Бумажные самолёты - Максим Кощенков

О, боже. Что я наделала? Я не могу допустить, чтобы с моим сыном случилась беда. А если никто не успеет на помощь, это будет моя вина. Моя. Грёбаная. Вина.

Я вдавливаю педаль в пол, разгоняясь до невероятной скорости. Дождь хлещет по лобовому стеклу, заглушая моё рыдание. Меня даже не волнует, если нас остановит полиция. Наверное, это будет даже лучше. Что, если я не справлюсь одна?

Ник поглядывает на меня с опаской, покрепче сжимая поручень. Интересно, они с Майком когда-нибудь разгонялись до такой скорости?

— Когда ты собирался всё рассказать? — спрашиваю я с неприкрытой злостью.

Ник сглатывает.

— Сразу, но что-то постоянно меня останавливало. Когда… это случилось, мы с Майком сразу набрали 911, чтобы прислать помощь, но…

— Но вы не остановились?

Ник поникает.

— Нет. Было… слишком страшно. Мы знали, что если будем медлить, то нас обязательно поймают.

Почему нами вечно что-то руководит? Страх, месть, жажда выгоды… любовь? Неужели мы стали настолько слабыми, что разучились брать ответственность за свою жизнь? Почему вместо того, чтобы отвечать за свои поступки, мы только и делаем, что сбегаем с места преступления?

Ветер вышибает из головы все вопросы, когда мы сворачиваем на шоссе вдоль побережья. С океана тянет прохладой, и по спине пробегают мурашки. Сейчас не время отчитывать Николаса: для этого у него есть и свои родители. «Смотри на дорогу», — велю я себе, но глаза предательски наполняются слезами. Когда я вспоминаю, в какой опасности Майки, кажется, что земля стремительно уходит из-под ног. Какая разница, как быстро я буду ехать, если Эл уже осуществил свой злобный план?

Нет. Мне не верится, что он на такое способен. Я никогда не видела, чтобы он поднимал на кого-то руку, а от его прикосновений мне было хорошо, как… дома. Они говорили о большем, чем просто страсть. А может, мне просто хотелось так думать? С чего я решила, что всё, что я слышу и чувствую, — чистая правда?

Судьба ударяет под дых, когда за окном мелькает старое кафе-мороженое. Как подло напоминать мне о муже, которому я изменила со своим потенциальным убийцей.

Я цепляюсь за эту мысль, как за спасательный круг. Джордж! Ведь он должен скоро вернуться с работы!

Не сбавляя газ, я достаю из кармана смартфон и набираю мужа, но после пары гудков меня перебрасывает на автоответчик.

— Звони в 911, — командую я Николасу.

Продолжение следует…