Пусть будет гроза - Мари Шартр

Я замешкался.

Кря-кря.

Год жизни – в воду.

Кря-кря.

– Да заткнитесь вы! – заорал я.

Под тяжестью ящика и без костыля я начал терять равновесие. Даже кинуть ящик в воду – и то не могу! Я сдался и грустно вернулся к скамейке, а утки всё тянулись одна за другой.

– Кря-кря!

– Ага, давайте, прикалывайтесь, – прошипел я сквозь зубы.

Я замерз, но нельзя же было вот так сразу вернуться домой к родителям. Я обхватил голову руками, уперся локтями в деревянный ящик. День медленно угасал, и я потихоньку околевал. Тут послышались чьи-то шаги, и, скосив глаза, я заметил толстого бомжа: он как будто волок с собой всю свою жизнь – два или три здоровенных пакета, которые, казалось, вот-вот треснут. Я отчетливо расслышал внутри звяканье бутылок.

– Твою налево, чувак! Чего ты так разорался?

Я слегка повернулся в его сторону – да, ко мне действительно обращался тот самый бомж. Я поднял голову и узнал в толстяке Ратсо, обвешанного пластиковыми мешками, как будто он накупил продуктов на семью из семерых человек.

– Ратсо, это ты?

Мне стало стыдно, что я принял его за одного из парковых бродяг.

– Ага, чувак, это я, – ответил он, чуть ли не раскланявшись.

– Ну да, извини, глупый вопрос.

Ратсо мотнул головой – указал на мой лоб.

– Когда будешь в следующий раз выдавливать прыщ, смотри не расколи себе башку!

Я не сразу понял, что он имеет в виду, и ответил тоже не сразу.

– А, это! – сказал я наконец и махнул рукой. – Нет, это не прыщ, это… другое.

– В любом случае ты с ним разобрался.

Я и не осознавал, что, пока я бился головой в отцовской машине, прыщ лопнул. Но мне не терпелось спросить:

– А ты что тут делаешь? Что это за пакеты?

– Это чтобы снять напряжение. Я часто так делаю, – ответил он с довольным видом.

– Ходишь по магазинам, чтобы снять напряжение?

– Ну ты и придурок. У меня нет бабла, чтобы каждый день покупать жратву.

Я перевел взгляд на его странную ношу. Как я ни ломал голову, а все-таки не мог понять, с чего человеку может понадобиться разгуливать с пакетами и что в этом такого веселого.

– Слушай, ты умыться не хочешь? – спросил Ратсо с отвращением. – Вообще-то твоя рожа довольно мерзко выглядит…

Он подошел и оглядел меня повнимательнее:

– Слушай, у тебя тут, похоже, еще и сопли по лицу размазаны. Ты что, ревел?

– Ратсо, отстань, я не хочу с тобой разговаривать. Раз я здесь, значит, мне понадобилось побыть одному, неужели не ясно, – ответил я мрачно.

– В такое время? Тут? Ты хорошо подумал?

– Да! Люблю уединение общественных скамеек, – сказал я, стараясь произвести впечатление абсолютно расслабленного человека.

И продолжил его расспрашивать. Так просто от меня не отделаешься. Но я не для того расспрашивал, чтобы его позлить, а скорее хотел его удержать. Потому что, думаете, весело сидеть одному в парке с тупыми утками, которые над тобой еще и издеваются?

– А ты? Я не знал, что ты живешь в парке. Что у тебя в пакетах? Как будто бутылки?

– Не как будто, а именно бутылки и есть. А это у тебя что за гроб? – спросил он, указав на деревянный ящик.

Кажется, и он тоже не хотел меня отпускать.

– Ничего. Отвали со своими вопросами, – сказал я, почувствовав, что ужасно устал.

– Извини, но тут есть из-за чего забеспокоиться. Калека, притаился тут один вечерком на скамеечке, вокруг копошатся утки – это странно. К тому же я видел, как ты только что хотел бросить эту фигню в воду.

– Да это все из-за уток. Дуры тупые, отвлекли меня.

– А почему ты решил это выбросить?

– Потому что это реально гроб.

Я что-то разоткровенничался. Возможно, Ратсо просто показался мне таким же обозленным, как и я сам, и я решил, что уж он-то меня поймет— или просто промолчит.

– В смысле? Там внутри труп или кости?

– Нет, ну не настолько, – пробормотал я.

– Может, ты опасный тип? Двинутый? – предположил он и смачно харкнул на землю. – А может, просто плакса с разболтанной ногой? – добавил он, чтобы меня спровоцировать.

Я нахмурился. Не хотелось, чтобы во мне опять что-то взорвалось, поэтому я решил не сердиться. В каком-то смысле он был прав. Ведь я уже несколько часов не переставая рыдал и бесцельно бродил туда-сюда. Не в силах внятно и точно все это ему объяснить, я предпочел молча протянуть ему ящик.

Ратсо без долгих раздумий его открыл и так же молча закрыл. По-моему, он понял, в чем тут дело и что это для меня значит. Я угадал по его молчанию. Да мне и не хотелось бы, чтобы он сейчас что-то говорил.

Мы сидели вдвоем у пруда с крякающими утками.

И ничего не говорили.

Вообще-то в этом было что-то утешающее.

Солнце садилось.

Медленно. Кря-кря.

Я – шестнадцатилетний стари

На Мобридж опускались сумерки, и Ратсо начал нервно барабанить по скамейке пальцами. Я чувствовал, что ему не сидится на месте. И не ошибся.

– Так, ладно, с меня хватит этих уток, я валю. Хочешь со мной? У меня кое-какие дела.

– Эм-м, не знаю… – неуверенно ответил я.

– Что, все-таки хочешь выбросить этот свой аптечный гроб?

– Ох… Не знаю… – повторил я.

Ратсо помотал головой, как будто был со мной не согласен.

– А что? – спросил я.

– Тебе надо выбрать Место.

– Какое еще место?

– Да нет же, не место. А Место, – подчеркнул Ратсо твердым голосом.

Я скорчил рожу – мне его слова показались полным бредом.

– Ничего не понимаю. Ты как будто под какой-то наркотой.

– Между нами, это скорее ты похож на наркомана, – ответил Ратсо, кивая на мой деревянный ящик.

Я грустно улыбнулся, ведь он был недалек от истины.

– Я, может, и принимаю кучу таблеток, но я хотя бы не алкоголик! – с издевкой произнес я.

– Да ну? То есть вот что ты обо мне подумал? – спросил Ратсо.

По его лицу пробежала короткая тень – в ту самую секунду, когда он поставил знак вопроса в конце фразы.

– Нуда! – с уверенностью ответил я.

– Пошли, покажу тебе