Охота на Белку - Галина Кор

еле теплую воду. Вода, ударяясь о мою кожу, дарит невероятный кайф и небольшое облегчение. Упираюсь руками в стену и стою так до тех пор, пока не начинаю замерзать. Меня немного попускает. Уже не хочется отвинтить свою голову и запульнуть ею, будто она шар для боулинга. Просто тупо хочется спать. Выключаю воду, оборачиваю полотенце вокруг бедер и возвращаюсь в спальню. Падаю на кровать лицом вниз и сразу вырубаюсь.

Я не знаю сколько спал. За окном уже темно. Чувствую себя немного лучше. Надо бы спуститься, и попросить таблеточку от головной боли. Прямо уже представил, как она падает в стакан с водой и делает: «Пш…», аж облизнулся, от предвкушения тех ощущений, когда газики попадают в рот, а спасительная влага разливается по моему организму.

Тянусь рукой к тумбочке, чтобы нащупать светильник и включить его, но вспоминаю, что он погиб смертью храбрых, догоняя хвостатую заразу.

Туда ей и дорога. За дверь.

Перекатываюсь на ее… черт, другую сторону кровати и включаю свет. Первое, что бросается в глаза — снеговики. Забыла. Так быстро сгребала свои вещи, а этих-то и забыла. Беру в руку «снеговиху», кручу, рассматривая. Есть дикое желание запульнуть ею в стену, но… становится жалко. Ставлю на место и поднимаюсь с кровати.

На удивление в номере чисто. Я спал таким мертвецким сном, что и не слышал прихода обслуги.

Быстро одеваюсь и спускаюсь вниз.

На ресепшне девушка на мою просьбу реагирует снисходительно, наверное, я не первый сегодня прошу у нее таблетку. Беру ее и направлюсь в ресторан. Как оказалось — время ужина. За столом сидит помятый Никита, скорее всего я выгляжу не лучше. Его Зая ковыряет салат в тарелке. Кир с Кирой на своей волне.

— Всем привет, — говорю, усаживаясь за стол.

В ответ летит ответный привет. Ага, я уже сам — с приветом.

Все заняты сами собой, поэтому никакие разговоры за столом не ведутся.

Через какое-то время к нам присоединяется Валера. Вот кому хорошо! Тому, кто не бухал всю ночь, не терзал себя вопросами, не пытался понять баб, а просто спал. Тц… завидую.

Пью апельсиновый сок. И думаю о том, что пора бы что-то и пожрать, прямо есть захотелось, как перед смертью. Пока я раздумываю, изучая меню, чтобы такого заказать пожирнее, да больше, Валера наклоняется ко мне и шепотом интересуется.

— Где твоя лягушонка?

— Ускакала по утру в свое коробченке, — тихо отвечаю ему. Не хочу лишних вопросов со стороны других. Мне самому надо как-то уложить в своей голове все произошедшее.

— Так рейс же завтра?

— Я знаю. И она знает, но находиться более рядом со мной не пожелала. Наверное, поменяла билет… — предположил я. Честно, мне посрать, как она доберется домой. Хоть пешком.

— И ты не узнаешь, все ли у нее в порядке?

— Неинтересно, — и принимаюсь пить сок из своего стакана.

Валера понял, что разговор окончен и вернул свое внимание тарелке с едой.

Закончив ужин, решаю вернуться в номер только для того, чтобы надеть верхнюю одежду. Мне надо выйти на улицу, проветриться, пройтись.

Вчера разыгралась метель. Снега, наверное, намело. Почему-то захотелось пройтись по сугробам.

Признаюсь. Я вчера смалодушничал. Вышел на балкон под пронизывающий холодный ветер со снегом, мне надо было, чтобы остыть, иначе я бы разнес весь номер, не остановился бы на одном светильнике. Я видел, как Белла тяжело ступая, проваливаясь в снег, треплемая ветром, шла в сторону стоянки такси. Внутри что-то екнуло, но я задавил в себе это чувство.

Ни грамма жалости, ни капли сочувствия… Надо задушить все это в себе и возвращаться к своей старой версии. Так проще, удобнее, привычнее, а главное — безболезненнее.

Вечером следующего дня, собираю свои вещи. Поздно ночью у нас рейс. Все уже знают, что Белла улетела раньше, но не задают лишних вопросов. И я им благодарен.

На глаза попадается парочка снеговиков. Смотрю на них и первая мысль: «Оставлю здесь», но рука сама тянется.

Закидываю их в чемодан.

Заберу их себе, как напоминание, что прогибаться и подстраиваться — не моя история. Я другой. Любовь — это сказки и враки, хрустальные замки и ненужные заморочки.

Спасибо тебе, Белла, за урок.

Глава 47

Белла.

— Белла, ты что, спишь?

— Нет, Моника, я просто задумалась.

— Ты сделала то, что я просила?

— Да, конечно.

— Скинь мне на почту, а потом принеси кофе.

— Да, хорошо.

Важной походкой дамы высокого полета, Моника проплывает в свой кабинет. Сейчас в ней и не узнать ту девушку или женщину, которая подошла ко мне в аэропорту. Там она была реальная и настоящая, без фальши, образа и соответствующего антуража. Спортивный костюм, ноль косметики и никакой тебе укладки на голове. Она рассказала мне вкратце свою историю жизни, располагая этим к себе. Мне было с ней легко общаться, довериться и поверить, что существуют вот такие, просто проходящие мимо люди, которые могут протянуть руку помощи совершенно незнакомому человеку.

Как только мы спустились с трапа самолёта, все изменилось. Родной город превратил ее в другого человека, наложив свой отпечаток. Он будто трансформировал ее, а, скорее всего, просто вернул Монике ее теперешнее «Я»: статус, образ, роль, окончательно вытеснив периферийную простушку.

Нет, она не кинулась от меня бежать. Моника выполнила обещанное. Она привезла меня на квартиру, которая, между прочим, находится в центре, провела экскурсию по ней, написала адрес офиса и сказала, что ждет меня завтра в десять утра на рабочем месте.

Осмотрев свои хоромы, а квартира оказалась, хоть и небольшой, но с очень продуманным и дорогим дизайнерским ремонтом, поняла, что у меня катастрофически мало вещей. Возвращаться в квартиру Иры нет никакого желания, так как страх встретить там Влада очень велик, но и без личных вещей жить не очень комфортно. Особенно, если вспомнить о том, что завтра мне понадобится приличная одежда, а не затасканный спортивный костюм.

Решение пришло само. Звоню Ире.

— Привет, — кричит она, подняв трубку буквально на втором гудке, — с Новым Годом! Счастья тебе, здоровья, любви и всего-всего… и побольше.

— Спасибо, Ирочка, — только и успела вставить.

— Как там курорт? Как отдых? Погода? — вопросы сыплются без остановки.

— Нормально, — пожимаю плечами, будто она увидит.

— Как там у тебя дела с Антоном? Вы уже перешли на новый уровень? — понизив голос до шепота спрашивает Ира.

— Эм… Так получилось, что мне пришлось уехать раньше. И я только недавно вернулась в город.

— В смысле? Ты улетела, бросив его там? Он что, сделал тебе