Женюсь на вашей копии - Стелла Кьярри

дороге и смущенно смотрю на проносящиеся мимо машины. Нужно поднять руку, иначе никто не остановится. Почему же это так сложно сделать? Боже, никогда раньше я не ловила машины! И не ездила автостопом! Это же опасно… Что бы сказала мне на это мама? Хорошо, что она не видит меня сейчас! В коротком красном платье, на огромных шпильках, голосующей у обочины… Ладно, хочешь быть востребованным журналистом – будь готов ко всему.

Кто бы мог подумать, что не пройдет и минуты, как возле меня притормозит черная тонированная иномарка с номерами 666. А ведь я даже не успела поднять руку! Как быстро…

– Привет, красотка! Поехали, подвезу, – предлагает брутальный мужчина с акцентом. И судя по его внешнему виду, он отвезет меня туда, куда сочтет нужным, а не по моему адресу.

– Нет, спасибо.

– Садись. Два раза не предлагаю, – хмурится.

– А я два раза не отказываю, – заявляю, набравшись смелости. К счастью, за подозрительным автомобилем тормозит еще один. Простенький, невзрачный. Типичный таксист.

Разглядывать его времени нет, так как за спиной начинается переполох. Чувствую, что охране доложили о моей пропаже…

Не раздумывая и не посмотрев, кто за рулем, кидаюсь на переднее сидение.

– Можете мне помочь? Мне очень надо уехать отсюда… Быстрее, пожалуйста!

Молчание. Поворачиваю голову, рассматриваю водителя. За рулем мужчина еще более сомнительной наружности, очень похожий на бандита. Ну или на Владимира. В общем, доверия не внушает.

– Ой… простите… обозналась! – Дергаю ручку, чтобы выскочить из машины. Но дверца оказывается заблокированной.

– Ну раз нужно, то поехали, – одаривает меня многозначительным взглядом и, не спрашивая адрес, ударяет по газам.

– Подождите! Вы же не знаете, куда мне надо.

– Судя по твоему платью тебе все равно куда, – не оборачивается.

– Вы меня неправильно поняли… – окончательно пугаюсь. – Притормозите, я, пожалуй, лучше дойду.

– Ага. Дойдешь. Когда приедем.

– Меня жених уже ищет! Видели, сколько охраны там было? Если со мной что-то случится, вам не поздоровится… Ваша машина осталась на записи видеонаблюдения. Так что не советую злить моего жениха!

– Что же он тебя одну отпустил? В таком-то платье… – хрипло смеется.

– Это не важно. Остановите, пожалуйста, я дальше сама.

– А чем платить будешь, красавица? Посадка бесплатная, а выход уже за деньги.

– У меня сумка осталась на свадьбе, давайте обратно приедем и я заплачу.

– Туда, где твой жених, и мне не поздоровится? Ну уж нет, – снова смеется.

– Тогда… Вот, браслет возьмите, – снимаю с руки золотую цепочку. Жалко, конечно, но что делать? Разбогатею и новую куплю, а вот руки-ноги новые не купишь.

– Фигня, такое мне не надо, – презрительно прищуривается, оценив предложение. Его алчный взгляд маленьких бегающих глаз цепляется за мои серьги. Вернее, фамильную ценность семьи Даниила. – А вот это выглядит неплохо. Снимай. – дергает за сережку. Вздрагиваю, понимая, что если не сниму их сама, то выйду из машины без ушей. Впрочем, без ушей мне предстоит остаться при любом раскладе: если сейчас этот бандит не оторвет их вместе с дорогими серьгами, то люди Даниила уж точно открутят мне голову за то, что отдала украшение.

– Черт! – ругается водитель, резко давя на тормоз. Путь преграждает полицейская машина с мигалкой. Ехать дальше, не нарушая правила дорожного движения, не выйдет. Из автомобиля выскакивает инспектор, который активно машет своим жезлом. Водителю приходится притормозить и прижаться к обочине. Это мой шанс. Вот только дверь заблокирована. Как сбежать?

