Мажор. Право на ошибку - Илона Шикова

— Это кто?

— Это меня на выставку в столицу зовут.

— Куда?!

— На выставку, мам, — продолжаю смеяться, так как понимаю удивление свой родительницы.

Я и выставка — два несовместимых понятия. Знала бы моя ненаглядная мамуля, что ее сын еще и снимался для этой самой выставки. Интересно, как долго бы мы ее откачивали? Боюсь даже представить тот неописуемый шок, который бы испытала моя любимая женщина.

— И? — мама прерывает затянувшуюся молчаливую паузу. — Чего сидим? Бегом вещи собирать.

— Ма…

— Бегом, я сказала! — отпивает воду, ставит стакан на журнальный столик и встает с дивана. — Тебе надо развеяться, сынок.

— Не хочу, — мотаю головой из стороны в сторону.

— Я не спрашиваю, что ты хочешь, — строго вещает моя ненаглядная родительница. — Я сказала — надо!

— Да ну…

— Не заставляй меня повторять пять раз, — берет сумочку и вешает ее на плечо. — Ты ж не тупой, чтобы, я как попугай, тараторила одно и тоже.

— Ладно, — теперь уже моя очередь ворчать, а так же подниматься с кресла. — Да съезжу я, съезжу! — развожу руками в разные стороны, наблюдая, как мама смотрит на меня с недоверием. — Честно слово! — закатываю глаза, лишь бы отстала от меня со своим “надо”.

— Пришлешь мне фото, — тычет в меня пальцем. — На фоне картин. И не надо меня благодарить, — заканчивает, не давая мне и слова вставить. — Быстренько целуй маму, и я поехала.

— Кстати, отец прилетел с тобой? — провожаю любимую женщина до двери.

— Нет, — кривится, косясь в мою сторону. — Мы…поссорились.

— В первый раз, что ли?

— Он…переживает, — печально вздыхает мама. — Уже сто раз пожалел, что влез тогда. Хотел же как лучше.

— Жаль, у нас с ним разные понятия о “лучше”, мам.

— Прости его, — моя любимая женщина проводит пальцами по моей щеке. — Он очень переживает.

— Я подумаю, — целую ее в щеку за прощание, а после закрываю за ней дверь.

С отцом мы практически не общаемся — исключительно по работе. Как и обещал, он больше меня не контролирует. Только интересуется делами в компании. Пытается, конечно, поинтересоваться и моими личными делами, но я всегда обрываю:

— У тебя все?

— Сынок…

— Тогда пока.

И вешаю трубку…

Мама уходит, а я остаюсь один в квартире. Это поначалу было тошно в четырех стенах, выть хотелось от безысходности, а сейчас попустило. Привык.

Наливаю себе еще воды в стакан, делаю глоток, как на смартфон опять приходит смс.

И опять от Кима.

“Жду тебя, малыш!”

Усмехаюсь, читая послание от фотографа. Кстати, даже этот дурацкий “малыш” не раздражает, как раньше. Лишь улыбку вызывает — толку бороться с этим Кимом.

“Давай развеемся сегодня вечером…”

“Бегом, я сказала!”

Все так и норовят меня куда-нибудь выпроводить. И, черт возьми, они правы. Мне действительно не помешает развеяться. До столицы не так уж и далеко, к тому же в Москве и квартира собственная имеется. Отцу надоело постоянно в гостиницах останавливаться, вот и прикупил себе недвижимость.

А что, очень удобно.

Особенно сейчас.

— Ладно, — отставляю стакан в сторону и направляюсь к шкафу. — Пусть будет по-вашему.

Пару дней можно и погулять — директор я все-таки или нет. Предупреждаю Кирилла, что меня не будет на работе, бросаю сумку с вещами в багажник, усаживаюсь за руль, завожу мотор и пишу смс Киму:

“Жди! Выезжаю…”