Ночная фиалка - Софи Хилл

По факту, не отказался бы просто упасть в бассейн с любым пойлом и топориком пойти на дно. Наверное, после этого идиотский орган, под названием сердце, перестал бы кровоточить и болеть. Утром я знал чего жду от жизни и к чему собираюсь прийти.

Прошли сутки. Теперь мне бы понять как можно жить без своего кислорода. Без Виолетты все стало пресно, отвратительно и не интересно. Зато ей без меня лучше всех!

Запускаю очередной бокал в стену. Наблюдаю, как множество осколков, разных размеров, разлетаются в разные стороны и опадают на пол. Если моя память меня не подводит, то это уже десятый по счету.

Морщусь, ощущая, как несколько мелких стеклышек вонзаются в руку. Из ранок показывается алая жидкость. Но даже это ничто по сравнению с тем, как болит в груди.

Сую пораненную руку под струю прохладной воды. Сам же в этот момент достаю свой телефон и перевожу его из режима "в самолёте" в обычный. Смски, словно цунами, начали сыпаться. Стискиваю зубы, когда вижу, что у две трети всех сообщений в графе "адресат" стоит ЕЁ имя.

Борясь с желанием перезвонить Виолетте, набираю Сеню. Он тоже мне названивал всю ночь. Интересно, что стряслось?

— Какие люди! — язвит мой друг.

— Пошел ты! — огрызаясь, но быстро беру себя в руки. — Что хотел? Говори быстрее, я занят.

— Чем? — усмехается. — Топишь свое горе в бокале?

— С чего ты...

— Ой, да ладно тебе! — перебивает меня, раздражается. — Виделся ночью с твоей девчонкой! Она сказала вы поругались.

— Можно и так... Какого хуя?!

— Пришел навестить Варю, но вместо нее наткнулся на Виолетту. Ты уже видел новости?

— Переводишь тему? — рявкаю на него.

Не могу я это контролировать. Не получается. Должен, но не получается держать в стороне от нее.

— Я серьезно! Вчера ночью в "Парадизе" случился пожар!

— Да ты гонишь... — включаю новостной канал и монтаж на репортаж с местными новостями. — Виолетта...?

— Нормально все с твоей Виолеттой, — рявкает в трубку Сеня, а потом спокойнее добавляет. — Относительно, конечно.

— Что блять значит это твоя "относительно"?!

— Ее обвиняют в этом самом пожаре. А ещё в покушению на хозяйку борделя.

— Элеонору? Ее опекуншу?

— Ага.

— Кто ее обвиняет?

— Кто? — усмехается. — Наша доблестная полиция. Приехали и забрали твою Дюймовочку.

— Куда? — оседаю на стул. Ничего не соображаю. Дичь какая-то.

— Ты умом тронулся? Ну куда у нас увозят всех преступников? В ИВС...

— Сука.... — цежу сквозь зубы.

Ни на минуту нельзя оставить эту бабу. Какого хуя вообще происходит? Пожар, нападение... Пиздец.

— Тимох, ты меня прости, — Сеня прочищает горло. — Я понимаю, что это крайние меры. Но, кажется, только на них и надежда...

Он затихает. Да я и сам уже все понял. Отец реально может помочь разрулить сложившуюся ситуацию. Вот только просить его о помощи, значит загнать себя в рамки, установленные им же.

Трезвею моментально. Словно и не пил вовсе последние несколько часов. Меняю одежду, пропитанную запахом спирта, прыгаю в тачку и вжимаю педаль в пол.

Уверен, он меня ждёт. Знаю же его, знаю. Сидит сейчас в своем кабинете и считает минуты до моего появления. Сглатываю противный комок. Борюсь с желанием опустошить желудок.

Дома оказываюсь быстрее, чем планировал. Мамы нигде не видно. Оно и к лучшему. Не могу тратить время на ее веселую болтовню. Времени на эту непростительную роскошь просто нет.

Вхожу в кабинет без стука. Как и предполагал, отец сиди за столом, листает газету. В зубах у него зажата любимая кубинская сигара. Запах у них наипротивнейший. Да и вкус не лучше.

Сглатываю очередной блевотный позыв. Все же с алкоголем я переборщил. Или это все от нервов. Да, скорее так все и есть!

— О, сынок! — отец откладывает в сторону творчество жёлтой прессы и прибавляет на телевизоре звук. — Присаживайся! Ты только полюбуйся до чего люди опускаются!

Отец театрально вздыхает, возмущается и машет руками в сторону огромной плазмы. Там снова и снова мусолят уже заезженные темы. Сегодняшний пожар, арест моей Черноглазки и покушение на владелицу злачного местечка.

— Ты бывал там? — интересуется как-бы между делом, не отрываясь от экрана.

— Твоих рук дело?

К чему ходить вокруг да около. Я точно здесь не за тем, чтобы вместе с папочкой перемыть косточки героям сегодняшних новостей. Лучшие собеседники в таких моментах, бабки, гуляющие на лавка возле подъездов.

— А я похож на человека, который будет устраивать пожар и пытаться кого-то убить? — усмехается папа.

— Ты прав. Не похож. Я и забыл, что твой стиль просто угрожать беззащитной женщине и ее дочери.

— На что ты намекаешь? — и вот на его лице, наконец-то, ни следа на веселье.

— Намекаю? — пришла моя очередь усмехаться. — Нееет. Говорю прямо.

— Твоя малолетняя шлюшка уже успела нажаловаться? Хотя погоди... — играючи бьёт себя по лбу. — Она же сейчас за решеткой! Где ей самое место!

— Прекрати... — прикрываю глаза, призывая себя не поддаваться гневу.

Он мне нужен. Точнее его связи. А если мы поругаемся, снова, можно забыть обо всём.

— Зачем явился? — от былого радушия не осталось и следа. Вот теперь я узнаю отца.

— Ты же можешь помочь? Верно?

Он молчит. Специально мучает. Тянет время. Заставляет нервничать все больше и больше. Когда терпение мое лопается, отец выдает.

— Могу... Только ничего в нашей жизни не бывает бесплатно, ты же это понимаешь, сынок?

— Чего ты хочешь? — стискиваю зубы до скрежета.

"Молчи, — отдаю себе мысленно команды. — Молчи, иначе ничего ты не добьешься"

— Для начала, — он поворачивается к окну, — ты прекратить все общение с этой девкой.

— Уже, — хмыкаю, стараясь оставаться спокойным.

— Хорошо... Тогда вот что, — отец достает из верхнего ящика стола планшет и воспроизводит видео с камеры в подвале. — Я