Принцесса для Аспида - Мария Высоцкая

Это настоящее проклятие. Идеальности не существует, но мы… мы не можем прийти даже к маломальской стабильности. Это больно – понимать, что ты не в состоянии быть с тем, кого любишь. Понимать, что вы мучаете друг друга, изо дня в день, из года в год.

Мой сон приходит наперекор мыслям. Царство Морфея затягивает, окутывает своими теплыми объятиями, показывает картинки моей воображаемой идеальности, дает ровно то, что я хочу увидеть. То, как бы хотела жить.

Когда просыпаюсь, комнату уже давно озарил яркий солнечный свет, он режет глаза своей ослепительностью. Спускаю ноги на пол, соприкасаясь ступнями с паркетом цвета светлого графита. Леши в комнате нет, подбираю с пола свое платье, натягивая ткань на изгибы собственного тела, не озабочиваясь бельем. За дверью пахнет кофе. Переступаю с ноги на ногу, останавливаясь у входа в кухню. Многозначительно смотрю на стол, который сейчас не более чем напоминание о вчерашней ночи.

– Доброе утро.

Его слегка хриплый голос раздается над самым ухом. Оборачиваюсь, и меня вновь бросает в жар от нашей близости. На Леше только джинсы, веду взгляд ниже, цепляясь им за кубики пресса и расстегнутый ремень. Сглатываю и, кажется, краснею еще больше. Внутри ощущение чего-то нового, словно все, что произошло между нами ночью, было впервые. Будто мы другие люди и никогда до этого не были знакомы.

– Кофе, – салютует белой кружкой, которую держит в правой руке, и огибает меня, стоящую как истукан.

– Кофе…

Иду следом, наверное даже крадусь, неуклюже взгромождаясь на стул, подгибая под себя ноги.

Леша ставит передо мной чашку и садится напротив. Смотрит слишком пронзительно, а я… я делаю то же самое. Будто хочу запечатлеть в памяти каждую черту, взгляд…

– Не переживай, – сжимаю кружку в ладонях, – выпью кофе и уйду.

– А ты этого хочешь?

– Уйти?

Он кивает.

– Наверное. Не знаю, все очень сложно, правда? – прячу дрожащие пальцы под стол.

– Ты сменила номер?

Вопросом на вопрос, так в его стиле. Я даже слегка теряюсь, мое сознание поглощено драмой. Я выдумываю ее сама, живу в чертовом кино. «И вот героиня вспорхнула со стула, печально взглянула в его глаза напоследок и ушла, навсегда ушла…»

Мотаю головой, чтобы вытряхнуть эти картинки. Поднимаю взгляд.

– Да. Ты мне звонил?

– Несколько раз, когда думал, что окончательно поеду…

Это становится неожиданностью. Почему-то я все это время думала о том, насколько хороша стала его жизнь без моего в ней присутствия.

– Если бы я его не сменила, то обязательно бы ответила, не сразу, но…

«…или бы позвонила сама», – добавляю уже про себя. Бросаю взгляд за Лешину спину, в окно, и ежусь от легкого холодка, будто я вновь прикасаюсь спиной к прохладному стеклу.

– Может, куда-нибудь сходим? – он спрашивает словно между делом.

Мгновенно возвращаю свое внимание к Леше, затаивая дыхание.

– …куда угодно, – добавляет уже менее уверенно.

– Я думала, что ты добрался до того рубежа, когда день расписан по часам.

– У меня небольшой отпуск. Можно сказать, внеплановый…

Киваю в знак понимания и выпаливаю первое, что пришло в голову:

– Я бы не отказалась поужинать, например, в эту пятницу.

– Через три дня?

- Да.

Лешины губы расплываются в улыбке, а я невзначай смотрю на часы, висящие на стене. Приподымаю бровь, скрывая свое волнение за глотком кофе.

***

Мы обозначаем ресторан и созваниваемся ровно один раз. Играем в какую-то известную лишь нам игру. Остальные дни проходят в обоюдном, но отчего-то таком уютном молчании. Это заводит. С каждым часом ожидание становится острее. Наверное, именно поэтому к пятничному вечеру я готовлюсь с раннего утра. Массаж, спа, маникюр, депиляция, макияж, прическа, новое платье, туфли, украшения. Я должна быть на высоте.

Застегиваю змейку алого платья с вырезом практически до правого бедра и поправляю идеально уложенные локоны. Освежаю губы помадой и спускаюсь к уже ждущему такси. Брать свою машину просто не вижу смысла.

От простирающихся за окном пейзажей ночного города захватывает дух, несмотря на то, что все это я видела уже сотни раз. А еще, в голове вертится вполне себе логичный вопрос: зачем нам эта встреча? Мы расстались. Наверное, даже переболели. А вот такое свидание способно сделать лишь хуже. Оно и делает, но я на него соглашаюсь, бросаюсь как в омут, не думая о последствиях.

Зал наполнен людьми, они будто повсюду, но за нашим столиком пусто.

Смотрю на экран телефона – я приехала чуть раньше, Леши еще нет, и это странно. Кирсанов никогда не опаздывает, косячит, да, но не опаздывает, более того, предпочитает везде приезжать заранее. Пустота противоположного стула напрягает, за спиной начинает играть живая музыка, оборачиваюсь, уверенная в том, что это для меня, но нет… Улыбка сползает с моих губ, оставляя на них след разочарования. Какой-то внутренней досады и желчной горечи.

Продолжаю смотреть за свою спину, а музыканты уже успели обступить столик неподалеку. Кажется, кому-то сегодня делают предложение. Медленно выдыхаю воздух и взгромождаю локти на стол. Жду. Это невероятное хамство – заставлять девушку ждать. Заказываю бокал вина, а через двадцать минут прошу оставить мне бутылку.

Наверное, очень глупо сидеть здесь как Хатико. Но я всегда так делала – ждала, уступала. Прошло столько времени, но я до сих пор не сделала выводов. Дура. Больная на голову дурища.

В двадцатый раз набираю Лешин номер, но абонент по-прежнему временно недоступен. Делаю глоток красного сухого, возвращая бокал на поверхность стола. Долго смотрю на темный экран смартфона, а потом опускаю телефон в свой наполовину наполненный бокал. Наблюдаю, как он тонет в вине, и, взмахнув рукой, задеваю стоящую рядом бутылку. Красная жидкость проливается на стол, окрашивая белую скатерть в кроваво-алый цвет.

Почему он не пришел? Зарезервировал стол, но не пришел? Не сообщил мне? И даже не берет трубку…

Что с ним происходит? Что происходит с нами снова?

Расплачиваюсь за вино, извиняюсь и спешно покидаю ресторан. В такси держусь из последних сил, силюсь, чтобы не заплакать. Сколько я там просидела? Одна, как полная дура?

Оказавшись в квартире, вновь набираю Кирсанова, как только добираюсь до запасного телефона. Слава синхронизации с моим утопленным бедолагой. Напрасно. Ничего не меняется.

Застываю у окна и чувствую прилив ненависти. Она окутывает каждый уголок моего сознания. Она коварна и беспощадна. Я ненавижу саму себя за слабость, за то, что снова дала нам шанс. За то, что поверила в нас. Но нас нет и никогда не было.

Так я думаю до утра. Засыпаю с этими отвратительными мыслями и бушующей злобой. А уже в обед понимаю, что должна выяснить причину его игнора. Просто для себя. Чтобы похоронить Лешу в своей душе навсегда.