Женаты поневоле - Дина Данич

- Пап… - голос срывается, а слезы все же скатываются по щекам. Отец стискивает зубы и хмурится еще сильнее.

- Поздно реветь, доча. Иди к себе. И чтоб не высовывалась.

Внутри что-то умирает в этот момент. Я же правда надеялась, что увидев весь мой беспредел, он, наконец, поймет насколько сильно я не хочу замуж, услышит мой крик. Но нет. Все зря.

- Я никогда тебе этого не прощу, - тихо произношу, поравнявшись с ним. - Никогда…

Ответа нет, и я иду дальше с пониманием, что проиграла. 

- 6 Мирон -

Просыпаюсь я с гудящей головой. На то, чтобы сфокусировать взгляд и осмотреться, уходит несколько минут.

Где я? Нет, не так.

Где, мать твою, я?!

Морщусь от резкого движения и поднимаюсь уже плавнее. Башка гудит так, словно я всю ночь мешал все, что есть в баре каждого клуба. Хотя стоп, вчера же была свадьба? То есть Валерка женился?

В памяти провал. Причем полный. 

Взгляд падает на конверт. Открываю - деньги. Причем баксы, новые купюры.

Охренеть. Так где я?

Добираюсь до ванной наугад - только подставив голову под холодную воду, начинаю приходить в себя. И, о чудо, в памяти всплывают последние эпизоды… Черт! А девки где?

Первая мысль - клофелинщицы. Если так, Хохловский у меня весь медовый месяц будет батрачить, как проклятый. Уж я ему устрою!

С трудом найдя одежду, убеждаюсь, что паспорт и деньги на месте. Даже ключи от квартиры.

Тогда что? В голове пусто. Точнее, там звенит, так что думать сейчас больно. Надо же, даже мобильник и тот на месте.

Оказывается, отрубился я тут почти на сутки. Найти бы этих стерв да отшлепать как следует по очереди одну, а затем другую. А лучше обеих. Сразу.

Но состояние такое, что даже злиться нет сил. На улице так себе погодка - моросит мелкий противный дождь, холодный ветер помогает окончательно проветрить голову, пока жду такси. Вот только вместо машины с шашечкой ко мне подруливает массивный внедорожник, из которого бодрячком трусит лысый шкаф. У отца такие в охране работают. Очень колоритный типаж.

- Мирон Леонидович, пройдемте с нами, - басит он.

- Вы ошиблись, - безмятежно отвечаю. - Меня не так зовут.

Шкаф напрягается, достается мобильный и похоже открывает там фото. Будь я в адеквате сейчас, уже бы свалил куда подальше, в безопасность. Но реакция у меня слишком заторможенная, и я тупо жду, что будет дальше.

- Нет, это вы, - делает гениальный вывод шкаф и снова кивает мне на машину. - Сами или помочь?

- Сам, - и шагаю к тачке, мысленно прикидывая, кому звонить при первой возможности. - А водички не будет, парни?

Помимо головной боли меня мучает еще и сушняк. Но мужики моей шутки не оценивают, так и молчат, глядя строго перед собой.

В итоге привозят меня к элитной новостройке. Вежливо просят выйти и сопровождают до нужной двери. 

Когда я, наконец, оказываюсь лицом к лицу с тем, по чьей указке меня так нахально выцепили, молотки в висках стучат уже не так сильно, и я хотя бы немного расслабляюсь.

- Проходи, Мирон. Знакомиться будем, - произносит мужик лет пятидесяти. Он сидит в кожаном кресле за шикарным дубовым столом и смотрит так снисходительно, будто знает что-то, о чем я еще не догадываюсь.

- Ну, давайте, - киваю, усаживаясь напротив. Лицо хозяина кабинета кажется смутно знакомым, но я никак не могу вспомнить - откуда.

- Как поживает отец? - лениво спрашивает он. Я удивленно приподнимаю брови. - Да, юноша, мы с Лео знакомы, и весьма неплохо. Хотя мне и в голову не могло прийти, что его сынок решит окольцевать мою Варвару…

В этот момент у меня происходит поломка в сознании. Варвара это ведь вчерашняя стерва, посмевшая меня разыграть?

- Окольцевать? Вы что-то путаете. Я жениться не собирался и не собираюсь.

- Правда? - насмешливо выдает мужик, а затем подвигает ко мне листок и кивает на него.

Разглядываю розовую бумажку и морщусь на фразе “свидетельство о браке”.

Черт. Серьезно? Да Хохловский превзошел самого себя, если все это забацал. Кажется, и правда постарался Валера. Придется выдать орден.

- Это липа, - уверенно заявляю, отбрасывая ненужную бумажку.

- Уверен? - судя по вальяжному тону, сам мужик придерживается иного мнения.

- Конечно. 

Глаза против воли скользят дальше по листку - туда, где указываются супруги.

Барская Варвара Игоревна.

Барская…

Перевожу взгляд на мужика и в башке щелкает.

Барский.

Черт. Еще раз.

Алмазный король. 

Серьезно?!

- Что, дошло? - откровенно ухмыляется тот. - Ну, поздравляю, что ли, зятек.

- Это ошибка, - растерянно качаю головой. 

- Подпись ставил?

В памяти всплывает, как я и правда подписывал какие-то бумажки, но… Да ну нахрен! Не может этого быть.

- Это подлог, - довольно спокойно парирую, а в мыслях уже прикидываю, как и через кого буду решать это досадное недоразумение.

- Ага, я так и подумал, Мирон. Ты, конечно, еще не отошел от фокусов дочки моей - тут я тебе очень сочувствую, Варька - девка с характером, объезжать придется долго…

- С чего вы решили, что я буду с ней колупаться? - морщусь от очередного приступа боли.

- А куда ты теперь денешься? - довольно скалится Барский. - Брак заключен. Брачный контракт вы, дурики, не подписали же. Так что…

- Не мне вам объяснять, что все это, - киваю на свидетельство о браке, - можно решить