Не верь мне - Янка Рам

Я не имел… Мои эмоции нихера не укладываются в это слово!

Словно часть грудной клетки вынесло! Зашибись…

Бесит, вообще!

- Тёмыч, поможешь?

Оборачиваюсь.

Тарханов держит на руках уснувшего сына. Кивает мне на детское кресло.

- Без проблем.

Подхватываю кресло, провожая его к машине.

Тарханов - это икона Спарты, после Бессариона, конечно. Но икона - больше для молодняка. А для нас - старший братишка.

- Как мама у тебя?

- Норм. Уже ходит.

Спарта скидывалась на операцию моей матери. У нас есть фонд, куда мы все вкладываемся на такие вот разные случаи. И я его прошлый раз опустошил - четыреста штук… Поэтому обращаться с проблемами сестры - не решился. Это уже совсем наглость. Тем более, что она сама, дура, виновата…

Марат аккуратно передает мне в руки спящего Максимку.

Устанавливает кресло.

- Тём, чего загрузился-то после рандеву в Небо своё?

- Да так… - хмурюсь я, отводя взгляд. - Девочка понравилась.

- А чего сдулся?

- Мужик у неё… кажется.

- Ну а где ты видел, чтобы зачётные девочки свободные были? - ухмыляется.

- Ну да… Но она сделала вид, что не узнала меня, когда с ним была. А мы с ней всю ночь кровать поджигали вообще-то.

- Позвони ей, предъяви. Послушай, что скажет.

Предъяви… Чего я предъявлю? Она разве в верности клялась? Пф… Я даже имени ее не знаю. Да и…

- Нет у меня ее номера.

- Но где найти то знаешь?

- Знаю, - трогаю ее ключи в кармане.

- Тебя докинуть?

Смотрю на часы. Надо поужинать и ехать на ринг.

Скоро меня эта двойная нагрузка нахлобучит. Бес только один раз добрый и поспать отпустит, а если ты систематически дохлый, то он навтыкает.

- Да, было бы круто.

Максимка просыпается. Хмуро смотрит на меня.

- Папа?..

- Здесь твой папа, - подмигиваю ему, отдавая Мару.

Тарханов целует его в лоб.

- Спи…

А кажется только вчера на сборах отжигали пацанами. А он уже батя…

- Ну и как там, Мар? - сидя на переднем сиденье, кручу в руках зонтик его Аленки.

- Где?

- В браке…

- Рай! - широко улыбается.

- Аленка Максимовна строит тебя?

Она его старше лет на пять.

- Аленка Максимовна любит меня.

- Везёт тебе…

- Я знаю, - довольно. - Я над этим работал.

Ладно, примем за стратегию. Ещё бы инструкцию получить. Но моя плохая девочка, нихрена не Алёнушка наша, цветочек, Максимовна. Моя - та ещё заноза… И, боюсь, инструкции от Тарханова не прокатят.

- Здесь высади меня.

Пожимаем руки.

- А это что за заведение? - подозрительно смотрит на вывеску клуба.

- Да мне напротив, - съезжаю я.

Тарханов даже если и Бесу не сдаст, то с парнями сами меня порешат. Поэтому, никому про мою “работу” знать не надо.

На стоянке та самая тачка - Арканова. Как ты собираешься с ним отношения выяснять, Нечаев? А я ему ничего, кроме бабла не должен! Заработаю, отдам и до свидания.

Чуть дальше - пара тачек попроще и чей-то навороченный байк.

С парадного входа паркуется только начальство. Остальные - за зданием.

Поздоровавшись с охраной, захожу внутрь. Заведение ещё не открылось.

Заглядываю в бар.

У стойки со стаканом кофе - она! В “мужском” костюме, на каблуках, волосы собраны в высокий хвост…

Вау… Я словно в какой-то гангстерский фильм попал.

Покручивая в пальцах свой темно-бордовый, в цвет губ галстук, смотрит в телефон.

Решительно иду к ней.

- Умка, - наперерез выплывает Арканов. - Я бегать за тобой должен?

- Это твой выбор… - не отрывая взгляд от экрана.

Застываю метрах в трёх.

Умка?..

- Ты договоришься…

- Значит, такова судьба.

Отбирает у нее стакан с кофе.

- Телефон проверь мне, - бросает на барную стойку перед ней.

- На предмет чего?

- Доступа третьих лиц. С моего счета ушел перевод на какой-то хитрый офшор. Банк не может отследить.

Умка дразня его, цокает языком.

- Кинули тебя?.. Видишь, какой ты не страшный, на самом де…

Встречаемся с ней взглядами. Осекается. Взгляд ее тут же расфокусируется, она смотрит мимо меня опять. Опуская голову, погружается в телефоны.

- Да. Схватил троян.

- Он же не трипак его хватать! Как?!

- Не знаю… Ищу…

- Сделай так, чтобы больше ни одна собака не залезла!

- Не, это не ко мне. Я дестроер, а не фаервол…

- Ну, ведь, можешь же.

- Зайка… - смотрит она на бармена, цинично усмехаясь и моргая ему густыми ресницами. - Налей мне вискарика.

- Только попробуй! - с угрозой тыкает в него пальцем Арканов.

- Скукота… - спрыгивает с барного стула Умка. - Хоть вешайся…

Голос срывается на последнем слове.

Стуча каблуками уходит куда-то во внутренние помещения.

- А ты чего здесь? - замечает меня Арканов. - Давай, в зал.

Едва справляясь с внутренней бомбежкой, разворачиваюсь и сваливаю. И так делать точно не стоит, но… За ней!

В сумрачных коридорах ловлю ее за локоть, рывком разворачивая к себе.

Дергаю зло с вопросом бровями.

- Руки! - рявкает на меня тихо. - При себе держи.

- А чо так? - бешенею я, не в силах обуздать удушающую эмоцию.

- Отдыхай, Тёмный! - шипит на меня, выдергивая руку.

Быстро сбегает дальше по коридору.

Ааа!!

Растерянно стою, сжимая ладонью горло, с трудом втягиваю воздух.

Всё… Всё! Всё. Идиот, просто…

Убью нахер всех сегодня! Нажрусь и всё пройдёт!

На ринге пока никого. Перед раздевалкой висит экран. Там рейтинг бойцов. Сорок человек. Ветераны… Новички… Я седьмой снизу.

И нет, я же не собираюсь по этой лестнице двигаться наверх?

Хотя инстинкты улавливают конкуренцию и соперничество, и конечно же хочется быть первым. Хочу, чтобы она видела меня первым! Но… Это не тот пьедестал, где стоит.

- Тёмный, иди сюда… - отводит меня в сторону Антон.

Он совсем не спортивный. Чуть старше меня. Может… двадцать четыре от силы. Задрот на побегушках. И у меня есть какое-то внутреннее отторжение его персоны…

- Чего?

Оглядывается, и замолчав, ждёт, пока пройдут все мимо нас.

- Сюда смотри.

Включает на своем телефоне видео, снятое с экрана камер наблюдения.

Я вижу там себя…

Внутренности отчего-то вздрагивают от ощущения опасности.

- И что?

- Я же сказал тебе… Девушка - неприкасаемая. Ты что - идиот? Ты понимаешь, что тебя просто