– Инспектор Гаврилов, ваши документики, – заглядывает в приоткрытое окно.

– А нет у нас документиков… ик… все потеряли. А водитель, между прочим… ик… нетрезв! – не давая ответить, начинаю спектакль. Изо всех своих актерских сил выжимаю из себя талант изображать пьяную женщину. Получается. Судя по тому, что инспектор косится на меня, а потом обращается к удивленному и рассерженному водителю.

– Выпивали?

– Нет.

– Пройдемте, проверим. Дыхнете в трубочку.

– А ты та-а-акой холодный! Как айсберг в океа-а-ане! – внезапно завываю на весь салон. Да так, что стекла дрожат. Чувствую, если водителя отпустят, от меня останется мокрое место.

– Девушка, с вами все хорошо? – уточняет инспектор.

– Отлично все с ней! Только что была трезвой! – огрызается.

– А вы, мужчина, рот дяде милиционеру не затыкайте! Дяденька, он меня в машине запер, а я писать хочу… Видите, платье мокрое? – трясу «минус первым» размером.

– Рот закрой и жди меня, – цедит водитель.

– А у девушки документы можно посмотреть?

– Она не за рулем, ничего не нарушала. Какие вопросы?

– Еще как нарушала! Я до поворота сама машину вела, а перед постом пересела! Потому что я больше выпила, чем он! Если, говорит, остановят, ты на себя внимание отвлекай: может, пронесет. Дядя милиционер, а мне трубочку дадут? Там в багажнике посмотрите… Запасов столько, что на много трубочек найдется.

– В автомобиле находятся запрещенные вещества?!– инспектор хватается за пояс, где поблескивает черный пистолет. К машине подбегает полицейская овчарка. Рядом несколько мужчин в форме. Становится страшно. Я немного переиграла… – Медленно выходим из машины! Руки за голову!

– Да что за чушь ты несешь?! Подобрал девку… – покрывается испариной водила.

– Что значит «подобрали»? Вы с гражданочкой лично незнакомы? Лицензия на перевозку пассажиров есть?

– Нет у него ни лицензии, ни совести! Первый раз его вижу! – грожу пальцем. – Мне тоже можно выйти из машины?

– Выходите. Медленно. Руки за голову! – повторяет.

– Во, сразу бы так, – снова дергаю ручку. На счастье, она поддается. Но прятаться в кусты под прицелом блюстителей закона как-то не решаюсь.

Вылезаю с поднятыми руками. Для пущей убедительности немного покачиваюсь, но каблуки слишком высокие и неустойчивые. Понимаю, что переиграла, когда теряю равновесие и падаю в большую лужу, обрызгивая отряд бравых полицейских. Почувствовать себя поросенком и порезвиться в грязи не удается: меня быстро подхватывают под руки и ведут в сторону поста. Оказывается, нас остановили недалеко от «избушки» ДПС. Как удачно.

– Ненавижу пьяных баб…

– Ага. Такая молодая, а уже клейма негде ставить!

– Я, вообще-то, не пьяная и все слышу! – возмущаюсь логике своих провожатых. Но мне, похоже, не слишком-то верят.

– Все так говорят, а сами лыка не вяжут. Так что помалкивай и иди. Отдадим тебя начальнику, пусть разбирается.

– Не надо меня никому отдавать! Я придумала все это! Чтобы от мужика свалить!

– Так раньше надо было соображать! Повадились на обочине стоять, а потом удивляются, что клиенты попадаются неинтеллигентные! Совсем распоясались, девочки. Раньше хотя бы по ночам «рыбачили», а теперь и средь бела дня…

– Вы меня за кого приняли?! – возмущаюсь.

Переглядываются, один хмыкает, второй смотрит на мое «говорящее» платье.

– Документы давай. Личность будем устанавливать, девочка-припевочка.

– Я – Миронова Екатерина Васильевна.

– На слово поверить?

– Да… паспорт остался в сумке. Вместе с деньгами.

– Легенда