Нечто - Александр Варго

Ближе к вечеру Рост снова сходил на трассу к фурам, однако его ждала очередная неудача – мистического Сашка, который якобы мотается к нему на родину, опять не было, хотя один из водил заметил, что он периодически появляется на час, причем вдрызг пьяный. Последнее известие заставило Роста задуматься о целесообразности своей затеи – что ж это за водитель, который постоянно бухает? Однако дальнобойщик его «успокоил», сказав, что Сашок водила отменный, просто после каждой поездки отрываться по полной для него обычное явление. К тому же, по некоторым сведениям, через несколько дней у Сашка намечается новый заказ. Рост ушел, его одолевали сомнения. Может, плюнуть на эту идею и попытаться выбраться другим способом? Однако новых идей не было, да и откуда им взяться, если он вот уже почти три недели живет на помойке, как крыса, и никаких знакомых, кроме опустившихся бомжей, у него нет?

Когда он вернулся, дома находились все, кроме Джеки Чана. Даша занималась готовкой – резала салат из капусты и редиски. Рост открыл для себя, что эта неприметная женщина стала выглядеть несколько иначе – оживилась, посвежела. Однако взгляды, которыми она одаривала Роста, не становились менее странными. Первой мыслью Роста было то, что она могла видеть, как он ходит к своему тайнику. Когда Жгут еще где-то шлялся, а эти многозначительные взгляды стали уже настолько откровенными, что их стали замечать Витек с Кешей, Рост не выдержал.

– Что происходит, Даша? – как можно вежливее спросил он. Про себя он лихорадочно думал, как бы правдоподобней объяснить свои отлучки, а самое главное – тайник, если она все-таки видела его.

– Надо поговорить, – сказала Даша и пошла за дом. Рост, стараясь не наступить на болтающегося под ногами Черномырдина, направился за женщиной.

– Ну, в чем дело? – прямо спросил он, когда она развернулась.

– Тебя ведь не Гена зовут. Правда? – она испытующе посмотрела на Роста, и тот понял, что врать бесполезно. Тем не менее от прямого ответа он уклонился:

– Допустим. Что дальше?

– Мне кажется, тебя сегодня искали, – медленно проговорила Даша. Разговаривая, она поворачивала лицо таким образом, чтобы Рост не мог увидеть ее зубы, один из которых отсутствовал, и Росту стало жаль эту маленькую женщину. Между тем все его внутренности собрались в тугой узел – кто искал, как? Неужели на него вышли менты?

Однако все оказалось куда хуже.

С самого утра Даша собирала бутылки, и когда набралось два мешка, она отправилась к приемному пункту. Когда она возвращалась обратно, неподалеку от свалки остановилась какая-то машина. Марку Даша не знает – не разбирается в этом, номер тоже не запомнила. Но машина была явно дорогая, и не отечественная, это она поняла сразу, и она не понравилась Даше – большая и черная, как гроб. Из машины вылез высокий бритоголовый мужчина. Он окликнул Дашу и, брезгливо переступая ногами по мусору, направился прямиком к ней. На нем были светлые джинсы с вытертыми коленями, как сейчас модно, и облегающая футболка, под которой угадывалось сильное тренированное тело.

– Ты здесь живешь? – без предисловия начал он, и Даша испуганно закивала – этот верзила внушал ей неосознанный страх.

– Давно? – мужчина полез в задний карман джинсов.

– Месяца два, – не поднимая глаз, ответила она.

– Видела вот этого? Его Ростислав зовут, – он приблизил к ее лицу слегка мятую фотографию. Даша нерешительно взглянула на фото. На нее пристально смотрел молодой человек лет тридцати с темными густыми волосами, глаза немного прищурены. Лицо определенно знакомое… Нет, не может быть!

Крепыш в джинсах внимательно следил за реакцией женщины.

– Ну? – требовательно спросил он, устав ждать. – Че молчишь, швабра? Язык в жопу провалился?