокручивал в голове совет Сватовой, которым он вчера осмелился воспользоваться…

***

В пустынной светлой комнате, где из мебели имелось всего лишь пара стульев и неудобная софа, Стас чувствовал себя слегка неуютно. За несколько ушедших лет, он успел позабыть, как выглядит мастерская. Когда-то теплое, наполненное солнечным светом помещение, теперь казалось нелюдимым, а знакомые картины на стенах напоминали призраков.

— Как самочувствие? — после скупого приветствия и пятиминутного молчания, наконец, выдавил из себя парень.

— Нет-нет-нет! Не смей шевелиться! — мгновенно пригрозила кончиком кисти Мила.

Серебров заерзал на неудобном высоком табурете и, подавив раздражение, послушно замер, исподволь разглядывая девушку.

Милана стояла у мольберта, вооруженная кистями и палитрой. Нижняя губа у нее, как часто случалось в такие моменты, была закушена, а взгляд всецело принадлежал холсту. В каштановых волосах вместо заколок привычно торчали карандаши, а свободное темно-синее платье-рубашка пестрело пятнами краски. Картинка казалась настолько знакомой и правильной, что у Стаса от увиденного невольно сдавило горло и перехватило дыхание. Так часто бывает, когда мы пересматриваем старые фотоснимки и неожиданно, среди десятков давно позабытых лиц, встречаем одно, любимое когда-то.

Стас Серебров тоже когда-то любил…

Они познакомились в первом классе частной элитной гимназии, куда простым смертным путь был заказан. Конечно же, их посадили вместе. И конечно же, Стас и Милана не взлюбили друг друга с первой секунды.

Это была самая настоящая война и пленных в ней не брали. В ход шло всё: от длинных пластиковых линеек, которыми они, пока учительница не видит, самозабвенно лупили друг друга, до страшно липкой жвачки в волосах. Бои растянулись на месяцы, перетекая в годы. Годы непримиримой вражды, в которой ни один из них не желал уступать: слишком упрямы и слишком похожи. Но всякой войне рано или поздно приходит конец, и победитель сполна вкушает неповторимый вкус победы. В их случае проиграли они оба.

Победили гормоны.

И любовь.

Десятый класс. Торжественная линейка в честь первого звонка. И вместо привычных колкостей взаимный обмен робкими улыбками. Впрочем, колкости тоже были, но теперь в них звучал иной подтекст. Как и во взглядах.

Серебров неожиданно разглядел в Милане то, чего не замечал раньше. Нежную улыбку, от которой сердце останавливалось и падало прямо в пятки. Плавные, манящие изгибы её стройного тела, настолько желанного, что невозможно не сорваться и не прикоснуться вскользь. И губы, мягкие, податливые…Стас сходил с ума по её губам.

Это была самая настоящая первая любовь. А любовь, та же война, — никого не щадит.

В свой выпускной вечер, пока вокруг гуляло пьяное веселье, Стас горевал: львиная доля строительного бизнеса отца прогорела. Будущее, в котором он становится студентом одного из лучших университетов США прогорело вместе с ним. Как и мечты Сереброва о профессиональной карьере баскетболиста НБА (*прим. автора — мужская профессиональная баскетбольная лига Северной Америки).

— Ста-ася, — Милана подошла со спины и наклонилась, обвивая его плечи руками. В нос тут же ударил знакомый запах вишни и ванили, а хмурые мысли сменились глухим раздражением: она не понимала, что их ждет. — Только не говори мне, что ты собрался просидеть здесь весь оставшийся вечер.

— Я могу уйти, если тебя что-то не устраивает, — грубо ответил парень, безразлично изучая на телефоне сайт столичного университета с захудалой программой по поддержке студенческого баскетбола. Да уж, это вам не Гарвард Кримсон с собственным павильоном на несколько тысяч мест.

— Ты как всегда драматизируешь, — вздохнула девушка, потершись щекой об его щеку.

— Драматизирую?! — он сбросил её руки и встал из-за стола, нависая над Милой. — Скажи еще, что тебе пофиг на то, что мы будем находиться на разных концах этой чертовой планеты!

— На этой чертовой, как ты говоришь, планете существует интернет и самолеты. Мы будем созваниваться и я смогу при…

— Ты опять под чем-то? — резко оборвал её Стас, цепко удерживая девушку за подбородок. Его зеленые глаза пытливо впились в её карие, которые из-за расширенных зрачков напоминали две черные бездны. — Твою мать, Милана, ты же обещала!