Невеста для бунтаря - Елена Белильщикова

- То, что? – Дыхание перехватывает. Боль острым ножом вонзается под ребра. Боль оттого, что я понимаю – Дэву его принципы были бы важнее, чем чувства… Никаких измен. А я бы… так не смогла. Я бы отняла его у невесты, жены. Забрала бы его и у неба, если понадобилось. Моя отчаянная любовь даже сейчас бьется, стучит так громко в грудной клетке, пытаясь вырваться на волю. К нему…

- То я бы не позвонил. – Припечатывает Дэв, подтверждая мои слова. – И не приехал. Знаешь, почему? – Я не выдерживаю. Рыдаю, пытаясь вырваться из его рук. Не знаю, и знать не желаю… Не хочу даже слышать про его молчаливое предательство меня!

- Потому что слишком сильно люблю тебя… И знаю одно – ты никогда не стала бы лгать в чувствах ни себе, ни мне. Если бы ты вышла за Алекса – то только по любви. Сделав свой выбор не в мою пользу. А я не из тех эгоистов, кто готов разрушить твою жизнь ради сомнительной перспективы забрать тебя у него. Ты должна была бы прийти ко мне сама… По доброй воле. – Его тихий шепот разливается рекой по моим истерзанным берегам. Лечит, исцеляя боль, что так неожиданно нахлынула на меня волной.

- А если бы ты вышла за Гора по любви, то обязательно была бы счастлива… - Его шепот продолжает ложиться бинтами на раны в моей душе. – А знаешь, что для меня настоящая любовь? Отступить даже когда не можешь дышать без любимого человека… Для меня любить – это сделать все, лишь бы ты была счастлива, милая. И неважно, какой ценой… Со мной ли, без меня. Когда я говорю, что люблю – для меня главное – это ты. Все остальное лишь декорации…

До меня постепенно начинает доходить, о чем говорит Дэв. И слезы высыхают. А я только неотрывно смотрю ему в глаза, прерывисто, часто дыша. Я никогда не думала о любви с такой стороны… Я привыкла набрасывать цепи собственных эмоций на другого человека, лишая его свободы. Права выбора. Дэв снова показал мне новые грани и оттенки чувств…

«Любовь – это когда ты свободен рядом с другим человеком… Когда вы вместе по доброй воле, и нет ни рамок, ни границ…» - вспомнились мне слова Дэва на одной из наших первых встреч. Тогда я не понимала его. Зато поняла его сейчас…

- Я люблю тебя, Габриэль. – Чуть заикаясь, проговорила я, обнимая его за загорелую шею. Пряча заплаканное лицо на его плече, обтянутом дорогой рубашкой. Только сейчас я поняла, что Дэв уже успел раз десять признаться мне в любви. Еще тогда, в Рио, он шептал мне, что любит. Звал выйти за него замуж. А я только отшучивалась на его предложения. Ничего не отвечая на признания в любви… Как я могла даже думать, что он приедет в Москву, если сама ни разу не позвала его за собой?

Сколько раз сегодня мне признался в любви Дэв? Три? Четыре? А я – ни одного… Я не сделала ровным счетом ничего, чтобы удержать Дэва рядом с собой. Даже сейчас. Только плакала и обвиняла его во всех грехах. А сама даже не попросила прощения за обман… И не сказала самых главных слов. Тех, что шептала ночами в молчащую трубку. Как так вышло?

- Прости меня, Гейб. Прости, что не рассказала тебе сразу свою историю. Если бы я была честна с тобой, то Гор не сумел бы так ловко подловить и развести нас. И мы были бы вместе.

- Ш-ш-ш, малыш. – Он успокаивает меня, водит губами по лицу. По носу, губам, глазам… - Теперь мы вместе. И я никому тебя не отдам, понятно? Выйдешь за меня замуж?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

- Да. Да, да! Я люблю тебя. – Снова бессильно шепчу я, закрывая глаза. Срываясь в пропасть, которой не могу подобрать названия. Но на этот раз я лечу туда не одна… Дэв - рядом, обнимает меня. И больше мне ничего не страшно. Ведь моя ложь больше не стоит, между нами. Все стены разрушены. И я – остаюсь с Дэвом. Вместе. Навсегда. Как в тех глупых фильмах с хорошим концом, над которыми я плакала еще в детстве. Мечтая, чтобы у меня была точно такая же невероятная, сумасшедшая история любви.